Midiéndola

Llegamos y vimos la mesa llena de canapeses de variados colores. Tuvimos la esperanza de encontrar nuevos y variados sabores. Más tarde los probaríamos descubriendo que la variación era solo visual. El sabor era siempre el mismo: mayonesa y atún.
Estuvimos media hora a pico seco. Ni una copita de coca lai hasta que no llegaran todos los invitados. Y ni hablar de ese hermoso sauvignon blanc que asomaba frapé desde el balde con hielo.
Se sirvió la comida. Este año la calidad aumentó sensiblemente, que sería lo mismo que decir que de ser una mierda podrida pasó a ser una mierda fresquita recién hecha.
Estuvo presente el gran clásico de todos los años: el fabuloso "pene de gigante viejo". Si lo ves de afuera parece eso. Una especie de muñón fálico flácido, color cadáver. Es, en realidad, un arrollado de pollo. Como si fuera un matambre pero para flojitos.
Pero lo mejor de la noche fue cuando comenzó la competencia. Nos bajamos todos la bragueta a la cuenta de tres, y pelamos las chauchas. La regla fue circulando y cada uno se la iba midiendo mientras comentaba sus grandes logros de este año. "yo estoy por publicar un libro sobre...", "y vos? de que laburás?", "ah, eso hacés? y te gusta?". Hasta que pude clavar mi chiste. Lo traía preparado de casa. Dije "no, yo en realidad medio como que casi estoy por debajo de la línea de la pobreza" (lo cual es cierto en términos económicos, pero solo en ese sentido). Nadie se rió, y ahí me di cuenta de que ese había sido el mejor chiste de la noche.
Luego de eso cada uno guardó su respectivo pene y la noche continuó como si nada. Seguimos disfrutando de ese universo tan preparado para combatir el disfrute.

Seguimos tratando de entender el fenómeno

Y de la chica? que se supo después de aquella chica? Esa! la del pelo suave, la imposible. La que sumergió a Ernesto en lo profundo de los caños. De la chica sabemos lo que Ernesto sabe. Es una chica encantadora. Dicen que tiene una risa fácil, aunque ese no es un dato nuevo. La chica tiene pelo suave y risa fácil. Eso ya se sabe. Entonces, arranquemos desde ahí. Porque dicen los que saben que lo que metió de lleno a Ernesto en las cañerías no fue ni el pelo suave ni la risa fácil. Y aunque esas cosas hacen al todo, el todo es lo de menos, pero es el todo. Dicen que lo que actuó sobre Ernesto de un modo tan transformador fue una suerte de humor crudo y ácido al que no se pudo resistir. Dicen que la muchacha tenía una manera de dar vuelta los discursos que a Ernesto le encantaba. Y dicen que la muchacha pertenecía a ningún lado. Pertenecía, pero a ningún lado. Era como una entidad inclasificable pero funcional a la convivencia universal. Uno a veces dice que una persona es única. Pero de un modo u otro con esa frase siempre se miente. En este caso no. Dicen que la muchacha era única. Y de tan única resultó imposible. Sobre todo para Ernesto, ese pobre diablo comedor de tortilla. El mundo no soporta lo maravilloso. Existe en la existencia como una especie de impulso de suciedad. Todo lo que sea maravilloso-puro-único, debe ser ensuciado. Ernesto no soportó eso. No quiso ensuciar a la muchacha con sus dedos grasosos de tortilla. Nuevamente, Ernesto se equivoca. Se equivoca jodido porque suciedad y humano son la misma cosa. Y aclaremos lo tantos, suciedad en un sentido completamente ayuno de cualquier valoración. La suciedad es lo que es, ni buena ni mala. Sucia, humana. Tal vez Ernesto debería haber actuado de un modo mas cercano a la suciedad. Tal vez la suciedad es otra forma de decir "y bueno...soy humano...tengo sentimientos...me puedo mandar cagadas...puedo olvidarme de lo importante...pero también puedo tenerlo bien en cuenta..."
En fin.

La angustia es un lujo de la clase media. El pobre tiene tanto dolor que solo puede pasar directamente a la desesperacion. El rico tiene plata para anestesiarse, o una prepotencia que lo hace inmune.

y como termina la cosa?

Basta de magia - dice Dios y le roba a Ernesto lo poco que tiene para ser feliz.
- Basta. La realidad te llama, ser inferior. La magia es dominio de la cabeza, y yo solo te daré una vida sin vida.- Dice el dios hijo de puta que lo maneja todo.

Entonces Ernesto se da vuelta retirando la mirada del agujero de la bacha y le dice - escuchame pelotudo, sos un histérico de mierda! para que me mostrás la magia si no voy a poder tenerla para mí?. -

Humano pelotudo. No entendés nada. La magia es una cosa de niños. Es un jugete, una simulacion de otra cosa. Vos sos adulto. - responde el ortiva de Dios, y con esa respuesta Ernesto vuelve a la vida, que en algunos casos es lo más parecido a la muerte. Enojado por esto, abre la puerta del patio y agarra el secador. Se acerca a dios y lo caga a palazos.
Dios abandona el recinto a las puteadas.
Ernesto sigue durando.

I R A K U N D I A

por Norman Briski para sincensura.org.ar

¿Qué quiere decir la derrota de Irak para nosotros?
Menem presidente quiere decir.
Chavez cae eso quiere decir.
Bush aplasta aquella revolución que nadie quiere conocer, que sacó de las tierras arrasadas a miles de nómades de la pobreza, de la orfandad, del bombardeo, sólo por estar cerca del fetiche energético más victimista. El petróleo.
Yo tomé crudo... un sorbo...
Venezuela el otro populismo declarado dictadura. Otro pueblo rescatado por un bolivariano que tiene memoria y reivindica la resistencia y la rebeldía indo americana que enfrenta la burguesía cipaya.
El partido del petróleo hecho whisky, hecho Miami, hecho Sharon, Berlusconi, Aznar, Menem.
Lo tomé crudo... un sorbo.
Bush (hijo de...) dice que no es el petróleo. Es el terror. La guerra tiene dos erres. Como los errores, como los horrores, como las derrotas, como las torres. Europa de Francia y Alemania se juntan con el Papa y recuerdan un poco al amigo Hitler, que se pasó, el loco repiró. Como si los nacional-socialismos o los nacional-sindicalismos tuvieran otro destino.
¿Por qué Nagasaki-Hiroshima? Por Pearl Harbor.
¿Por qué Irak? Por las torres gemelas.
Y China aplaca rebeldías revolucionarias en sus fronteras y se viene el nuevo imperio. Estamos en el trasbordador de este social-histórico barato.
Bush se juega sin las torres al jaque mate o matar al jake y después... la fábrica de la vergüenza en los supermercados, en los free-shops y coger con dos preservativos es igual a pensar en suicidarse o vivir entre las moscas.
A los dos preservativos de la guerra del desierto.
¡Que no ganaron! No nos olvidemos. No ganaron.
Pensar que Maradona es contradictorio en sus declaraciones es no haberlo visto jugar nunca.
Pensar en Bin Laden como terrorista es no saber donde queda la villa 21.
Yo lo tomé crudo... un sorbo.
No por eso voy a teñirme de rubia.
Y si me tiño de rubia no le echemos la culpa a las drogas.
¿Cómo que no podemos festejar nada? ¡La OTAN se va a la mierda!
Llegó la hora que nadie se junte, que todos aislados, separados, fragmentados busquen los actos heroicos que trabajen para gloria de los que quieran un mundo mejor.
La energía no está en la materia oficial. Está o no está.
En la digna ingravidez de las ideas o respirando en los actos heroicos de los cuerpos rugientes mas afligidos por los desposeídos.
Salamalekum malekumsalam.

