Para llevarse a la playa.

"Sin Excusas", Kylie Maynard, Ed. Ciudadela.

De la pluma de la talentosa Kyle Maynard, llega a las bateas el interesantísimo relato biográfico de un personaje tan llamativo como polémico: Jeremy Barbosa, más conocido en el cyberespacio con el nombre de atomÖ.

Haciendo uso de un estilo crudo, despojado y casi lindante con la mera ignorancia, Maynard logra contar una vida rica en sucesos con tan solo 223 palabras del idioma español. Para algunos sectores de la crítica, un acto de virtuosismo; para otros, un efecto de la dislexia que, se sabe, sufre desde temprana edad esta particular autora.

La vida de este hombre se reparte entre la religión, la sodomía, el gusto snob por las comidas con cilantro y, por supuesto, el fútbol americano.

La obra arranca con el incidente que dejara a Barbosa postrado durante muchos años, a merced de la viciosa enfermera Naomi Sucre, una inmigrante mexicana que abusaba de Barbosa de muchos modos, entre ellos el sexual. Luego el desarrollo de su invento, el teclado de dos teclas, apto para usuarios con extremidades cercenadas; su ingreso el la blogósfera mundial, y luego los premios, el reconocimiento del público cibernético, el glamour y los excesos de la vida célebre.

Muy recomendable para leer en estas vacaciones y darse cuenta de que el mundo es una cagada y que la vida no tiene momentos felices, sino más bien anestesiados. ¡Felices vacaciones!

calificación: 4 muñones.

extraño la navidad de cuetes en la terraza de florida. hay cambios y cambios. el cambio de navidad me quita identidad. la vida se va. se va a la mierda.

Estoy buscando trabajo. Si saben de algo, chiflen.

Victor Sueiro

Un flash. No lo puedo creer.
Estoy armando una película que toca el tema de dios, de la vida, la muerte y otras giladas. Y resulta que se me había ocurrido, como gran idea divertida, que el narrador de las voces en off fuera Víctor Sueiro.
Recién puse su nombre en Google para buscar algún contacto y resulta que se acaba de morir. Hoy al mediodía, en medio de una operación, siguió derechito hacia la luz.
Un flash.
Esta película no para de arrojar señales misteriosas. ¿Cuál será la lectura apropiada para esta señal?

En fin. Un minuto de silencio por Víctor.

La Noticia, acá.

Desde ayer estoy envuelto en un regateo interminable más propio de un mercado persa que de el ámbito cinematográfico.
Ayer me llaman, después de un año, de una productora big shot y me dicen "tenemos un guión para traducir". "Bien. Mandalo, lo veo y te digo."
Lo vi y le dije una barbaridad de guita. Y si. Hijos de puta. En un año no me dieron ni un laburo y ahora que están apurados vienen con el pibe cheap-traduction.
Hace un año yo hubiese hecho el trabajo casi por nada. Es que tenía secretas esperanzas de entrar fijo a laburar ahí. Pero no. Un año pasó y, no solo no entré fijo, sino que además se acabó el free lance. Estuve deprimido y desempleado. Sin plata y sin alegría. Todo un año. Hasta llegué a darme de baja del monotributo. Ya de por si odio el monotributo. Pero ni con esa mierda anti-14bis pude laburar este año. Basta de mierda.
Te voy a pedir mucha guita. Y si no me la querés dar, te vas a la mierda. Usá el traductor del word, puto.

Hay manifestaciones físicas de los estados emocionales. Como el nudo en la garganta que acompaña toda buena angustia. O como esa vibración gástrica que generan los nervios.
Pero propongo hacer el ejercicio de despojar a estas manifestaciones físicas de su correspondiente emoción. Van a ver que el cuerpo se siente para la mierda.
Lo digo porque ahora estoy un poco contento. No se. El verano, algún laburito que puede llegar a pintar, las expectativas del nuevo año, el corto que vamos a filmar en el verano, no se. Pero lo cierto es que la contentura se parece a querer cagar. Y no me cabe tener ganas de cagar aún después de haber cagado.

Llega esta época del año y me desblogueo.
Será que con estos hermosos días el mundo parece un poco menos amputado.

Una película con 1000 espectadores no es solo un fracaso económico, es un fracaso cultural.
Todos los directores y productores cinematográficos que continúan en la sintonía del cine sin espectadores tienen que hacerse cargo de esto. Están haciéndole el juego al imperio. COn sus películas perpetúan esta sensación de que lo que nosotros hacemos es de segunda, que está medio mal hecho, que el cine verdadero es el que hacen en el norte.
Quiero filmar y llenar salas, y formar parte de la birrita de alguien, del almuerzo de alguien, de cualquier charla de transporte público. Eso es buen cine, el que se mete en tu vida.
Recién, volvía en subte del centro y dos pibes de unos 20 años charlaban sobre "Esperando la carroza". Ahí vamos.

me gusta cuando una sonrisa me agarra de los cachetes medio sin ninguna razón y me obliga a desfigurar la cara en esa mueca infrecuente.
me gusta sonreir sin mucho motivo.

El semicírculo de gente que rodeaba la cama dió su último suspiro y

y

y nadie se animaba a levantar la vista. Los únicos ojos que miraban al cielo eran los de Angelito. Y miraban el cieloraso. Miraban esa tela de araña que había estado moviéndose desde siempre con el viento caprichoso del ventilador de techo. Sus retinas cansadas de tanto salpicré cremita, agotadas de tanta TV y ese interminable desfile de flores, descansaban de todo el sinsentido en ese hilito negruzco de apariencia frágil.
A lo lejos, en la calle, el 70 frenaba en su parada, soltaba un soplido de aire comprimido y seguía su camino. Y el aire, en la calle, tenía gusto amargo. Estaba por llover y las partículas de agua de la atmósfera trasportaban minúsculas motas de hollín.
Adentro, Danielita, una de las primas más chiquitas, una nenita de siete años, levantó la vista y creyó verlo moverse. Casi le dice algo a mamá, la tía Mirta, una vieja que toda su vida había tenido palabras de sobra en su boca, pero ahora, con lo de Angelito

Es que, bueno, hablar era un poco como dar la pauta de que el tiempo seguía ahí, andando para adelante, ya sin este triste pasajero.
A Danielita siempre le dio miedo el primo Angelito. Alguna vez le había preguntado a su mamá por qué el primo Angelito estaba tan flaquito. ¿No le daban de comer? Y por dentro Mirta saboreaba la ironía de la situación. Saboreaba el amargo gusto de la ironía. Esa tarde había gusto a ironía en el aire de Barracas.
A ver: el asunto era así: la ironía era ésta: Angelito se estaba comiendo a si mismo desde hacía tres años. Un caso extraño, decían algunos médicos. Otros, la mayoría, no decían nada. Era curioso ver a esos semidioses reconocer su impotencia por la palabra o por el silencio. En toda la familia, y en la clínica, y en el barrio, se instaló una sensación general de catástrofe. Cada vez que el tema de Angelito aparecía, desaparecía en seguida, porque dejaba mudo a cualquiera que intentara

Lo peor era verlo.
Sus brazos llegaban un poco más allá de la altura del codo; más allá, una extraña superficie rosada y rugosa cubría la falta de miembro. Las costillas se veían recortadas por la marcada delgadez y, notoriamente irregulares, dibujaban formas geométricamente imposibles. Eran como una pila de ramitas, presta a quebrarse ante la menor presión. A la madre, la madre

a la madre

a la madre a veces le daba miedo taparlo con la frazada.