Y así fue como Ernesto quedó petrificado, mirando el vacío. O eso es lo que todos pensaban, sin saber que en realidad se encontraba realizando la más profunda búsqueda que un pobre tipo como él puede hacer luego de haber comido una de esas tortillas llenas de aceite que traen de la rotisería con delíbery de la avenida.
Al principio todos se preocuparon. Pensaban que Ernesto tendría algún tipo de enfermedad, como una especie de epilepsia o de alzaimer que no le permitía moverse. Llamar a un médico o a un psiquiatra no era una solución porque sabían todos que se lo llevarían a alguno de esos hospitales-tumba y nunca más lo verían.
Entonces, de a poquito, lo fueron incorporando a la vida cotidiana.
Ernesto era, ahora, una suerte de entidad multifunción. Entre perchero y espantapájaros, entre compañía fiel y ser invisible y descortésmente callado.
Mientras tanto en la cabeza de Ernesto... las ideas fluían sin encontrarse como las miradas de dos conocidos que se miran a destiempo en un lugar público, es decir, sin encontrarse, como las ideas de Ernesto que fluían en ese momento en su cabeza.
La realidad siguió avanzando a sus espaldas. De espaldas a su búsqueda infinita. Sus hermanos y amigos fueron creciendo y formaron familias. Algunas mujeres fueron sus novias, obviamente luego de una decisión unilateral, pues Ernesto se encontraba todavía congelado, buscando sus respuestas en la oscuridad.
Y luego toda su gente se fue muriendo de vieja. Se fue quedando solo. Solo y congelado. Congelado y pensativo, siempre, concentrado en lo oscuro, en la búsqueda y la respuesta.
Y con los años la casa se fue erosionando hasta transformarse en un baldío con medianeras de ladrillo. Y Ernesto ahí, paradito. Dios mío, lo que hay que ver.
En algún momento, allá por el año 3231, interrumpió su búsqueda: un pequeño eructo provocado por la tortilla del siglo XXI desvió brevemente el curso de sus pensamientos.
El tiempo siguió pasando y la raza humana se extinguió, el sol creció y devoró a la tierra. De millones de año te hablo, eh.
Qué pasó con Ernesto? No se, querido, después de la desaparición del mundo lo que menos me importa es que le pasó a ese vago. Un día descubrió que la verdad estaba en lo oscuro y decidió dedicarse a desenterrarla, sin saber que la verdad vive bajo tierra, cuando no la vemos, cuando no nos distraemos buscándola.
Un salame el pobre Ernestito. Tantos años para nada. Tanta vida a sus espaldas, a espaldas de su búsqueda infinita en lo oscuro.

El universo se esconde en las cañerías, basta con mirar fijamente las zonas oscuras del desagüe. Cada uno de los agujeritos por los que el agua abandona la bacha tiene preparada una revelación.
Y aquí estoy, mirando fíjamente el agujero de la bacha mientras escurre el agua del lavado de platos, intentando descubrir la verdad del universo que es, en definitiva, la realidad de mis propios sentimientos.
Entonces el secreto es fijar la mirada en los puntos oscuros, en los agujeros, en la nada que escurre el agua.
El secreto está en mantenerse firme en la actitud de búsqueda, aunque el lugar en el que se busca se presente como una entidad vacía como lo es un agujero.
Es tan simple como eso.
Ya irán apareciendo las respuestas.

Nada más ciego que los ojos. Mirar es no poder mirar. Querer mirar es la vida. Así es la vida: querer mirar y saber que uno está ciego.
La existencia no es más que un viaje sinuoso entre distintas nubes de la percepción. Como si cada nube tuviera distintos gases narcóticos y cada uno va generando un estado de conciencia diferente. En una nube hay cosas que parecen posibles y otras que no. Hay cosas que parecen buenas y otras malas. Basta con cruzar a la siguiente nube para entender todo de otro modo.
El psicoanálisis funciona, en esos pocos momentos en los que funciona, como un extractor de aire que filtra los gases narcóticos. El problema es que el psicoanálisis inyecta su propia nube. Es difícil. Qué es lo difícil? Todo.

Existen momentos fugaces que convierten la nada en algo. - Piensa Ernesto mientras corta un pedazo de tortilla - momentos que convierten la masa compacta de nada destructiva en algo que, por lo menos, no destruye, no carcome. Y uno se come la ilusión de contentitud por un instante. - piensa mientras deglute el pedazo de tortilla antes cortado.
- Esos momentos fugaces - sigue - son tan fugaces que no duran más que un suspiro, o unas pocas semanas de encanto y magia. Luego se vuelve a la vida, que en algunos casos es lo más parecido a la muerte.- piensa y baja la vista concentrándose en la tortilla de papas.

Ernesto es un hombre muy viejo. En realidad tiene 31 años, pero un alma de hombre muy viejo. Ernesto tiene un alma que le ha venido gastada. Tiene una especie de ánimo gris, un alma de trapo rejilla.
La filosofía de tortilla de papas es lo único que le queda. Las reflexiones son lo único que le queda. Las ideas son lo único que lo salva, porque la vida se le ha ido del alma, de tantas escurridas y lavandina. Pero las ideas son también lo que lo hunden.
Solo queda en él un motor en la cabeza. Una suerte de maquinita que se acciona cuando quiere, y solo sirve para acercarlo a la angustia.
Ernesto no sabe que es lo que necesita. Ni siquiera sabe si necesita algo. Ernesto solo sabe que existen momentos fugaces que convierten la nada en algo. Y sabe que son tan fugaces que no duran más que un suspiro, o unas pocas semanas de encanto y magia. Y también sabe que después se vuelve a la vida, que en algunos casos es lo más parecido a la muerte.
Ernesto tiene su corazón roto. Una muchacha encantadora de carcajada fácil y cabello suave. Una muchacha imposible para él en este mundo y en cualquier otro. La muchacha con su magia y su cabello suave ha logrado darle uno de esos instantes fugaces. Y además, lo ha hecho dueño de una frase. Frase hecha pero brutalmente verdadera. Ernesto, hoy, es dueño más que nadie de esa frase "fue lindo mientras duró".
Ernesto solía enojarse con la vida. Desde que su alma es como un trapo rejilla no se enoja más con la vida. Ahora se deja escurrir por la perra vida que pasa y se lleva todo. Por la perra vida que insiste en convertir los momentos fugaces de contentitud nuevamente a su estado inicial de nada compacta que destruye y carcome.
Ernesto termina su tortilla, deposita su plato en la bacha, abre la canilla y mira fijamente el agujero por el cual el agua se abandona la bacha.
Lentamente se va metiendo en él. Se hace líquido y se pierde en lo oscuro del caño. Desaparece en las penumbras del sistema pluvial. Se mezcla con el agua de este mundo para siempre. Deja de ser.
O eso es lo que quiere, por lo menos, en su cabeza. Perderse en lo oscuro y dejar de ser. Para poder decirle adiós a la hermosa muchacha de carcajada fácil y cabello suave.

Hace un tiempo decía que así es la vida, y me refería a dos carozos de aceituna en un cenicero.
Hoy releo lo escrito y no dejo de asombrarme de la lucidez de semejante afirmación.
No conviene detenerse a analizar la idea de un modo metodológico ni filosófico. Aconsejo utilizar el pedazo holístiko del cerebro. Holistiko, con k. Y propongo tambien no detenerse a pensar en el por qué de esa k en holístiko, sino simplemente entregarse a su simbología y a su multisemia. Excluyamos, eso si, por favor, por dios, las semias relacionadas con nuestro actual gobierno.
Entonces, pensemos en esos dos carozos en el cenicero de manera holistika, y después pensemos en su relación con la vida.
Es así, les explico. La vida aparece en el momento en el que el cigarrillo, frecuente huésped del cenicero, se transforma en carozo por motivos solo conocidos por el usuario. Motivos insignificante, seguramente. Como que el tacho de basura se encuentra lejos, o como la inmediata relación el pucho es basura el pucho va en el cenicero el carozo es basura el carozo va en el cenicero. Motivos insignificantes, seguramente, pero importantes por su poder creacional, por el salto semiótico que le obligan a dar a todo el sistema, especialmente al elemento cenicero, y a la idea de vida, que nace y se transforma, y transforma a sus significados previos.
Piensenlón, es re pulenta.

Ideas de domingo feo.

- Estar al mando de uno mismo es una responsabilidad insalubre.
- El nivel de stress que acarrean las decisiones se torna, a veces, intolerable.
- El nivel de esclavitud que implica tomar una decisión, en el sentido de ser esclavo de los efectos de la decisión tomada, es una novedad de la vida que no me esperaba.
- El alcohol, las drogas, y otros medios de alteración de la consciencia no traen ni soluciones, ni vías de escape. Traen una mera dilatación de los tiempos vitales. Es decir, no son solución, no son siquiera analgésico, son simplemente el botón "pause" de la vida. En otras palabras, hagas lo que hagas la vida siempre va a estar esperándote a la salida para cagarte a piñas.
- Las piñas de la vida no siempre traen lección ni aprendizaje.
- Las piñas de la vida duelen TODAS.
- La felicidad es un concepto engañoso por su cualidad de microexistencia temporal. Decir felicidad es como decir ahora. El ahora siempre se transforma inmediatamente en recién. De ese mismo modo funciona la felicidad.
- Lo que queda es la sensación de esfuerzo. Concentrarse en la tarea y no en el resultado.


Aunque no parezca hoy estoy contento. Es el día el que está triste.

Todos estamos al tanto del nivel de promiscuidad que existe en la personalidad de las personas con síndrome de Down. Es casi parte del síndrome. Un mogólico con todas las letras piensa poco, y lo poco que piensa tiene siempre que ver con el tener sexo con extraños y sin proteccón.
Por eso, nada de legalizar esas mariconadas.
Que cada uno se haga cargo de lo que hace con su miembro sexual, inclusive los mogólicos. Seguro salieron mogólicos porque la madre era drogadicta.

Entonces uno se detiene media milésima de segundo antes de abrir la boca y le pega otra pensada a eso que va a decir.
Porque existe entre nosotros muchísimo miedo. Un miedo de mierda, un miedo esclavizante. Y existe el otro lado de ese miedo que es la actitud en el mejor de los casos pedagógica y en el peor pendenciera respecto del otro y de su existencia material en este mundo y de sus hábitos y de sus cosas que dice y de todo.
Nadie es nadie para enseñar nada a nadie.
Todo aquel que diga o crea o se anime a sentir que la tiene clara en algo que se vaya a la remilputamadre que lo parió por el orto.
Nadie sabe nada. Todos somos boludos torpes y amargados. Y eso es así, no hay escapatoria.
Me declaro en guerra contra tenerla clara. Soy un militante de la oscuridad y de lo inadecuado. De lo feo y torpe y grasa y que te da vergüenza ajena.

jajaja
y chau manchas.

A ver.
Voy a empezar por lo que creo que es el principio.
El viernes pasado nos despertamos a las 8:30 de la mañana sintiendo un profundo temblor en todo el cuarto.
Me levanté a ver. Al lado de casa hay una especie de galpón en el que constantemente entran y salen camiones con mercadería. El piso del lugar es de tierra, se ve cuando abren el portón, y parece que estaban por poner uno de cemento. De ahí el temblor. Utilizaban maquinaria pesada para instalar unos enormes bloques de cemento en el piso. No nos olvidemos que por encima de ese piso tienen que pasar camiones constantemente. Esas máquinas son peligrosas. Tranquilamente un hombre puede morir aplastado al menor descuido.
Ayer se volvió a sentir el temblor.
También ayer, alrededor de las seis, estando parado frente a la hornalla esperando a que se caliente el agua, sentí un ruido extraño. Como una suerte de suspiro suplicante. Por qué suplicante? No se. Si lo hubiesen escuchado estarían de acuerdo con que se trataba de un suspiro suplicante y no de ningún otro tipo de suspiro. Pero lo más extraño fue que el suspiro suplicante sonó como muy cercano, como si saliera de la boca de una persona sentada a la mesa, a escasos metros de mi.
Me di vuelta en el acto y, por supuesto, no había nadie.
Un poco en chiste recordé lo que decían del abuelo de la persona que nos presta la casa y de sus apariciones fantasmagóricas. Puros rumores casi totalmente en chiste.
La cosa es que hoy el galpón amanece allanado. Cinco móviles de la federal estacionados frente al galpón y frente a mi casa, y hasta un agente con máquina de escribir redactando un informe. Además, una gran cantidad de pallets con mercadería descansando sobre la vereda.
Nuestras conjeturas circularon gran parte del día en torno a un allanamiento por mercadería ilegal, o por algún camión robado. La hipótesis de accidente ni se nos ocurrió.
A eso de las seis de la tarde salgo a comprar facturas y, cuando estoy volviendo, veo a una persona desplomarse como en crisis nerviosa. Una mujer. En seguida la gente se le acerca para asistirla y, acto seguido, una camilla con una carga envuelta en bolsa negra sale del galpón. EL gesto anticipa al hecho.
Allí descubro la ambulancia negra con la indeseable inscripción "policía forense".
Bien. Podría tratarse de un accidente. Pero tanto despliegue policial por un accidente?
Recién pasé y el portón estaba cerrado, con la inscripción "cerrado por duelo".
Este barrio es uno de los más antiguos de buenos aires. Seguramente la actividad fantasmal que tiene es mucho mayor que la de otros barrios.
Yo seguiré atento. Acá pasa algo.
Ese suspiro fue suplicante. Suplicante y real. Esa bolsa negra me suplicó al oído ayer por la tarde. Ese pariente de la mujer desplomada emitió su última señal frente a una inminente muerte cruel.
Había horror en ese suspiro. Había miedo y desesperación.

El problema es

este

.

Hola. Soy un milagro. Soy la última célula viva de este cadáver. Este cadáver lleva muerto décadas. Décadas infames, décadas desaparecidas, décadas hiperinfladas y décadas convertibilizadas. Y yo, viva.
Soy un milagro de la naturaleza. Ya no me asisten los vasos sanguíneos. Vivo del aire, de la prepotencia de mi dueño que supera la muerte. Algunos le dicen prepotencia, otros intransigencia. Creo que tiene que ver con algo más orgánico, con una cierta necesidad de identificación. La soledad es el motor de todos nuestros actos, especialmente para la gente como mi dueño.
El aire nos separa y la prepotencia, como dicen algunos, no es más que un impulso por matar a ese aire, acuchillarlo a ver si se desinfla y nos deja en paz.
Y aire es lo que entra ahora que abren el ataúd. Veo una señora morocha y un sentimiento de familiaridad invade mi minúsculo ser.
Extraen a algunas de mis viejas y muertas amigas, pero a mi no me rozan ni de cerca.
Luego pasan días hasta que El día.
Lealmente la gente me sigue. Me sigue por la ruta hacia la zona boscosa. Desde la oscuridad escucho los desmanes, los tiros y los gordos aullando.

De ninguna manera voy a cambiar el diseño de este blog. No se hacerlo ni me interesa aprender. Yo soy diseñador de imagen y sonido pero no toco los fierros. Nunca los toqué. Lo mío son las ideas, no los bichitos electrónicos.
Lo único que aprendí fue cómo poner los links pero solo porque quiero hacerle honor a la gente que tiene buenos blogs.
Ya hace unos días traté de darle una onda y lo único que conseguí fue que la columna de la derecha, con links y esas cosas, se me fuera para abajo.
No más cagadas.
Muñón es lo que es. Una cosa medio como

Así es la vida.

Dos carozos de aceituna en el cenicero.

Vocal Sampling

Perfect cooking music.

Impresentable

Ella entra y ve esto:

Un gurka inclinado sobre el tacho de basura revolviendo entre los restos de yerba, de fideos, de leverbush podrido y cenizas de puchos.
Imediatamente el gurka se incorpora luego de haber rescatado ese pucho que recordaba bastante entero, y se lo lleva a la boca. Lo enciende y gira la cabeza reconociendo a la chica recién ingresada al recinto.
- Mi amor, que asco! - dice la chica.
Yo la miro haciendo un esteril searching meteórico de excusas.

Se ve, después de esto, que nuestro amor es grande.

Frente y Contrafrente.