Ese cuerpecito parecía no tener cadera. Lo único que quedaba de ella era un hueso saliente del lado izquierdo, que no le permitía recostarse de costado.
Y las piernitas

Las piernitas nunca fueron vistas por nadie más que por los médicos y por la madre, la madre

Aparentemente era el sector más afectado por este extraño mal. El barrio todo, todo Barracas, desde el Riachuelo a Constitución, desde Patricios hasta la villa, el barrio todo especulaba sobre esas piernitas. Sobre el terror debajo de la cintura.
Y su carita. En los comienzos de la enfermedad su expresión era terrible. Era un miedo, un pavor insoportable. Dentro de esa carita había mucho más miedo del que ésta podía contener.
Luego su expresión cambió. O desapareció. Como desaparecía la expresión de cualquier persona que lo veía. Desde hacía un poco más de un año la cara de Angelito estaba vacía. Los ojos se movían con los caprichosos movimientos de la telita de araña. Eso era todo.
A nadie le dolió el último suspiro.
Angelito había sido un grave error. Angelito había sido una de esas cosas que nunca debieran haber pasado. Angelito era portador de un sufrimiento, un dolor, un terror, un espanto, un crudo dolor que dejaba sin palabras.
Angelito había sido pura deformidad, pura falta de sentido. Angelito había sido una palabra inventada para nunca ser dicha.
Nadie más dijo Angelito en Barracas. Y eso fue todo.

Ok

Suerte.

Las cosas ya están dadas. Ahora no vamos a andar adoptando porteñismos.

Vamos a oponernos, si; pero posta, con los pantalones bien puestos. Oponerse y discutir y tratar de acompañar.

No como muchos porteños cagones que se oponen porque se oponen y deslindan responsabilidades votando al "humanista".

Ojalá te vaya bien. Lo digo de verdad. Con muchas ganas de que suceda.

"(...) que la política acelere la dialéctica de su destrucción y que Argentina se filtre kilómetro tras kilómetro en el barro inmundo del Río de la Plata."

Groso.

Copyleft

"Copyleft o copia permitida (=left(de leave) =granted) describe un grupo de derechos aplicados a una diversidad de trabajos tales como peoramas informáticos, arte, cultura y ciencia, es decir prácticamente casi cualquier tipo de producción creativa.
Sus partidarios la proponen como alternativa a las restricciones de derechos que imponen las normas planteadas en los derechos de autor, a la hora de hacer y redistribuir copias de una obra determinada. Se pretende garantizar así una mayor libertad para que cada persona receptora de una copia, o una versión derivada de un trabajo, pueda, a su vez, usar, modificar y redistribuir tanto el propio trabajo como las versiones derivadas del mismo. Así, y en un entorno no legal, puede considerarse como opuesto al copyryght o derechos de autor tradicionales."

Fuente: Wikipedia.

Groso.

Estoy tan a pleno como loca que almuerzo pan con mortadela mientras me hecho una meada.
Y vuelvo al trabajo.
Un asco.

Cuando me dicen que salieron unas galletitas de pizza y morrón verde "edición limitada" no puedo contenerme y salgo enseguida a comprarlas.
Cuando me dicen que salió un yogur sabor lemon pie mixto "edición limitada", me pasa lo mismo.
Es que no me quiero perder semejantes incunables.

Hay una barrera entre el pensamiento y el mundo. Hay una válvula bifuncional. Sirve para evitar que cualquier cosa del pensamiento invada el mundo y para evitar que cualquier cosa del mundo invada el pensamiento. Hace algo así como un filtro y una selección.
Conozco gente que se deja penetrar demasiado por el mundo. Y conozco gente que derrama su pensamiento sobre el mundo de manera muy irresponsable.
También hay gente que no deja entrar el mundo en su cabeza, y construye un mundo para adentro. Y hay gente que no tiene pensamiento y solo piensa como piensa el mundo.

En definitiva, son las variables de la extroversión y la timidez, del autoritarismo y el sometimiento, de la acción y la reflexión, de la estupidez y la estupidez.

Palabras de un verdadero Sulphur. Quiero ser otra persona.

Injusticia

Hoy iba por la calle y vi una chica con una cara que me pareció muy bonita. La miré un poco más y me di cuenta de que tenía la boca caída, como con parálisis facial o algo así. De todas formas me seguía pareciendo muy linda, y me daban ganas de seguir mirándola. El problema es que si la seguía mirando la chica iba a pensar que lo hacía por su parálisis facial, y no por su pronunciada belleza. Entonces bajé la vista y dejé de mirarla.
Yo creo que en su situación, una mirada de deseo le habría hecho muy bien a su autoestima. Pero no. No pude. No pude por culpa de todos ustedes, que le miran la mitad paralizada de la cara. O peor, que no se la miran.

¿Quién es más lindo?

Estoy esperando el día en que encuentren a Madelaine descuartizada en una zanja, así se dejan de joder con tanta boludez.
Es increíble el nivel de racismo que subyace en la elección que hace el mundo sobre los temas que serán de su preocupación. Pero bueno. No es demasiado distinto a poner a Paris Hilton presa en la tapa de las revistas. Existen infinitas tragedias en este mundo, pero parece que si el personaje es rubio, la cosa se hace más trágica. Y claro, tan rubia, tan condenada al éxito y a la felicidad, es muy trágico que su destino de rubitud no se cumpla.
La única esperanza es saber que el mestizaje va socabando su pureza sanguínea. EL dato es claro: la cantidad de rubios va disminuyendo drásticamente con el paso de los años. En unos años seremos todos te con leche.

El tiempo de la enunciación es muchas veces una desición emocional.
Sus manos temblaban, producto del Tranquinal y el Somit. No todo cóctel funciona en todo paciente.
Su cara lucía desencajada, de una flacura violenta, intentando una sonrisa de ultratumba.
Su alma estaba escondida, dormida, dolida, en el fondo del pozo de sus ojos.
Su alma estaba irreversiblemente quebrada. Amputada de un hijo. Todos nosotros amputados de él.
Su ser vibraba vulnerable a los antojos del mundo.
Pero ella es así. Ella cicatriza. Lo hace como puede pero lo hace. Sus cicatrices son desprolijas pero siempre se cierran. Ella no sabe como manejar el dolor, así que lo maneja a las trompadas. Lo caga bien a palos, se calza sus calzas fucsia y sale en bici por el conurbano.
Ella es de acero. Debería serlo un poco menos. No se si tiene alternativa. Demasiados golpes para otros materiales. Pero cuidate, che. Porfavor.
La quiero, la admiro, la sufro, me preocupo, me divierte, me apabulla, me quiere sin condiciones, la quiero sin condiciones.
Solo deseo que lo pretérito se mantenga así.
Y quiero hablar con ella sobre el futuro.
Quiero verte bien. Feliz, o al menos contenta.

volví!

pero no soy millones.
soy la mitad.

Estimado lector

En unos días estaré rindiendo mi último final, que me hará acreedor del no demasiado trascendente título de Diseñador de Imagen y Sonido. Entonces

Estoy estudiando para dar mi último final. Mi vida consiste en ir de la computadora al texto y del texto a la desesperación. Y de la desesperación solo se vuelve con bronca, y con cierta dosis de prepotencia. Asique, bueno, estoy hecho una loca. Pero además

El domingo 9, un día después de mi examen, me voy a Chile. Si. Me voy a ver si este proyecto que arrastro desde hace tanto tiempo adquiere algún nuevo color. Me voy a reescribir y repensar un guión escrito en otro momento de la vida que nada que ver. Y me voy con todo, con institución a cuestas. Ibermedia y UNIACC me pagan el morfi, el techo, mas no el eskabio.
Pero bueno. Entonces al estudio se le suman todos los preparativos del viaje. Un kilombo.
Estimado lector, le propongo lo siguiente

No piense más en este blog. No venga más a ver si hay alguna nueva ocurrencia. No vuelva. Olvídese de esto. Pero sólo hasta el 16 de setiembre. Ahí me vuelve, me lee, me comenta y seguimos con este boliche herrumbroso y feo que hemos dado en llamar Muñón.
Mientras tanto, acumule rencor y malos sentimientos, que estaré contento de conocer a mi regreso.

Ojo, eso no quita que en el medio me pueda agarrar la loca y escriba alguna gilada. Asique, lo dejo a su criterio.

Saludos.

Pará.
Eso solo.
Permanecé sentado así, como estás, y pará. Soltá el mouse, tragá saliva y pará, que te tengo que decir algo muy importante.