Queda en Mendoza y Arribeños, a pasitos de la cuadra china. Porque, digamos la verdad, una cuadra no hace un barrio.
Desde afuera es como un paralepípedo pixelado. Es como si cada uno de sus balcones franceses fuera el resultado de una merma en el nivel de detalle de la imagen.
Ya que estamos, balcón francés, vaya eufemismo. Ese intermedio entre ventana y balcón ha sido deliberadamente clasificado bajo la categoría balcón por algún astuto inmobiliario, pero es una ventana, vamos.
En fin.
Este paralelpípedo pixelado tiene 9 pisos. Nueve pisos de pura arquitectura prehiperinflación. Un asco. Diseño conformista por excelencia. ¿Para qué si así estamos bárbaro?
Y, como todos estos edificios conformistas, éste tiene un frente y un contrafrente.
La línea que divide los departamentos "A", "B" y "C", de los "D", "E" y "F", es un pasillo que más que pasillo es una zona de fuego. El aburrido arquitecto alfonsinista no pensó en hacer un ascensor para cada ala. Error. Para todos los vecinos es un error de diseño. Yo creo que es el único acierto.
Los vecinos recorren este pasillo como quien camina por un campo minado, a la espera de recibir alguna agresión.
Algo parecido sucede con las avenidas o calles que separan un partido del conurbano de otro. La avenida Constituyentes, que separa Vicente López de San martín, por ejemplo, es tierra de nadie. Ni hablar de la zona sur y de lo que pasa por Monte Chingolo al fondo, donde Lanús se transforma abruptamente en Lomas. Verdaderos culos del mundo. Culos de la ciudad que ya de por si supura suficientes sustancias desagradables.
Este pasillo es así. Es el culo del edificio. Y la gente del edificio lo siente.
Los del frente son todos profesionales, muchos han votado a Macri, algunos leen Infobae y otros La Nación, y sólo una minoría ha ido a la marcha de Blumberg.
Los del contrafrente conforman una demografía un poco más heterogénea.
Hay uno, el comerciante del 5to "E", que fue a la marcha de Blumberg.
Algunos de este contrafrente saben como aplacar la culpa de clase. Muchos de ellos tienen una esperanza en este gobierno. Algunos escuchan música Rioplatense y toman en mate grandote, emulando torpemente el estilo uruguayo con su virtuosa dosificación de yerba seca.
Todos, pero todos los del contrafrente, han caceroleado en su momento. Todos los del contrafrente han confiado en las bondades de las asambleas, pero ninguno ha asistido a una.
Juan sale al pasillo tímidamente. La puerta se cierra y su madre, Susana, lo espía desde la mirilla que se encuentra debajo de la "B". Obviamente, Juan va a la facultad.
Carolina sale acomodando su corpiño. El pañuelo en la cabeza, acomodado a modo de vincha, le tapa ese pelo que debe lavar. En su puerta, como si se tratara de una denuncia de toda esta situación, la letra "F" ya no está. Si, se cayó por accidente, pero no volver a ponerla es una crítica inconsciente a la dicotomía de este edificio. Y sale porque necesita, así, escrito con marcador, detergente, 1 k pan, 4 manzana roja, 1 coca light, 1 puré chef, 1 leche.
Ambos coinciden en el ascensor. El hecho de vivir en el 9no garantiza un largo viaje.
Ella entra después y él, muy caballero, como papá le enseñó tantas veces que ya le rompe las pelotas, le cierra la puerta.
Él acomoda cosas en su portafolios. Ella mira su pelo en el espejo hasta que se miran.
Se miran y saben que tienen adentro el mismo sentimiento, el mismo relleno de dulce de leche.
Y bueno, se ve que de algún modo alguien lo nota y, repentinamente, el ascensor se detiene y luego arranca para arriba.
Arriba, en la terraza, al lado de los mecanismos del ascensor, hay reunión de consorcio. Todos los vecinos se encuentran reunidos y han llegado a un acuerdo.
Cuando el ascensor llega al noveno, el portero, pobre Antonio, toma la gran tenaza, mira a los vecinos como buscando confirmación, y corta el cable.
Los padres de ambos jóvenes no se inmutan. No lloran por sus hijos ni emiten queja alguna. Saben bien que esas cosas no se hacen en este edificio. Reglas implícitas de convivencia. Aceptan, sin resignación y con mucho orgullo, toda la destrucción que genera ese pasillo.
Frente y contrafrente. Es así. Si no preguntale a los Capuleto.

String quartet tribute to Coldplay.

Perfect garching music.

Qué diablos.

Me contagiaron de otro blog. Volvieron los comments.
Igual prometo no leerlos.

Pensaba borrar o modificar el post anterior. Pero no. La verdad que no lo voy a hacer. No me conviene. Si lo hago me voy a olvidar de esa idea tosca, cruda y mala, pero idea al fin. Esa idea que si te la cuento te parece una cagada, pero estoy seguro, segurísimo, de que soy el primero en tenerla en este mundo: Una travesti comiendo merengue y un machista negador y violento, de esos que dicen que el puto es el que la recibe, pero no el que la da. La posta está en el merengue.
Es re creativo el texto, aunque sea una mierda.

Amaneradamente extiende el exedente de merenge. - Queres merengucho, papi?- . No quiero ni merengucho, ni dolor de cabeza ni trava barbudo coqueteándome. NO quiero nada. Mucho menos quiero saber cómo llegué hasta acá. Y menos que menos quiero escuchar el ridículo, porque seguro que es muy ridículo, argumento de cómo llegó el merengue con dulce de leche a manos del traba este desagradable.
Por mi parte voy a hacer como que nací hoy. La sospecha del ayer que desembocó en este hoy me resulta tan desagradable que voy a hacer como si no hubiese vivido ni un día antes de este.
Como no tengo pasado y no tengo una infancia ni una familia ni una moral heredada lo primero que voy a hacer es cagar a trompadas al traba, así, con merengue y todo. Le pego y le sigo pegando y lo voy machucando desprolijamente hasta que el traba este es una especie de mancha violeta y roja que sobresale del piso.
Ahora tengo como una hora y media de vida. Mi única historia es la golpiza al traba. Linda experiencia de recién nacido.
Queda el merengue. Tengo hambre y me lo como.
Me como el merengue aunque tenga pedazos de carne del traba y sangre también del traba desagradable. Tiene gusto a mierda. El traba se cagó mientras lo cagaba a palos.
Comí.

Es la primera vez que me pasa.
De repente amo a todo el mundo.
Vivo en esta primavera una suerte de paroxismo hippie que no puedo controlar.
Estoy comrobándolo, la primavera me pega re bien!
Fix me a fix of springtime!

LA primavera es al verano lo que el viernes al sábado.

El universo a mis pies. La vida en la boca desprendiendo sus jugos como un delicioso gajo de mandarina madura.
El verano se avecina, la primavera lo anuncia, los brazos desnudos saludan al mundo, las pantorrillas desnudas se preparan para largas caminatas veraniegas.
El sol de Barracas comienza a cambiar, su color es de completa alegría. Es esa luz sin ángulos, sin rebotes, que pega en el asfalto prometiendo noches de perfecta cervecita.
Felíz primavera. Feliz mejor momento del año.

Dice su padre que un solo traidor puede con mil valientes.

La voz se corresponde totalmente con ese ceño infinitamente fruncido.

El moco baja desde la nariz por los conductos interiores y se desliza, luego, por la garganta. Allí se encuentra con el reflejo de tragar, y recibe un empujón hacia abajo, hacia su destino final, el estomago.
Seguro que nunca leyeron la descripción de un resfriado tan desde adentro.

Es sabido por todos que las relaciones deben ser cuidadas. Y tambien que pueden ser destruidas.
Hace años que me dedico de un modo neurótico a destruir mi amistad con el negrito.
Una y otra vez voy minando nuestra amistad con pequeñas bombas-cuelgue.
Lo conozco desde sexto grado. En esa época nuestra amistad era una de esas muy copadas de pibitos en bici que se siguen a muerte.
Luego, con el secundario, nos empezamos a alejar. Y ahí comenzó nuestra cuesta abajo.
Creo que nuestro problema es que el profundo amor que sentimos el uno por el otro no vino acompañado, en los últimos años, por la imprescindible afinidad de hábitos.
Verlo, en los últimos tiempos, viene significando ver también a un grupo de amigos suyos con los que no hay tampoco afinidad y, definitivamente, no hay amor. Ojo, es gente buena y copada, pero no hay enganche.
Ayer no vino a la inauguración de mi nueva casa, y eso a mi me funcionó como una bomba de Hiroshima, que destruye todo pero además finaliza el conflicto.
Aunque no se. Capáz que hablo demasiado desde este domingo tan raro.
Te quiero mucho negrito. Eso va a ser siempre así.