Quien mal anda, mal acaba, pero acaba feliz. Se da cuenta de que acaba.
Quien bien anda acaba sin notarlo y sin que nadie lo note.
Quien mal anda, anda sabiendo que anda. Cada segundo de incertidumbre se lo recuerda. Cada traspié y cada obstáculo, es decir cada cosa que lo obliga a andar mal, le recuerda que anda.
No digo que la vida deba ser una mierda para ser vida, pero ciertas dosis de caca son necesarias.
Filosofía de mierda, le dicen. ¿Quién? ¿Yo y cuántos más? ¿Te la bancás?
Pará. Pará y olé. Si huele bien, hablamos. Si no, no, porque es al pedo hablar.

Money is good.
Money is god.
We like money.
Money doesn´t like us.

Y Dios dijo...

¿Quién es el más poronga de este conventillo de mierda?

Falta grunge.

No me morí, aunque la ausencia de posts lo sugiera.
Es que estos días me agarraron con una merma en los niveles de punkrockismo, necesarios para volcar algunas palabras en este templo dark de la apatía grunge de un noventoso mala onda.

Ahora

Si. He incurrido en una autodefinición narcisista. Soy humano, créanlo. A pesar de mis intentos de trascendencia a través de una estética de la antipersonalidad, he caido en una definición de mi propio blogueo.
Malísimo. Sepan disculparme. Sepan, putos. No les voy a hacer el laburo.

Lo que si

Ah, tengamos en cuenta que las disculpas son bien de puto. Bien de intelectual que se cubre frente a su propio melodrama. No nos olvidemos del propio melodrama, y de la cobardía frente al mismo en el contexto de la intelectualidad.

Soy un puto. Un intelectual puto cobarde frente a su propio melodrama.

¿Cuál es tu muñón?

Contame cual es tu muñón y participá por importantes premios.

Quien mal anda, mal acaba.
Rodrigo está seguro de esto. Estuvo seguro de esto toda su vida. Por eso siempre lo preocupó su renguera. No por cuestiones superficiales como el ridículo estilo de movimiento que producía su caminar. Ni mucho menos por la diferencia temporal en sus traslados respecto de cualquier ser humano sin renguera. Rodrigo ya sabe muy bien con cuanto tiempo debe salir de su casa para llegar a tiempo a todos lados, y encara la vereda con absoluta parsimonia.
Lo que siempre preocupó a Rodrigo al nivel de la angustia fue eso, que quien mal anda, mal acaba.
Y por eso, antes del éxtasis, siempre la saca y se detiene, mientras simula un orgasmo frecuentemente sobreactuado.
Días y días observando a musculosos, brillosos y artificialmente apasionados actores de gran pene acabando sobre sus siempre rubias y plásticas compañeras. Esa es la única acabada que Rodrigo conoce y, en consecuencia, es la única que tiene de referencia para actuar sus orgasmos.
Muchas noches sueña febriles pesadillas en las que de su pene salen sustancias putrefactas, víboras venenosas y espíritus del mal.
En pocas palabras, Rodrigo tiene un mambo con su guasca.
El problema es Romina, tan bonita. Con sus rulos y sus tetas de abundancia exacta.
El problema es Romina con su boca hábil, con sus muslos fuertes y ese lunar tan especial, tan de putita, tan de cliché de putita.
Rodrigo bombea feliz y preocupado. Si, se la está cogiendo a Rominita. Si, le da chupones en la boca e incluye en ellos a ese lunar de putita. Si, tiene allí esas tetas, para él, para tocar y amasar y disfrutar. Pero teme.
Y bombea. Bombea feliz. Bombea en control. Bombea pero sabe cuando parar. Quiere saber cuando parar. Para lograrlo imagina el olor a podrido de su guasca.
Entonces, en medio de uno de estos extravíos mentales, la ve, le ve la boca, le ve los dientes de arriba y le ve el labio de abajo, mordido el labio de abajo por los dientes de arriba. Eso es todo.
Acaba. Acaba preocupado. Saca el pito apurado y corre al baño. Ella queda sorprendida tendida en la cama.
En el baño quita el forro y huele. Nada. Solo guasca y latex.
Digamos entonces que Rodrigo no acabó bien esta vez, pero es la última. Si, acabó preocupado y salió corriendo. Un polvo de mierda. Pero pudo vivir esta revelación que tanto necesitaba: no hay nada malo en su acabada.
Quien mal anda, mal acaba. Hay que ver, entonces, si ser rengo es andar mal.

El hambre en África

Sofovich y yo

Pesadilla: Yo era un participante de bailando por un sueño y discutía interminablemente con Sofovich. El viejo de mierda me bardeaba desde su completa ignorancia, mal usando palabras y expresiones que no conocía. "...honestidad intelectual...", repetía cada tanto.

Instante: Una viejita pequeña de pelitos escasos fue a cortar la manzana. Llegado su turno se acercó al podio como cualquier participante. La diferencia es que ella, mientras realizaba todas las acciones correspondientes al participante cortador de manzana, miraba fijamente y con una sonrisa enamorada al conductor. No se bien que le dijo Gerardo, pero la señora, medio sin escucharlo y siempre con esa hermosa sonrisa enamorada, le dijo: "ay... te amo Sofobi..."
El instante está en esa "i" sostenida y en la ausencia de "ch". Y, porsupuesto, en la señora toda.

Deseo: Que se muera pronto y deje de robar. Y que devuelva toda la guita que se afanó de ATC. Y que con su muerte se lo lleve a su amigo Carlo y a su amiga Moria, fukn mierdas.

No deseo: Ser Sofovich, trabajar para él, ser amigo de su familia, ser amigo de Menem, de su familia, de Moria, de su familia. Discutir con Sofovich y tener que soportar la escucha de toda su ignorancia.

Quisiera: Ser grande y trabajar en una empresa que diseña juguetes. Y bailar sobre una pianola gigante junto a mi jefe. Eso siempre que mi jefe no sea Sofovich.

En fin.

El lugar tiene nueve pisos. Uno igual al otro. Y hay ocho más iguales a mi, uno en cada piso. Iguales. Son yo, pero en otro piso. Es por eso que no vale la pena aclarar qué yo de qué piso soy yo.
Yo estoy tirado en el piso envuelto en una penumbra como de galpón iluminado por las débiles luces callejeras de mercurio, al igual que yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo y yo.
Abro los ojos despacito y todos abren los ojos despacito, los abrimos, despacito. Reconozco mi cachete contra el piso, y todos reconocemos nuestros cachetes contra el cemento frío. Planto mi palma sobre el cemento frío y lleno de polvo, y todos hacen lo mismo, todos hacemos eso sobre el cemento lleno de polvo.
Luego me paro y todos se paran, nos paramos todos, a la vez.
Todos damos un primer paso con cierto mareo. Algo nos pasó, y ahora algo nos pasa: estamos mareados. Tocamos nuestro chichón y nuestros brazos se arquean tocando la cabeza como en una coreografía inconexa espacialmente. Inconexa, espacialmente digo, decimos, todos.
Todos nuestros chichones tienen la forma de la provincia de Catamarca. Un chichón es un chichón, pero un chichón que es nueve chichones, qué? Qué es?
Hay uno de nosotros cuyo chichón parece haber anexado un minúsculo fragmento del Chaco a su morfología Catamarqueña.
Ese tarda una milésima de segundo más que el resto en reconocer la superficie completa del chichón.
El espacio modifica al tiempo, la materia modifica el devenir.
Y ese, el del chichón levemente deforme, evoluciona en cosas muy distintas al resto.
Luego de dos años, ocho de nosotros estamos trabajando en la remisería. Ocho de nosotros tenemos una afección en el tracto urinario. Ocho de nosotros vivimos bien, comemos asado seguido, y nuestra esposa nos gusta razonablemente. Por supuesto, ocho de nosotros hemos logrado salir del galpón sin ser vistos dos años atrás.
El otro, el del chichón distinto, no se sabe. Creemos que al momento de abrir la puerta fue oído por el guachín de guardia, que justo una fracción de segundo antes se había despertado. Y creemos que, por culpa de ese cachito de Chaco, ya no está entre nosotros.
Que en paz descanse el noveno yo.

Yo voto que se abra un blog. Y usted?

" Arte GNU "
Groso concepto acuñado por Ano-nimo, a quien exhorto en este acto a que se ponga un blog.

Dogma 07

El mundo del arte sigue sosteniendo el paradigma romántico-burgués del autor iluminado y el talento divino.
El enunciado “No hay obras, sólo hay autores” acuñado por los cineastas franceses de la modernidad, es una pobre y mezquina expresión del individualismo neoliberal.
La realidad actual de los medios apunta en otra dirección. Apunta en la dirección de un “arte desinteresado”, en el que todos somos artistas, y todos somos dueños de las herramientas de expresión. (Ver “Hacia un Cine Imperfecto”, Espinosa)
La manifestación más clara es Youtube, los blogs y los fotologs, aguerridos bastiones de la expresión anónima, ayuna de autores identificables y, por consiguiente, endiosables.
La última etapa de la modernidad trasladó el aura de la obra de arte al autor.
Basta de autores.
Basta de individualismo.
Basta de darle la espalda a las modalidades expresivas de nuestro tiempo, y a su epistemología particular.
Basta de libros, cuadros, cines y CDs. Son todos soportes físicos innecesarios cuya única función es portar el nombre de su autor. El autor, en definitiva, es una marca.
Vamos hacia un arte imperfecto, desinteresado y, sobre todo, anónimo. Ese es el camino de la expresión de nuestro tiempo.

Versión AtomÖ

- Well, boy. War is no picnic. Look at the bright side: you lost your left.

- Oh, no, Mr. President. This one I ripped myself playing with my retriever.

Versión Ano-nimo (quien relaciona la foto anterior con esta. groso)

- Dady, Dady, Do you like it this way?? ... with the hat... with the badge ... and with the litle flag of our beautiful country ... ... ... I just dressed myself for you... Like you used to dress for grandpa.

-Don't bother me, son. Not right now. Don't you see I'm talking with this one-arm ugly white-trash soldier??!!

Versión Atomö

- Mami! Este disfraz no es de los Power Rangers!

Versión Atomö


A Rita ni le gusta el Bowling. Ella tiene una sola razón para ir. Pero Marquitos nunca la mira, no le da bola. Siempre está muy concentrado en mejorar su juego.
Y así pasan los días, y Rita piensa: "La próxima que la veo a Marta le digo que me haga pata".

Versión Danixa

A Rita jamás le gustó el Bowling, pero tiene un motivo de peso para ir. Marquitos, que nunca la mira, no le da bola. Él siempre está tan concentrado en mejorar su juego y ella en mirarlo.Y así pasan los días, como corriendo. Y Rita piensa que la próxima vez que lo vea, se va a animar a decirle a Marcos: "¿No querés que te haga la pata".

Versión Anónimo (muy grosa)

A Rita no le gusta el bowling, pero sí le gusta "la pierna" que, notoriamente y entre tanto doblés de tela de jean, cuelga de Marquitos (que literalmente cuelga). Ella siempre va con su amiga Berta, para observarlo jugar. Aunque marquitos no le de bola, por concentrarce en mejorar su juego, también gusta de ella. Por eso el otro día se animo y le dijo a Berta "Seria tan amable de hacerme pata con su amiga, como se llame", a lo que ella contestó, "se llama Rita, y somo presi y vice del fan clú de PATA VillaNUEVA". Marquito, al escuchar estas palabras enloqueció súbitamente de amor, "pata...nueva" pensó para sus adentros (que están menos adentro que los adentros de otras personas, pues su hígado es sostenido por una membrana quirúrgica de la que sale una sonda). Al obsrevar en sus ojos el amor al que era capaz Marquitos, furiosa de celos mintió: "no se confunda, yo seré una amiga muy PIERNA, pero mi amiga está casada", a lo que marquitos dijo "qué mala PATA, siempre me pasa lo mismo, además seguro que vive lejos, y que es tartamuda y que...", a lo que Berta interrumpiendo dijo "bueno, amigo, tampoco le va a andar buscando la 5ta PATA al gato en todo este asunto". "Tiene razón, tal vez si meto PATA logre que se separe y que se venga conmigo. Soy un hombre que brinda APOYO sólido a sus parejas, emocional y económico, con mi cuenta en el Galicia de como treinta mil GAMBAS". Berta, conmovida, le dice "bueno, si quiere yo le doy PIE para iniciar una conversación". "le parece? mejor mañana, que hoy no doy PIE con BOLA".
Tres años después, ya en la rutina de la convivencia, Rita y Marquitos:Rita: "che Marcos, me tenés podrida, sos un vago. La calle está dura, hay que CAMINARLA para sobrevivir y vos no hacés nada, desde que te hecharon de la filamción de 'PIE grande y los Henderson' por volcar el cafe de Spilberg sobre el circuito eléctrico que no hacés nada".Marquitos: "y qué querés que haga Rita, nadie me da laburo en el ambiente porque se corrió la bola de que soy yeta, ¡¡me cortaron las PIERNAS!!, como diría el Diego. Igual el lunes tengo una entrevista, que seguro sale bien. No por nada tengo 22 años de PISAR fuerte en el mundo del espectáculo. Igual servime más vino que la casa es mía y vivimos de mi pensión, píqueselas!!, que le voy a rajar de mi casa de una PATADA en el culo."
Ya viviendo en la calle luego de ser vilmente dejada, Rita se encuentra con Berta,Berta: "y? cómo CAMINARON las cosas con Marquitos?".
Rita: "mal, me terminó PATEANDO"

The end. Ano-nimo.

Escribe tu propia aventura!