Leonardo tiene el dedo en la nariz desde hace 17 minutos.
El cree que la cantidad de moco que sale es directamente proporcional al tiempo de escarbe que el minero nasal realiza.
A su alrededor, como formando un público de anfiteatro en el arenero, en una especie de ronda del asombro, se encuentran Natalia, Pablito, Ernesto y Catriel. Todos quieren saber si la teoría de Leonardo es cierta. Catriel, de paso, se manda una mano de arena a la boca mientras espera incrédulo el fin del espectáculo.
Las madres y padres permanecen ajenos, lejanos, fuera del arenero, fuera del territorio lunar de media tarde.
Natalia se sobresalta. - Te zangda!- grita mientras señala a Leonardo.- No vale así! La sangre lo va a re agrandar!- Vocifera Ernesto.
Y Leonardo sigue escarbando. El codo parece irse haciendo cada vez más corto. Ninguno de los pequeños presta atención. El largo de un miembro no es algo que sobresalte a un pequeño en pleno crecimiento.
Y la nariz se le va como hinchando de a poco. Pablito lo describe de un modo impecable: .- Tenéz como un guzanito que te zube pod la zeja!-. Es el dedo. El dedo y la mano que están yendo muy lejos.
Y Leonardo sigue. Sigue con su militancia de minero nasal. Imagina la enorme bola de moco que podrá arrojarle a Catriel. Le cae mal Catriel. Le encanta el nombre que tiene, no como Leonardo. Es re aburrido Leonardo.
La mano ha llegado a la frente y Leonardo comienza a ver borrosos a sus amiguitos.
En los dedos venía sintiendo algo duro, pero ahora ha llegado a una superficie blanda. La toca con la uña y en ese instante ve como un flash de luz frente a sus ojos. Los amiguitos cada vez más borrosos.
- Fachu!, veo como una luz!-. Dice Leonardo y decide ir más profundo y ver un gran flash, que viene seguido de oscuridad y silencio absoluto.
Los padres se agolpan a su alrededor. Los nenes del arenero no entienden nada.
La ambulancia llega enseguida. El médico, en el hospital, es la primera vez que ve un caso como este: un niño que muere rasguñando su propio cerebro.
Sorprendido, recurre a los registros del hospital y encuentra otro caso de 1957. Un nene de Témperley.

No tengo banda ancha ni plata para ciber.
En este momento "Muñon" es un torso sin extremidades ni cabeza.
Como diría el gran Alonso Ruisko: "Paremos con la dictadura de la comunicación".

Algunas cosas que deben ser dichas.

No.
Una palabra tan difícil de escuchar como de decir.
A mi me cuesta más decirla. A otros escucharla.
Un amigo mío tiene la teoría de que si uno quiere hacer enojar a alguien, basta con decir No cinco veces seguidas. No importa el contexto, la conversión, ni nada. El no por si solo basta para enojar.
Puede ser.
Lo que es yo, no es que me cueste decir que no, es solo que me cuesta decirlo en el momento indicado.
Así es como, luego, ese No que en algún momento era tan sencillo, se transforma en una tarea agotadora.
Esta actitud no es de ahora. Es la razón por la que comencé terapia. Y creer que lo había superado fue una de las razonas por las que dejé terapia.
En fin. Si hay algo que te enseña tener una madre física es que el ser humano, como todo en la naturaleza, no es un fenómeno lineal.
Se puede llamar a esto retroceso? No lo se. Prefiero verlo como un recuerdo de ese temeroso adolecente al que le costaba irse de esa banda tan percudida por el paso de los estupefacientes.

Y hablando de recuerdos. Me voy del barrio.
Me voy de un barrió con el que pasé de un odio a primera vista hasta una familiaridad casi fraternal. Ahora somos como dos hermanos muy distintos que se quieren por ser hermanos, pero no tienen nada que ver el uno con el otro.
Y ayer se me dio por recorrerlo una vez más. Decidí pasar por lugares importantes, y pasé por algunos. La sorpresa fue que muchos de ellos, por los que no pasaba hace rato, estaban completamente cambiados. Casi desfigurados por esta estética alpino-countrie que viene atacando a la zona norte ultimamente. Eso me reconfortó un poco. Si el barrio cambia, yo también puedo cambiar. Y en este caso, cambio de barrio.
El nuevo barrio me está costando. Me encuentro en un estado de alerta constante. Como si cada vecino fuese un potencial violentador de mi paz. Creo que son vicios de zona norte. La zona norte está habitada por una población muy temerosa. Esa onda más confianzuda que me intimida en barracas, debe ser la onda del barrio. Ni más ni menos. Porque ojo, quiero aclarar, no me voy a Suarez y Montes de Oca, suerte de nuevo Cabildo y Juramento al sur de la ciudad. Me voy a Barracas al fondo, casi tocando Pompeya, donde Barracas todavía es Barracas.
En fin. Veremos.
Veremos si puedo sacudirme los vicios y prejuicios de zona norte.
Ta luego.

Melodía.

Llegó el momento, el momento por el cual se encuentra parado. Llegó el momento por el cual mandó el smoking a la tintorería. Llegó, finalmente, el momento por el cual el director, con su pesada y nórdica batuta, emite una de esas señales de un tenor comuinicativo similar al lenguaje de mudos, que le informa de este aquí y ahora tan esperado.
Sabe que esa tercera nota es la más importante. Es la nota que da belleza a toda la progresión. Es el nudo alrededor del perfecto paquete.
Llegó el momento y el arco está firme.
Ha pasado esa niñéz dificil, y esa escalada profesional vertiginosa.
Han pasado los años de ensayo. Han pasado las horas de práctica, los dedos sangrando, la migraña, esa migraña que nunca se acaba.
Han pasado los ensayos, los ensayos generales, el ensayo general y ese momento previo siempre tan complicado. Ese momento previo en que la migraña se intensifica.
Ha pasado el momento de pararse al frente de su orquesta y realizar la venia.
Ha comenzado la obra.
Han pasado los 24 compases del allegro. Y el arco está tenso, firme, masculino.
Tira las dos primeras notas con total decisión.
La, mi y cae en el sol. Cae. Cae con todo el peso del tiempo. Y extiende tensionante ese sol. Y la migraña.
El tiempo se hace pesado. El director mira de reojo y reconoce algo extraño. La nota sigue, la orquesta intenta seguir. El director baja la batuta y la nota sigue.
Sigue la nota y la orquesta se detiene.
Sigue la nota y la orquesta se alborota.
Sigue la nota y el público murmura.
Sigue la nota.
Sigue la nota y la vista se le nubla.
Sigue la nota y el murmullo crece y se nubla el sonido.
Sigue la nota y sigue la nota.
Sigue la nota y aparecen hombres de blanco.
Sigue la nota, ya no a través del instrumento. Sigue la nota en la cabeza.
Sigue la nota y camina del antebrazo.
Sigue la nota y la camisa aprieta. Y sigue la nota. Sigue dentro de la combi. Sigue dentro del hospicio. Sigue frente al hombre de las pastillas.
Y sigue la nota.
El disparo en la sien afina un perfecto do, cerrando, finalmente, después de tantos años, esta desteñida melodía.

La parejita mas linnnnda de Barracas!
Barracas donde?
Barracas al fondo, che!
Choripán de Washinton, un barrio como el mío pero con el doble, el triple de historia.
Una casa descomunal. Con un buen gusto muy a mi gusto.
Lo que mas me gusta: ese coso que cubre el termotanque. El coso cubretermotanque mas cool del mundo.
Basta de norte. Me voy para el riachuelo.
A felicidade e uma cosa loca.

Me mudo.
Creo que me voy de mi casa.
Tengo demasiado miedo como para festejar.
Tengo miedo y felicidad. Y miedo.
Y felicidad.

Veo a un hombre sentado en una silla y la silla le está mordiendo la pierna.

Alonso Ruisko

A pedido del público voy a presentar oficialmente al pensador oficial de este blog.
No estaba al tanto del bajo nivel de popularidad de este hombre. Simplemente llegó a mis manos un volumen en el que se dedica a explicar algunos de sus principios sobre el arte y la economía, y a partir de eso comencé a ahondar sobre su material.
Estoy hablando de Alonso Ruisko.
Es un joven filósofo de origen vasco. En algún momento militó en la ETA pero luego se alejó y comenzó a criticar algunas cosas de esa agrupación.
Su material escrito cuenta con varios volúmenes sobre diversos temas.
"Lírica intervenida", que realiza un ejercicio de intervención en obras de otros autores, generando una obra nueva.
Es buenísima la intervención en varias letras de canciones hippies pacifistas. Las transforma en odas a la autodestrucción tan solo cambiándoles uno o dos versos.
Hay una versión del cuento "Reunión" de Julio Cortázar, en la que Ruisko mete repentinamente a Cortázar en el cuento, y el Che termina cagándolo a tiros. Finalmente alguien cagó a tiros a Cortázar. Era hora.
Después tiene un librito chiquito sobre el aborto, pero lo interesante es que habla del aborto fisiológico, el de sacarse un embrión de la panza, y lo relaciona con cierta ideología de abortismo existencial.
Finalmente tiene un capítulo en el que propone prohibir la aparición de nuevas obras de arte. Dice que hay tanta basura diletante que habría que cobrar para ser artista. Ser artista debería ser un esfuerzo, no un privilegio, según Ruisko.
Otro que tengo, que aún no leí, es "Hacheros". Aquí mezcla fragmentos de ficción con algunos recortes periodísticos. Pero lo lindo es que lo real, los eventos reales, son los de las partes ficcionadas, y los artículos son mentira, salvo por uno. El tipo propone al principio el juego de descubrir cuál es el único artículo periodístico verdadero. La obra en sí trata sobre un hachero vasco que fue asesinado por fuerzas policiales.
Es re interesante ver en internet a los fans de Ruisko dando sus hipótesis sobre cuál es el verdadero artículo del libro. Se dan verdaderos debates encarnizados.
Hay mucho más para leer de este tipo. Prometo compartirlo por este medio.
Saludos para todos.