Como lo quiero a Anónimo

La verdat, este posteo sí que merece la intervención de: "anónimo". ¡No puede ser viejo!, el tipo se abre el pecho, retuerce sus tripas, las muestra, describe su olor hediondo y cómo logra superar esas miserias que devienen de ser un ser humano (valga la rodund.); y le aportan: 'cambiá el coñac por wisky o sevenup'? ¡qué manga de frívolos! por no decir otra cosa.
La vida es otra cosa, pero ¿qué cosa?, vayamos por partes.
El mundo es una cagada, pero de lo que más harto estoy no es del hecho en sí, es de que todos hagamos de ese hecho una cosa abstracta "el mundo es una cagada", dice uno, como si estubiera hablando del teorema de incompletitud de Gödel, una verdad irrefutable y dolorosa (para algunos), pero cierta hasta la médula; de una certeza independiente de mis acciones o incluso de mi existencia. ¡Basta! el mundo no es una cagada porque hay una ley universal que hace que así lo sea, el mundo es una cagada porque todos hacemos que así lo sea. Ojo, yo no estoy aparte, yo tamién contribuyo a que el mundo sea una cagada, mucho menos que los que más contribuyen, que son, o casualidad los que más poder tienen; pero ojo, también contrubuyo mucho más que muchas otras personas. El famoso "statu qúo", nadie de nosotros, juventud intelectual cínica y pelotuda, hace algo de verdad significativo para cambiarlo, simplemente porque primero, antes de mejorar el mundo, hay que tener la panza llena. Nosotros la tenemos llena, entonces puteamos, mientras el que no la tiene llena lo único que piensa es qué carajo va a comer a la noche; pero nuestro temor a dejar de tenerla llena nos impide ver la realidad con crudeza, y mucho más nos impide cualquier intento de cambiarla ¿qué realidad? qué se yo! yo no lo sé! si yo tengo la panza llena! lo único que sé es que el hecho de que alguien tan talentoso como don Atomo no logre pegarla, es simplemente un síntoma más, muchísimo más sutíl, de esta injusticia, de esta realidad que no vemos, como si viviéramos en una "matrix" que nos permite, al deformarnos la realidad, pasar con 5 pesos en el bolsillo por al lado de un chico de 10 años descalzo que vive en la calle y seguir de largo como si nada, pensando que uno no puede cambiar el mundo.
Igual odio todavía más a los que tienen este discurso que estoy tirando ahora, de "eehh, panza llena, sentite culpable!!" ¡un carajo! no quiero que nadie se sienta culpable, pero quiero abrir siempre un poco más los ojos.
El problema de Atomo es el mismo que el del pibe descalzo, pero en otro plano y muchísimo menos grave, por supuesto.
Hace 6 meses que no tengo cable, y por eso sólo veo tele de aire, y simplemente NO lo puedo creer. Por ejemplo, hablemos un poco de "estar en la tele", y hablo de ese "estar en la tele" que deja guita (mucha), no el estar en la tele de persona que sólo se preocupa por difundir ideas (que no existe, pues justamente esa es la tesis de este posteo). ¿Qué hizo la hija de maradona para estar en la tele y ganar quita con eso? nada, simplemente son el padre y ella que no quieren que en un futuro ella no tenga la panza llena. Me enferma cómo últimamente se dá tanto esto de "el hijo de" es famoso porque es "hijo de". ¿por qué Yanola lleva a esa gente a su programa de mierda? también porque quiere tener la panza llena, y también porque sabe que él es parte de lo mismo, es un "hijo de". La única diferencia es que Yanola tiene algo de talento, y es tremendo cómo se le nota en la cara cómo piensa "qué idiota que sos, increíble", miestras le dice a su invitado/a " qué bárbaro,che".
Porque digamos la verdad, ya haber nacido clase media, y hacer uso de ello, de la cultura y bienes que nos dieron, es en el fondo haber tranzado de alguna manera, de una manera no voluntaria, porque hacemos uso de esa injusticia de este manera de ser del mundo todos los días como si nada, miestras pueteamos porque nos cagan. Y es esto lo que hace en definitiva, querido ätomo, que no la pegues (por ahora) con el cine. Porque incluso en un concurso, ¿por qué un jurado vota lo que vota?, porque se supone que tiene que hacerlo. Nadie es total y absolutamente fiel a sus convicciones, bah, poca gente, que termina muy bien o muy mal, dependiendo de la fortaleza y genialidad que tenga (lo que seguro tiene que tener son unos huevos fenomenales).
Por su puesto tampoco es que todo en la vida depende de dónde nació uno, hay mucha gente que se rompió el orto de verdad para llegar donde está. Es curioso que los más reveldes suelen ser los que más se rompen el orto, y los que más contribuyen a la humanidad. Con sus defectos y todo. Yo conozco dos o tres personas así, nada más. Y no me incluyo a mi ni a palos porque, al menos por ahora, no entro ni loco en esa categoría.
Bah, después de todo este desvarío lo único que quiero decir es algo que no puedeo entender como nadie se lo dijo antes: Átomo, te acompaño en el sentimiento, pero de verdad, sentido de verdad.
En la última parte de tu posteo, cuando decis "la vida es otra cosa" es donde se vé lo que sentís, en dos aspectos. Por una lado te das cuenta de que el éxito es algo muy relativo y, aunque ayuda a nuestros fines cuando lo tenemos, no es lo que le dá el sentido a las cosas. Y que tenés que asimilar esto de que el mundo es una cagada. Por orto lado también te muestra que tenés que seguir haciendo arte, como te pinte, porque vos te echás un pepino y ya es arte, es tu naturaleza, te lo debés a vos mismo, y también un poco a los que te rodean y saben disfrutarlo (no el pepino, se entiende, sino tu arte), cada alumno, cada persona que te conoce sabe que sos especial, que tenés un don, y por supuesto que Tinelli no va a ser el primero en darse cuenta de eso, va a ser el último ¿se entiende?. Hacé música, cine, blogs, fotologs, diseño gráfico, lo que te pinte. Pero no pares nunca, porque aunque no la pegues, eso que hacés es justamente lo que te hace ser bueno en el sentido amplio, porque te aferrás a tus convicciones, porque hacés que tu estatus de clase media sea usado para algo que mejora al mundo, en cada pensamiento y en cada sentimiento.

Anónimo (cada vez siéndolo menos).

Gracias chabón. Me hacés bien.

Basta de metaposts.
Fuck! Este es uno.

bah, capáz que no

alqemaduradiosloapura.

Quiero que me pase algo muy copado pronto.
¿Cómo se hace?

8 indiscreciones

- en mi, la frase "le doy" es aplicable a casi todas las mujeres de este mundo.
- vivo con una constante paranoia de que me van a cagar. en todas las circunstancias de la vida. pero la que más me jode es la plata.
- las palabras "mogólico" y "retardado" me dan muchísima gracia. y los eufemismos como "chiquito down" o "capacidades especiales", me dejan doblado en el piso.
- si por mi fuera, viviría toda la vida en nuestra cama. y no lo digo solo por el garching. soy netamente felíz ahí.
- por ser el bohemio en la familia de científicos siempre me he sentido el más irracional entre los racionales y el más racional entre los irracionales. no está mal, pero hay que llevarlo.
- tengo un sólo fetiche, que es una de mis pocas y modestas frivolidades: las zapatillas vans.
- tengo la profunda certeza de que soy infinitamente talentoso. tengo un profundo miedo de estar equivocado. (este es el que más vergüenza me da).
- podría pasarme toda la vida tocándole las tetas a mi chica. (si es en nuestra cama mejor).

En otros blogs, estas 8 confesiones suelen salir más divertidas. Pero bueno. Este es un blog dark. No me jodan. Fakiun.

Nieve

Nieve

La vida es otra cosa

Y si. Tomo coñac porque es lo único que hay para tomar en mi casa. Tomo coñac y eso significa como un grito que manifiesta la intensión de vaciar el cerebro con alcohol. Es una respuesta pragmática a este estado de mierda. Hay coñac, tomamos coñac. Es una solución. Porque solución no significa una receta para dejar atrás un problema, sino la actitud de adoptar comportameintos que permitan superarlo. Es el trabajo, no el resultado. Y más que el trabajo, es la actitud. Y mi coñac funciona de ese modo. Mi coñac es una actitud. Porque, obviamente, más allá de la actitud, este coñac no es solucion de nada.

Ahora bien, profundicemos: me siento para la mierda.

No es que dude de mis capacidades, es que dudo demasiado profundamente de la predisposición del mundo para reconocerlas. Dudo profundamente de cualquier camino racional hacia los objetivos. Dudo de mi pensamiento. Dudo de su capacidad de funcionar con la realidad. Creo que algo debe estar fallando en mis concepciones sobre el mundo y, más específicamente, en mis concepciones sobre mi quehacer.
El cine ya fue, decía hace unos días. Lo que no sabía era que, además de que fue en el sentido histórico, fue para mí. El cine ya fue para mi. No me lo banco más. No me banco esa absoluta falta de equivalencia entre lo que creo que es bueno y lo que termina resultando institucionalmente bueno. No me banco más toda esta serie de discordancias entre el mundo y yo.
Lo que hago no le gusta a nadie. Lo que hago no gana concursos ni becas ni nada. No gana siquiera demasiasos elogios. Sí gana algunos elogios, valiosos y llenos de cariño. Eso si. Gracias.
Pero al final, en los papeles, lo que hago solo me gusta a mí en el monitor de mi computadora.
Digo, no le dicen hobby a eso?
Entonces desde ahora prometo dedicarme prioritariamente al presente. Basta de futuro. Basta de proyectos y de vivir la vida en diferido. El cine es una actividad en diferido. La vida del cineasta es una vida en diferido, es un eterno proyecto de vida, y eso me quema el alma y la cabeza.

Después de la desilusión vi a mis amigos. Fue como un violento round entre el proyecto y el presente. Y, a pesar de la enorme desilusión en el proyecto, fui feliz en el presente con ellos.
Y ella, mi pequeña e inexplicable mujer de gestos infinitos, me tomó de la mano con su pequeña e inexplicable mano y me devolvió al lugar desde el que la vida luce como vida. Me devolvió a la vida, que es cada minuto, y cada pequeña e inexplicable palabra. La vida no es de ninguna manera el cine. La vida no es el cine. Para nada. Ok? La vida no es un proyecto. La vida no está en otro lado, en el futuro. La vida está acá, ahora.
Ellos, mis amigos, y ella, mi mujer, me recordaron esta frase que manifiesto como grito de guerra: la vida es otra cosa. Y se van todos a la reputa madre que los parió.

Cuando veo a Ernestina Pais siempre digo "Ella es mi novia de la tele".
Cuando veo a Brittany Murphy digo, "Ella es mi novia de Hollywood".
Cuando veo a la minita de Lost, la ex ladrona de bancos, digo "Ella es mi novia en DVD".
Cuando veo a Antonella, la cajera del Leader Price, digo "Ella es mi novia del supermercado".
Cuando veo a la otra Antonella, la empleada del banco Nación, digo "Ella es mi novia del banco".
Me gustaría que ella fuera mi novia bloguística.
Pero bueno. Viste como son estas cosas.

Este blog la va de dark, pero en el fondo es re dulce.

Hay días que no tienen gusto a nada.

Mi amigo

Mi amigo es una idea. Tengo un amigo que es una idea. O una idea de la que me hice amigo.
Hace como dos años que no lo veo a mi amigo. Pero lo quiero. Mi amigo es como una idea, como una presencia, como una sensacion en la evolución de las cosas. Y ahí está, como siempre llegando. Tiene como un contínuo llegar, como una cosa de que en cualquier momento me lo encuentro y explotan los planetas. El chabón es picante. Es más chico que yo, pero es más picante que yo. Es un barderito que te hace acordar de que todo sigue en movimiento.
Prometo verte, che, prometo verte en el próximo encuentro.

un tren. un tren y un gil. un tren un gil y un nene que mira. un tren un gil un nene que mira y un cerebro con cicatriz.
qué mira el nene?
mira la lamentable génesis de los muñones.
yo miro su violento crecimiento, y el nacimiento de una cicatriz en el lóbulo frontal de su cerebro.

Tarnation

La discusión es insoportable. Tarnation es cine? El cine ya no existe. Y Tarnation lo demuestra. Frente a tanto vacío discursivo con gran puesta en escena, este putito talentoso agarra los videos hogareños de su niñez y concreta una de las obras audiovisuales más coherentes con su época. Tarnation no es cine, porque hacer cine hoy es hacer uso de un pensamiento nostálgico y arqueológico. Hacer cine hoy es descartar sistemáticamente todos los nuevos fenómenos del universo audiovisual. Tarnation no es cine, es una muestra de la expresión audiovisual de nuestro tiempo.

Etiqueta y protocolo son palabras que suenan a enfermedad o a parte del cuerpo relacionada con la caca

Tengo la pija al palo - Dijo.
Y nada.
Uno esperaría que, luego de semejante declaración, las cabezas de los invitados giraran repentinamente en un movimiento unísono, aunque tal vez irregular, dirigiendo la mirada hacia el dueño de la pija en cuestión que, en este caso, era también dueño de la declaración en cuestión.
Pero no. Las cabezas permanecieron inmóviles. Ininquietables. Lo que si, se sintió. El movimiento no sucedió pero se sintió. En la atmósfera corrió una muy leve corriente de aire, producto de esas potenciales cabezas girantes. Es decir, no estuvo la acción, pero se instaló la atmósfera.
Y después, la otra atmósfera.
Porque tampoco hubo un esperable silencio. En su lugar continuó existiendo el murmullo típico de este tipo de reuniones. Un murmullo con ciertos sobresaltos que garantizan una cierta sensación de seguridad, seguridad de que la diversión sigue. Si no es allí, donde uno está, es en algún otro lugar. Es como una suerte de confirmación regular del disfrute expresada en decibeles.
Y luego, la muchacha frente a él tampoco dijo nada. No dijo nada. Dijo, pero no con la boca. Lo que hizo fue decir yéndose. Con su espalda le dijo algo así como una mezcla entre "desubicado de mierda" y "qué hago con esta situación social incontrolable?". Y se fue, con su espalda a cuestas.
Y entonces ahí quedó él. Dueño de una pija parada, dueño de una frase con consecuencias, dueño de un discurso expresado por una espalda, dueño de una invitación a retirarse de la fiesta.
Así fue de feo. Vino Marina, la dueña, y así, como intentando fingir una media sonrisa, le dijo "tomátela antes que llame a mihermanopatovica".
Entonces, sin mediar palabra, le dijo a la dueña "me voy de tu fiesta de mierda". Sin mediar palabra porque se lo dijo con la espalda. Y con ese pedito que se tiró antes de abandonar el recinto.

Como quien golpea una video casetera para que ande; como quien acude a esos mágicos, violentos y efectivos procedimientos de reparación, Ernesto golpeó y sacudió su cabeza, y allí, en ese momento, sintonizó una cierta mirada sobre la verdad.
El pensamiento metafórico se apoderó de sus percepciones. La realidad de las cosas comenzó a aparecer frente a él de manera simbólica e indirecta, y fue en ese momento que vio por primera vez la jaula. Pero bueno, como Ernesto es Ernesto y tiene ciertos problemas con estas cosas, no pudo completar la imagen como correspondía a esa pobre pero efectiva metáfora. Dentro de la jaula no había un pájaro, sino que, directamente, estaba ella, la muchacha. Y era el día de su cumpleaños.
Con su pelo suave y su risa fácil, descansaba en un rincón de esa jaula pequeña y sórdida.
Entonces quiso observarla. La vio feliz en su ausencia, triste en su presencia. Bastaba alejarse un poco de la jaula para verla reír. Y bastaba acercarse un poco para verla cerrar los ojos de tanto sufrimiento.
Decidió, entonces, mirarla desde lejos. El encanto de su pelo, de su boca y su sonrisa. El encanto de sus palabras, siempre tan oportunas. El encanto de sus muslos, de sus caderas, de todos sus fragmentos, siempre en movimiento, siempre no quietos, nunca quietos, nunca, quietos? nunca! Eso! Ella es movimiento. Eso es lo que atrajo siempre a este estúpido estático observador de profundidades oscuras: su imposibilidad de permanecer, su capacidad de ser mil personas, una para cada segundo de existencia, una para cada actitud y para cada gesto.
Ella, encerrada y todo en esa jaula, era todas las mujeres. Por eso Ernesto la había querido para él, la había capturado, y la había encerrado en esa jaula de barrotes envenenados.
Entendió. Su presencia era jaula y era veneno.
Decidió, entonces, retirarse.
La jaula quedó sola, con la muchacha dentro. Los barrotes fueron desapareciendo. La muchacha se vio libre y feliz y, ahora si, haciendo honor de toda esta metáfora, voló. Si. La muchacha voló.
"Feliz cumpleaños", pensaba Ernesto mientras dejaba atrás esa jaula que ya no estaba. Y dejaba atrás a esa muchacha que ya no estaba. No dejaba atrás nada, porque nada estaba ya.
Regresó a la bacha y al oscuro agujero.
Pudo, esta vez, fluir por los caños convertido en agua. O pudo en su cabeza.

Grilli - Allen

Dos maestros del cine, un solo rostro.

Teoría y práctica, dos caras de la misma disciplina, una sola cara para la vida.

Un final, sólo uno, para ser Dis.

En uno de sus cuentos de Cyberiad, Stanislav Lem propone una sociedad en la que la creación artística se encuentra gravada con un arancel. Es decir, para ser artista hay que pagar. Y no solo eso, además hay que atravesar una serie de vericuetos burocráticos cuyo fin es, ni más ni menos, desalentar al usuario, persuadirlo de desoír su llamado creador.
No se si está tan mal. Realmente hay mucho vacío discursivo en el arte. Hay mucha mediocridad, muy poco talento y todo se encuentra demasiado infestado por las dinámicas del campo artístico(campo onda Burdié digo). Y la verdad que a mi ya me está cansando. Por que en definitiva siempre terminan ganando los que, a falta de talento para el arte, han desarrollado talento para tejer telarañas. Estoy harto de ver gente talentosa que se queda en el camino. Yo incluido. Es un mundo de mierda. El del arte y el otro.
Andate a la mierda, mundo.