Dime tu por que me abandonaste,
o acaso no lograste las cosas que soñabas,
no viste con que ganas que yo
trabajaba luchando sin descanso
para darte mi abrigo
o acaso...o acaso no entendiste que te amaba,
como te ama un amante, como quiere un amigo,
mas tu creiste que eras reina!
que yo tu esclavo debía darte todo y así
y así te di mi amor y me anulaste,
y te regalé todo, te di mi sangre
mis sentidos mis caricias y tu todo lo tomaste
y me anulaste
mas...mas cuando te pedí un poco de amor
tu sin mirar hacia atrás te marchaste ,
devuélveme el amor, dame la vida,
dame la vida que te di, dame los sueños
devuelve el corazón aquí a mi pecho
que ya vacío y ya desecho de llorar
se acuerda hoy de ti
dame el amor, dame la vida!

Fragmento recitado de "El maniquí". Del más grande, el de Banfield.

Yo propongo, inpongo y dispongo con mi porongo.

Estamos muertos - dice el gordito intentando explicar la extraña sensación.
Luego agita su cabeza y dispara repentinamente un grito de mujer asustada.
El gordito es, en realidad, un eunuco funcional.
Luego de terminar de gritar agrega llorando - Estamos muertos, disculpame. Nos maté -.
El gordito me rompe las pelotas. Yo ya lo tenía visto. Merodeaba por la vereda todas las tardes a la hora en que, imagino, salía del trabajo.
Yo lo veía pasar. Cuando no estay con ningun cliente me preparo un matecito con chúquer y me siento frente a la ventana con la persiana entornada y espío.
Y el gordito pasaba dos y a veces tres veces por la puerta.
Hasta que hoy, tocó el timbre.
Le abrí, le expliqué el arreglo, y nos dirigimos a la mesa de masajes.
Al principio me contaba cómo habia llegado hasta mi. después empezó con que nunca había estado con una mujer, y que se yo que más. Mi conclusión es esa: Es un eunuco funcional. La tiene pero no la usa. No la usó nunca.
Cogimos. Mal, horrible, la verdad.
- Es que sentí como un vértigo en el estómago. Me sentí muerto- dice el gordito.
- No, bebe, no es nada. Acabaste lindo, nada más.-
Ahora ya se vistió y lo acompaño a la puerta. Se despide de mí con la mirada fija en un rulo de la alfombra.
Disculpame - dice el gordito, da media vuelta, y abandona mi morada.
Chau gordito - Pienso.
Después pienso que por ahí nunca más se convence de que no se murió. Pobre gordito. Ahora, que idea rara de la muerte que tiene el gordito, no?

Y seguimos perdiendo.

Fondo Nacional de las Artes: Becas de creación: NO.
INCAA: Historias Breves: NO.
Fondo Nacional de las Artes: Concurso de guiones cinematográficos: NO.

Una alegría, che. Aunque sea una pequeñita.

"Six feet under"

2001-2006

12 verdades más.

, , , , , , , , , , y .

27 verdades.

No, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no, no y no.

Capelettinis verdes con quezito rashado.

Hipismo reformulado.

Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?
The answer, my friend, is waiting under ground,
The answer is waiting under ground.


Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?
The answer, my friend, is waiting under ground,
The answer is waiting under ground.


Del maravilloso volumen "Lírica intervenida" de Alonso Ruisko.

A esta hora de la mañana los reflejos funcionan a la mitad de sus capacidades.
Párase al borde del estribo y observa el pavimento del andén que se desliza rápidamente debajo de sus pies. Mira la punta de su zapatilla izquierda y vuelve a los 35 pesos que le dolieron y, la puta madre, ya empezaron a despegarse.
Llega tarde, cosa usual a esta hora. Por eso se arroja del tren en movimiento.
Toca el piso con un golpe seco, corre unos pasos, y allí siente como un aire amargo en la boca, como una bocanada de oscuridad que se le incrusta en las papilas gustativas.
Yo les explico.
Ese mismo muchacho, en otra de las infinitas realidades, tropieza desafortunadamente y muere en este mismo episodio.
Ese gusto amargo fue solamente un poco del sabor de la muerte que se filtró a esta realidad en la que él simplemente baja del tren en movimiento, pega una corridita y llega tarde a su trabajo .

Lionel Scaloni se parece al novio de Amelie.

La injusticia de la naturaleza.
Ese es un concepto para pensar.
La naturaleza, decididamente, comete injusticias.
La muerte de alguien joven es una de las peores.
La muerte repentina de alguien joven es peor aún.
La muerte repentina de alguien joven muy talentoso y bueno ya es un cataclismo lleno de injusticia.
La muerte de mi hermano es algo imperdonable. Impensable.
Esa injusticia es la que me devuelve la perspectiva. La naturaleza no es injusta, es natural. Es naturaleza.
Un virus en las vías respiratorias es naturaleza. Es algo tan inexorable como un tsunami pero, para mí, infinitamente más devastador.
Vivo su muerte con mucho resentimiento y con algo muy oscuro, algo muy parecido a la nada, al vacío. Es como una angustia supercondensada. Como un agujero negro, una pelota de materia con gravedad infinita. Una piedra en el pecho que pesa y quiebra la voz, quiebra la voz cuando hay voz, cosa rara.
No hay voz para tu muerte. No hay nada. Tu muerte es la definición de Nada.
Y yo, como un boludo, sigo tratando de decir algo sobre esto.

33.868.776.
Salta de dos en dos las baldosas de granito.
No las salta. Piensa que las salta y mira por la ventana hacia el patio. La baba en la comisura no es más que el producto de su concentración.
Para el ojo desavisado esa baba sería un signo de deficiencia mental, o de locura. Pero no, no crean. Está concentradísima. Cuenta en su cabeza los segundos sin habla. Cuenta los segundos a un ritmo que ya es interno, ya está incorporado a su ritmo vital.
Algunos dicen que entró en estado de shock, pero ella sabe que es solo una cuestión de tiempo.
33.868.782 segundos desde aquel momento.
La proximidad con la concreción del objetivo le trae recuerdos. Son recuerdos desprolijos, borrados por el tiempo, por ese tiempo que ella juzgó tan necesario, y al que dedicó toda su concentración durante casi catorce meses.
Ve difusamente la cara del hombre. Ve difusamente su arma. Siente algún resabio de lo que fue aquel miedo. Pero el tacto es lo que más recuerda. Recuerda la barba rasposa del rostro del hombre. Recuerda el frío del cuchillo contra su estómago y... vuelve. Casi pierde la cuenta. 33.868.794.
Se permite una última excursión hacia ese pasado, y vuelve exactamente al momento clave. Fue la oportunidad que definió su destino. Lo primero que vio fue el color del rostro del hombre: Rojo. Luego percibió cierta hinchazón en toda la cabeza, y una sutil línea hundida en torno al cuello. La cadenita. Apresurada, hace casi, pero muy casi, catorce meces, huía de un reciente cautiverio luego de ser soltada por el hombre, y utilizaba su mano para asegurar que la cadenita siguiera enganchada en el clavo de la pared, estrangulándolo.
Lo que sigue es imaginable. Lo que sigue es el silencio. Exactamente 14 meses de silencio. La justicia de la naturaleza. Una muerte. Eso había sido. Una muerte. Necesitó el silencio de 14 meses, de 33.868.800 segundos.
Ahora cualquier impulso culposo ha quedado borrado. El tiempo y el silencio lo curan todo.
-33.868.800- dice incorporándose y secando la baba de la comisura de su labio.
-¿Que?- Dice la gorda enfermera interrumpiendo su programa de chimentos.
-Me voy al patio- Dice, y sale a saltar baldosas de dos en dos.