La dignidad del trabajo

Trabajo es otra forma de decir esclavitud. Solo cambia el amo, que ahora se llama capital.
Nada nuevo para muchos, pero si para mí, ingenuo hijo del occidente posmoderno.

Desnudo cuidado

Siempre me gustó mostrarlo. Es que es un crimen ocultar semejante creación de la naturaleza. Considero que es mi deber compartirlo. Por eso, disfruten!

Va a estar bueno Buenos Aires (para algunos)

"Si sabe manejar empresas seguro va a poder con la ciudad".
Si pensamos en una ciudad como si fuera una empresa vamos a terminar siendo clientes en lugar de ciudadanos.
"En boca hizo una re buena gestión".
Hacer buena gestión en una mafia no habla bien de nadie.

La puta que los parió, porteños boludos.

Vamos a ver que pasa con Blumberg en octubre, bonaerense picante.

El viejo mata segundos, mata minutos, horas, y mata días. También mata meses, años.
El viejo fuma y toma mate. Se aferra a las succiones que lo resguardan del entorno hostil. Nadie lo jode, salvo por el frío. El viejo mata minutos, horas, mata días. O son los días y los minutos quienes lo matan a él, y la esquina con olor a mierda es su ataúd.
Ahora el viejo duerme la siesta en su ataúd. Hay sol y el viejo no succiona.

Muñón

Está el brazo, está la pierna, hay dedos desparramados, hay olor a sangre y a carne quemada. Lo que no hay es torso. Fue la bomba que, ubicada en el alma, le voló el torso. Y así, carne, sangre y pensamiento, todo voló.

Molotov. Molotov. Molotov. Molotov.
Otro gran invento de los rusos. No solo saben de montaje. Molotov. El efecto Molotov.
Corrientes al 700. Una botella, un poco de nafta y una mecha de trapo. Fuego. Fuego en Telefónica. Todo se quemará rapidito (speedy). Que ese irritante color verde y celeste se transforme en negro ceniza. Ardan! Ardan hijos de puta!
Corrientes al 700, una dirección que pongo a su disposición para cualquier descarga de odio. Molotov. No me jodan más. No me jodan.

andaley virgencita!

El proyecto involucra mucho imaginario católico. De hecho, en la carátula de presentación hay una enorme colección de estampitas.

Bueno, la cosa es que ayer, día de entrega en fundación Proa, un tipo pasó repartiendo estampitas en el tren. Señal clarísima. A mi me tocó Nuestra señora del Rosario de San Nicolás.

Después, cuando les contaba el hecho a dos amigos, quise sacar la estampita del bolsillo para mostrarla y así, como para confirmar el valor de la primera señal, pisé mierda. Es decir, pisé mierda cuando mi mano entró en contacto con la estampita que se encontraba guardada en el bolsillo.

Es clarísimo. Voy a ganar la beca de Proa. Y cuando gane le voy a llevar una vela a Nuestra señora del Rosario de San Nicolás.

Sin palabras.

O con. No se.

Uno, dos, ultraviolento.

Telefónica vino hoy en la forma de un viejito al que no podría jamás cagar a trompadas.
Un tipo grande, medio de edad indefinida, pero que daba viejito, con pinta de técnico eléctrico o en telecomunicaciones que en algún momento perdió el laburo y tuvo la suerte (?) de conseguir uno en telefónica metiéndose en casas de extraños a pegar cablecitos.
Te juro que su imagen conjuró toda esa bronca, toda esa necesidad de cagar a trompadas, de putear, de ir inocentemente a defensa del consumidor (ese es otro post).
Espero que con los días me vuelva. No da que te manden un viejito para aplacar las ganas de quemarles el boliche.
Pero bueno. La cosa es que volví, listo para la acción.

Sabrán disculpar

Estoy sin interné.

Ah, y odio a Speedy/Telefónica.

Y si, el chiste que ilustra el post es menos que malo, pero bueno, se me acaba la guita para el ciber.

Hasta la vuelta.

Pongo unas tetas...

...a ver si alguien pasa, se queda, lee y comenta algo.

Grillo Ezequiel

de mi amigo, Universildo.

cagones!

Anímense a dar la cara.

Hoy me corté el pelo a mi mismo. La verdad que si esto del cine no anda, ya se a que me puedo dedicar.

Necesidades básicas.

Hay quien dice que la poesía no es una de las necesidades básicas del ser humano.
Pues:

¿Por qué tu alma se fue, que no la vi?
¿Por qué esta mueca sinietra de la suerte?
Quise abrazarte y más pudo la muerte
cómo me duele y se ahonda mi herida.

Yo se que ahora vendrán caras extrañas
con su lismosna de alivio a mi tormento
todo es mentira, mentira es el lamento
hoy está solo mi corazón.

Cuando se murió mi hermano, en el velorio, recordé esta estrofa de un tango de Gardel.
¿Quién me discute ahora, eh?

señales de envejecimiento 02

Escucho a Lhasa y a Caetano Veloso.
Hace mucho que no suena At the Drive In.

señales de envejecimiento 01

Tengo Blog en lugar de Fotolog.

Son todos putos.

Confesión

La boxeadora de bailando por un sueño me calienta.

Arañas y bichos bolita.
Levantaba la laja bajo la parra, caliente, húmedo y soleado. Bajo el Falcon con olor a nafta que tomaba sombra y sol y un helado lollypop, regalo de la madre que trabaja.
La tierra bajo la laja con olor a bicho, olor a escondido, olor del mundo nuevo, olor de la tierra arenosa y húmeda, de la misteriosa caverna descubierta.
Saliendo del garage empieza el barrio. Un recorrido por el sol sobre los paredones de esos grandes galpones, y ese infrecuente sonido de máquinas y gente trabajando. El olor a sopa de la Knorr, el olor a queso de la Pepsico, el olor a tutti frutti de los galpones de Tejedor e Yrigoyen, el olor a pasto y a las grutas bajo la laja.
Verano. Florida Oeste, Munro y Martelli. Un corazón azul, hecho celeste por el sol de la vidriera.
Cachito de conurbano, te quiero.

Pregunta

¿Que nadie comente en este blog significa necesariamente que nadie lo lee?

Esta pregunta puede ser respondida de muchas maneras. Sin duda, la más contundente será la falta de respuestas.

Quien paga con maníes contrata monos.

En el día de la fecha me dedicaré a expresar mi odio por:

- El calor
- La humedad
- Rodrigo Moreno y la película El Custodio
- La FUC en general
- El Nuevo Cine Argentino
- Ese saludo telefónico que dice alguna gente: "chau chau"
- Gente que le pone de nombre a su hija "Morena"
- Los que ganan plata sin trabajar
- Los fabricantes de pantalones que no sacan talles para petisos
- El calor
- La humedad
- El 37 lleno a la mañana
- Cualquier bondi a la mañana
- Cualquier bondi
- La mañana

Este no es un blog de odios y no es mi estilo andar odiando tan livianamente. Es por eso que en este expeditivo acto de confexionar una lista, me saco de encima el trámite y listo.
Eso es porque

- Odio a la gente que odia todo con tanta facilidad

27

¿Dónde estás?
Ahí donde estás dejaste de cumplir años. Y yo ya tengo tu edad. Y tal vez la supere con el tiempo. Extraño fenómeno. Extraño y triste. La idea de vos como recuerdo se hace patente. La idea de vos como persona se va quedando lejos, allá atrás en el tiempo.
Y siempre esta sensación sobre la que nada se puede decir. Y estas ganas de poder decir la sensación, para sacarla y que no siga ahí adentro. Ahí adentro lo que hay es mucho dolor. Pero tampoco quiero se se vaya. Porque no quiero que te vayas, aunque ahora seas un recuerdo y aunque a veces seas mucho dolor. Lo único que me falta, que también te me vayas como recuerdo.
Quedate conmigo esta vez. Por favor, quedate conmigo para siempre.
Te quiero mucho.

Ojo.
En el día de hoy voy a decir algo altamente objetable desde muchos puntos de vista, pero copado desde otros.
Ahí va: Los negros tienen un nivel de creatividad importante y son realmente profundos a la hora de indagar sobre los sentimientos humanos.

Ejemplo Nro. 1.

"Cuervo, sos el vicio de mi pija"

Grafitti visualizado en un paredón del barrio de Parque Patricios.
Claramente, esta pieza de literatura vertical enuncia de un modo retóricamente complejo la dualidad amor-odio que habita las pasiones futboleras. No voy a explicar ideas que ya forman parte de nuestro sentido común. Sólo apunto a exponer la riqueza de esta pieza. El resto, queda librado a vuestro virtuoso pensamiento.

Ejemplo Nro. 2.

Este va en forma de anécdota.
Iba yo caminando con mi ex novia en una de esas caminatas atropelladas en las que las palabras de una discusión se van cayendo al piso como objetos molestos que interfieren en el acto de caminar. Pelea de aquí, pelea de allá. Silencio. Caras de culo y caminar uno al lado del otro pero no de la mano.
Pasa un negro en sentido contrario y clava con absoluta precisión poética: "Qué te pasa, Pantriste?". Quienes me conocen conocen mi cara. Y conocen mi cara de bronca-tristeza. Y conocen las reminiscencias pantristeanas que exhibe. Pero quienes me conocen nunca han logrado confeccionar semejante paralelo. Me han dicho muchas cosas que no vienen al caso ( no voy a andar dando material) pero jamás Pantriste.

En fin. Se podría profundizar mucho más sobre estos temas puesto que los ejemplos abundan, pero la verdad es que ya me cansé de escribir y, probablemente, usted de leer.

Hemos cumplido años.
Si, no estoy ezquizofrénico. Bah, tengo una de las formas de la ezquisofrenia. Somos mellizos.
Creo que si él y yo fuéramos una sola persona, realmente seríamos el ser humano perfecto. Salvo por la estatura, por supuesto. Entonces no seríamos el ser humano perfecto. Sino el casi perfecto. El perfecto petiso. El medio perfecto. Bueno, eso sin mencionar la ezquisofrenia, que supongo que es un elemento condicionante para alcanzar el estadío de ser humano perfecto.
En fin. Somos mucho más que dos, y ahora tenemos 27 años. La "y" hace suponer que hay una relación entre la primera y la última parte de esa oración. Pero no. No tienen nada que ver. En realidad si. Comparten algunos atributos, pero éstos no constituyen motivo suficiente para poner una "y" ahí.
Bueno. Vamos a seguir sumando un poco más de tiempo, a ver que pasa. Aparentemente, por lo que vi hasta acá, sumar tiempo de vida está bueno. O por lo menos yo le supe agarrar la onda. Estoy satisfecho con muchas cosas y feliz con otras. Por algunas estoy irreversiblemente triste y por otras estoy reversiblemente angustiado. Soy un ser humano común, en definitiva. Son los demás los que me ponen en ese lugar de ídolo popular. No es mi culpa.
Bueno. Basta.
Feliz cumpleaños a nosotros.

Rubia de Park Avenue (Tango canción)

quien dijo que en la sombra

se esconde la mentira

quien dijo que en la luz

se encuentra a dios.

Quien dijo que los negros

siempre te roban

quien dijo que las rubias

no.

Teniendo tu programa

de mezclas y lecciones

de negros ricachones

y diablos blancos seductores

teniendo tu programa

yo siempre estuve alerta

de ese sentimiento

que despertaste en mi.

Kimberly

Flor de new york

qué fue lo que te hizo el cocó.

Kimberly

percanta e´madrugada

fané y descangallada, se me suicidó.

Quien dijo que las rubias

mueren inmaculadas

vos, rubia, te garchaste

hasta a Philip Drumond

Y hoy mi corazon

Te llora alcoholes

te veo entre vapores

preciosa Kimberly.

Kimberly
Flor de new york
qué fue lo que te hizo el cocó.

Kimberly
percanta e´madrugada
fané y descangallada, se me suicidó.

Pelo, el constructor.

Hoy yo colgué mi dolor

bajo un sol de verdad

que secó mis tristezas.

y vi que la luz y el calor

de un amor tan real

disipó mis miserias

No se aprende a vivir

solo se vive y ya.

Hasta que un día te amalgames con la tierra.

Cotidianeidad trascendental

y saber reconocer

lo que excede a la carne.

No se aprende a vivir

solo se vive y ya.

Hasta que un día te amalgames con la tierra.

Cuando golpea la verdad

emocion y rodilla en tierra.

De Pez para mi hermanito Pelo, el constructor. Te extraño mucho.

Volví a poner comments. Prometo no leerlos.

Sarasa sarasa. - Dice Roberto con profundo convencimiento. Entonces Mario, que no es ningún otario, responde - ... -.
Y allí, casi sin dejarlo terminar, Roberto agrega con aire de gran hombre - Sarasa. -
Para qué. La violenta respuesta de Mario no tarda en oírse. Levanta un brazo con un dedo índice cual joystick de la bronca y retruca - ... -.
Roberto queda mudo frente a tanta vehemencia y demencia contenida. El argumento de Mario resulta doblemente potente, por su violencia enunciativa y por la solidez de su basamento teórico.
Allí, como buen discutidor deportivo, Roberto piensa un instante y ensaya una salida. Eleva su ceja izquierda y dice - Saraza saraza- .
Mario, agotado de ser cuestionado siendo claro dueño de la razón, pega un cuarto de giro y, con una mirada digna de un genio incomprendido, sentencia: -...-.
Termina su medio giro y se retira.
Cuando Mario ha terminado de retirarse, Roberto, compungido frente a la revelación de su propio error, llora y se lamenta.
- Saraza.- Piensa abatido mientras camina hacia el borde de la vereda para parar el 12 que se viene acercando.

se dice que el muñón está de vuelta

Aquí se ha dicho mucho sobre grandes verdades en pequeños momentos y sobre pequeñas verdades en grandes momentos. Se ha hablado del dulce de membrillo y de su importante función dentro del sistema factura redondita y también se ha hablado sobre cuál la importancia de una buena factura en las vísperas de una importante toma de desición.
A partir de hoy abandonaremos el dulce de membrillo. abandonaremos el corazón de las cosas y nos dedicaremos a la masa. Y entenderemos la palabra masa como masa en el sentido de la parte menos trascendente de la factura. No se confunda con otras ascepciones del término masa, difundidos en el campo de la sociología y otras disciplinas. No masa pueblo sino masa masa.
No hablaremos más sobre cosas Importantes. Hablaremos de cosas realmente importantes, que son las que no se escriben con mayúscula.
O no. Capáz que terminamos hablando de cualquier cosa. O capáz que terminamos no hablando directamente, que es la mejor manera de hablar de la masa.
Iremos viendo.
Por lo pronto démosle bola al evento. Casi que este post es importante sólo por ser. Y así, por ser, aceita el comienzo de nuevas novedades.
Repito, iremos viendo.

Algunas etapas de la vida requieren un llamado al silencio. Pero el silencio de aquí es el quilombo ensordecedor de allí.
Cuando no hablo con mi boca grito con mi cabeza.
Cuando no golpeo con mi puño pongo bombas con mi alma.
Ya volverán las palabras de mierda. Las palabras con mal olor, con olor a miembro amputado. Ya volverán, aunque a nadie le importe.

Como si nada...

...en una tarde de verano.

Se acabó el tiempo. Y no en el sentido de que el tiempo es finito y nos quedamos sin, sino en el sentido de que la idea de tiempo ya no existe. Hablo de mi psiquis, ojo. 2007? Whasdat? Nah. Me chupa un huevo. Este año voy a cumplir 27 años. Eso deberia pegarme mal. Pero no quiero que me pegue mal. Asique, basta de tiempo.
Chau.

Muy lindo todo. Demasiado lindo. Secuestro, marcha, rastrillaje, discurso, aparición con vida, conferencia de prensa, triunfo de la democracia, elogios a K y a Solá, chan chán.
Cuando los eventos de la realidad se suscitan en estructura aristotélica, es momento de comenzar a dudar.