La película comienza con una pantalla negra que funde a un decorado del interior de un subte en movimiento y todo parece en movimiento y la gente se agita y se mueve de un lado para el otro debido al meneo constante y muy violento del vagón que parece ir a chocar contra las paredes en cualquier momento de partir se escucha que dice un hombre de campera de gabardina verde oliva introduciendo una manija en forma de llave que permite llegado el caso detener el tren y abrir las puertas está prohibido con el tren en movimiento y el hombre lo sabe a pesar de su gabardina verde oliva pero no sabe que vienen moviéndose desde siempre no sabe como fluye la existencia de este subte que se tomó alguna ver el otro hombre de bigote y libro novela policial en la mano y cree que este viaje se va a terminar en algún momento y de algún modo sabe que el accionar de la palanca puede generar un efecto similar al de que te explote el culo manchando el pantalón del pibito que se cagó e intenta disimularlo acurrucado en su asiento sobre el hombro de su mama dormida está la mama del nenito y sueña que se encuentra quieta descansando en una hamaca paraguaya pero lo que no sabe es que la hamaca paraguaya siempre se mueve porque no existe una hamaca paraguaya que no se balancee aunque sea con la frecuencia de una milésima de segundo es lo que falta para que el hombre verde oliva accione esa palanca que tiene en su mano y detenga la existencia de esta gente que ya no se acuerda desde cuando viaja y el bigotudo mira al verde oliva y sufre porque sabe que por más que atraviese el vagón de una corrida no logrará impedir ese movimiento circular antihorario que ya ha comenzado y que se desarrolla en manos del hombre de gabardina verde oliva y gira un poco y sigue girando y el fin de los tiempos se sigue acercando y falta un octavo de vuelta y un dieciseisavo de vuelta y los avos son cada vez más grandes y la distancia de rosca que separa el tiempo del no tiempo es cada vez más chica hasta que de repente llega al final del semicírculo antihorario y clic













.

Nada que hacer.

Es verdad. Soy un adolescente.
Pienso, actúo y hasta escribo como un adolescente.
Es cierto.
¿Sabés que creo tambien? Que este blog dice cosas que parecen escritas por un adolescente de los 90. Un depresivo nirvanoso que no entiende nada.
Pero hay cosas que tengo muy claras.
Tengo claro que vos, joven de los 00´, nunca conocerás el aburrimiento de los 90 y, por lo tanto, nunca sabrás lo que es salir de eso. Y por lo tanto darás por sentadas muchas cosas y creerás que tu apatía es una marca de tu generación. Y por lo tanto serás un ignorante. Y por lo tanto tu puteada me chupará un poco más un huevo. Y por lo tanto este blog seguirá existiendo. Y por lo tanto vos, joven puteador de los 00´, seguirás existiendo. Y por lo tanto no habrá nada que hacer más que sentarse a escribir y a leer.
Si este blog es feo seguramente la culpa sea mía. Pero tambien es un poco tuya, pedazo de energúmeno
Lamentable.

Declaraciones resentidas.

"La mater/paternidad es una contribución a la fagocitación humana del universo.
El hijo, eventualmente, devorará a su madre. Y luego se transformará en agujero negro.
Y así, todo es metáfora de todo.
Metáfora por omisión, que le dicen. Que le digo.
Abortemos la existencia.
Utilicemos el espéculo del conocimiento y hagamos un raspaje uterino con nuestra decisión."

Alonso Ruisko.

(La pintura es de Mark Ryden y se llama "The Birth")

Tortuguita.

Hay como una especie de cariño al barrio. Es la paz total.
Los domingos de solcito, como este, son mágicos. La ausencia de ruidos urbanos es una virtud que no se disfruta solo en fin de semana. Todos los días abunda el sonido de los pajaritos y de las copas de los árboles agitando sus hojas al viento.
Todo eso es hermoso.
Pero es muy lejos.
Me sumerge en un estilo de vida muy desgastante.
Toda salida implica un cálculo complejo. ¿De qué hora a que hora? Dónde me quedo a dormir? Hasta que hora hay trenes? Que tengo que hacer mañana, pasado…?
Y ahí empiezo a armar la tortuguita. Mi mochila no podría ser de un color más adecuado: verde y marrón.
Meto ropa, algo para leer en los largos viajes, y todo lo necesario para los días que pasaré fuera de casa. Si me voy por mucho tiempo cargo mudas de ropa. Después siempre ando con ropa arrugada. La tortuguita tiene ese efecto sobre la ropa.
Además la vida nómade tiene un componente de caos y reorganización nacional.
Volver a casa es enfrentarse a la ropa sucia, a los mails para responder, al quilombo dejado en mi pieza antes de salir.
Lo peor es cuando me olvido algo importante en mi casa. Imposible volver a buscarlo.
Necesito mudarme.
Necesito dinero.
Necesito trabajo.
Tengo trabajo.
Necesito un trabajo en el que me paguen.

Me rectifico. Efectivamente, hay gente luchando por sueldos para los ad-honorem.

ad-honorem

Política: Práctica mediante la cual se suspende cualquier impulso justiciero en beneficio de alguna futura negociacion.

¿Cómo pueden festejar la no modificación de las designaciones frente a tres ayudantes ad-honorem que esperan un buen cambio coyuntural como única oportunidad de comenzar a vivir una experiencia docente un poco más justa?
Descarados: Ayudantes con cargo de JTP, adjuntos con pretensiones de diva y un jefe de cátedra que no labura ni un 2% de lo que labura un ad-honorem, y cobra el sueldo más alto de la cátedra.
Algo anda muy mal en la UBA si el tipo que más labura no cobra y el tipo que menos labura la cuenta a fin de mes sin haber ido ni una clase.
Y parece no haber nadie luchando por eso. Hasta me indignan los reclamos por un aumento de sueldo a los docentes ya designados.
Las luchas tienen un orden de prioridad. Y la prioridad es que todo el mundo cobre. Que los que ya cobran cobren más viene segundo.
Pero bueno. Política. Ya me voy a cansar. Soy una bomba de tiempo adentro de tu cátedra.

Sala de espera.

Usted es del todo solvente.- Dice la secretaria levantando la vista y depositando el legajo sobre el escritorio. - Pero nada podemos hacer para ayudarlo.-
La secretaria del mundo, la que decide si pasás o no a charlar con el director de la existencia, es una ortiva. Es como una vieja secretaria segundona que te sugiere un único camino: coger con ella. Pero para peor, si te la cogés no pasa nada. Seguís en la sala de espera y encima te garchaste una vieja manijera.
Todo mal. Productora Top, decídanse viejo. ¿Les cabe o no les cabe mi guión?

Circula ondulante por el sinuoso conducto. Ha sido solo un golpe eléctrico. Ve, no debería. Siente calor, no debería. Oye, no debería.
Circula por el conducto. Eso es algo que ahora sabe. Muchos antes que él lo han hecho sin saberlo. Porque ellos no saben. Esta es una excepción rarísima.
El alrededor es como una procesión de peces esclavos. Es como una marcha de rojos peces nadando en el fluido continente camino hacia la muerte.
Nadan chocándose. Nada chocándose contra sus iguales y las paredes.
En uno de los choques contra la pared del conducto, queda detenido por una materia amarilla y viscosa. Divisa una masa violácea a través de la transparencia de la pared del conducto. El sonido rítmico, la vibración convulsiva. El sonido del corazón amplificado se parece al paso firme de un mastodonte. Adherido a la pared, escucha. Los pasos mastodónticos suenan en evidente aceleración.
Logra desprenderse de la materia amarilla y continúa su viaje.
Ahora sube. Siente su peso. Siente gravedad. Ahora el sonido cercano sigue siendo rítmico, pero cambia su desarrollo en el tiempo. Ya no son pasos, ahora es como el sonido de la hoja de una guadaña siendo afilada. También en clara aceleración.
Sigue subiendo.
Sigue acelerando su nado.
Repentinamente, a lo lejos, divisa una fuerte luz. EL conducto se va afinando progresivamente. El fluido continente se acelera y sus iguales sin ojos avanzan como balas, como ciegos centinelas a cumplir su tarea.
Llega al final del conducto y algo lo detiene. El deber lo detiene.
Además de él, los demás y el fluido continente, percibe una sustancia viscosa y transparente. Divisa luces y grandes objetos. Divisa nebulosas. Su estado de conciencia, este milagro irrepetible e inadvertido, va llegando a su fin.
A medida que muere le van creciendo brazos. A su alrededor mueren sus iguales del mismo modo. El abrazo va conformando una rugosa costra rojiza. Mientras más mueren más se abrazan.
Se deja ir. Se deja abrazar por el conjunto. Se deja morir. Se deja matar por el grupo, por la costra, por la cosa conjunta que forman de a muchos.
Lo último que siente es algo parecido a la tristeza.

me gustaría que todo me chupara más un huevo.

Derecho.

Luego de una separación, pasado un tiempo prudencial, uno tiene derecho a un reencuentro. Es necesario. Es terapéutico. Es obligatorio. Es la única forma de llegar a conocer la verdad sobre esa relación muerta. Porque es el único momento en el que uno puede ejercer un reconocimiento más o menos objetivo y desapasionado de la relación.
Mi ex novia me negó este derecho en su momento. Tuve que hacer mi trabajo solo. Y ahora, después de dos años, recién después de mucho tiempo, resulta que quiere hacerlo. Y yo dije que sí. Qué le voy a hacer? Yo soy respetuoso de los derechos de los demás.
Encima utiliza la excusa de que necesita que le devuelva cosas. Eso también se hace antes. Nunca después de dos años. Pasado el año, todo lo que te olvidaste pasa a ser mío instantáneamente. Qué caradura que es.
Encima hasta resulta ofensiva la excusa. Dice que quiere que nos juntemos a destruir un video porno que hicimos, que quedó en mi posesión. Que se piensa? Que lo voy a ver con amigos? Cree que soy semejante energúmeno?
Por favor.

Estoy escribiendo un nuevo guión que creo que puede llegar a ser la peli más divertida que haya dado nuestro cine.
No voy a decir nada porque las ideas circulan con mucha liviandad.
Digamos que es una idea "brillante".
La dejo picando.

En general es buena gente. Todos, la mayoría, muy sencillos. Alguno que otro denota algún paso por la secundaria, pero en general, la primaria ha sido su último contacto con la educación.
Es muy raro esto de dar clases de inglés a marineros.
Hay casos muy raros.
Hay un tipo de unos cincuenta años que trabajó en buques polacos toda su vida. Habla mejor el polaco que el español, y es argentino, aclaro.
Hay uno que se rompió el lomo toda su vida laburando en buques pesqueros y ahora vive de rentas. Los marineros ganan muy bien. entre 4 y 10 mil pesos por mes. Además sus períodos laborales son, como máximo, de seis meses. Lo que si, sus jornadas laborales son de 16 horas. El único momento en el que no laburan es cuando duermen.
Parece que cada actividad marítima tiene su dinámica particular de a bordo.
El trabajo más tranquilo, y con mejor ambiente, está en los buques areneros.
El peor trabajo es en pesqueros. Mis alumnos marinos pesqueros me cuentan historias que parecen carcelarias.
Hay algo que se repite en todos.
Todos tienen los ojos enrojecidos y una mirada de vivir una vida densa. La vida en tierra les resulta liviana, fácil.
Me hablan de números y me dicen "profe, no pensó en meterse a marinero?". Yo lo pensaría. Es buena plata. Es como vivir un período de trabajo muy condensado para después poder retirarse de jóven.

Vivimos momentos oscuros en cuanto a pantalones masculinos. Los bolsillos traseros están adquiriendo formas cada vez más psicodélicas y la botamanga cerrada está regresando sigilosamente. Además se han discontinuado los Levis 535. Ni hablar de precios. Estamos en un período de exesos.
The Horror.

"El Custodio"

El nuevo cine argentino cada vez tiene menos de nuevo y menos de argentino.
El custodio es una muy buena película francesa o danesa, pero de argentina no tiene absolutamente nada.
Yo no entiendo que es lo que pasa en el nuevo cine argentino. Muestran una realidad muy extraña en la que de repente todos se han vuelto mudos. Buenos Aires parece ser una ciudad de gente sin nada para decir, según esta última camada de directores.
Si hay algo que caracteriza a nuestra gente es la capacidad para hablar mucho. Y para hablar en chiste. Y para hablar boludeces. Somos un pueblo de muchas palabras y nuestro cine se está perdiendo eso. Seguramente las películas francesas, tan silentes y parcas, sean un fiel reflejo del ser francés. Pero no es nuestro caso.
Yo creo que esto responde a esa creencia tan difundida en nuestro medio que dice que es mejor contar con imágenes que con palabras. Bullshit! La palabra hablada es una herramienta del cine tan grosa como cualquier otra. Obviamente, la palabra hablada mal usada queda mal, pero lo mismo pasa con la fotografía, el sonido, etc.
No es joda, por ejemplo, que "Esperando la carroza" sea un clásico tan groso de nuestra cinematografía. Esa es una película con la que nos podemos identificar. Es una película argentina. Lo mismo pasa con Burman que, aunque a veces parece un poco atravesado por el estilo de Hollywood, deja ver muy bien estas cualidades de nuestra gente.
También uno se puede preguntar si es función del cine representar y construir una identidad nacional. Pero eso esotra discusion.
En fin. "El custodio" está buena como película francesa de la década del 60, pero es una mierda como película argentina de los 00´.

El por qué de la intervención quirúrgica.

Lo peor de este momento, de esta situación generacional, es esa actitud compadrita y antiafectiva. Esa actitud defensiva y pendenciera que clausura el crecimiento conjunto.
Nos va a ir como el culo asi, muchachos.
No nos comamos este modus operandi que nos es tan ajeno. No somos gente fría. No está en nuestra naturaleza. Para mi es otra cosa impuesta desde el norte.

babeante

prefiero un blog babeante y autista.
lobotomía.
Ahora no ve van a poder joder, putos.

26

Felices 26 años.
Es bastante.
Arranqué mi nueva edad echándome un pato adolescente de vino tinto. jeje.
Espero nunca perder ese punrock que me caracteriza. Esa capacidad de eskabiar hasta quebrar y bancarme solo el trance inodorístico.
Desde hace unos años que puedo decir: "hace diez años...". Bueno. Hace diez años me cansé de una escuela y me cambié a otra. Hace diez años conocí amigos que creí que durarían para siempre, pero ninguno pasó la inexorable barrera de quinto año. Hace 10 años me pareció que eso que sentía por Leticia era "amordemivida". Más adelante me di cuenta de que uno puede tener muchos "amordemividas". Hace 10 años comencé esta grata militancia alcoholica que se ha ido refinando con los años. Hace 11 cogí por primera vez pero no cogí bien hasta, digamos...los 19. Hace 10 años estaba convencido de que iba a dedicar mi vida al rock. Era bueno, eh. Hoy, a pesar del tabaco y del tiempo mi voz sigue intacta. Me canto unos Coldplay que se te caen las medias.
Hace 26 años que se que soy groso y que voy a llegar lejos en la vida. Hace dos años empecé a sentir que la vida está tardando un poco en empezar.
En fin. 26 años. Toda una vidita.

Una serie de desilusiones. Una serie de proyectos pinchados.
Como salir a la cancha y perder todos los partidos, uno tras otro, sistemáticamente.
Ni siquiera un empate.
Con mi Chispit no pudimos concretar el sueño de nuestra morada del amor. Y ahora esa gran oportunidad llamada “depto de E” se nos desvanece.
La beca del fondo nacional de las artes no me salió.
No llegué con la presentación al subsidio Raymundo Gleyzer.
No llegué a presentar "El encuentro" en el festival de Gesell.
Todos mis intentos por conseguir laburo fracasaron.
Es un momento de parálisis, de demasiada energía contenida. Uno quiere hacer cosas, pero parece ser que con las ganas no alcanza.
Parece ser que hay elementos que estoy dejando afuera sin darme cuenta.
No puede ser que tanta gente boluda consiga todo lo que quiere, y yo, capo total, no.
En fin. Me tiro al solcito de sábado a ver si alguna paloma me caga y la hago completa.

El carnicero.

Ese carnicero tiene medias reses humanas en su heladera. Hay de todo, niños, viejas, morcilla de cura y chorizo de monja, concha de puta y de virgen (que sirven para hacer caldos, muy distintos entre sí, por supuesto). Tiene también un chino gordo, muy gordo, cuya carne parece ser muy sabrosa. Guarda algunos mogólicos, que compra generalmente la gente que tiene perritos en casa, o los que están medio mal de plata.
Hace milanesas de Cabrera. Cabrera era un buen tipo del barrio. Uno de esos barbudos que deciden prescindir de esa rara convención que es el techo. El problema con esas milanesas es que Cabrera en vida era un tipo medio sucio. Por eso me dan un poco de asco. Ahora que lo pienso las milanesas de Cabrera son de Cabrera desde hace como siete años. Yo creo que ya no le deben quedar de Cabrera, pero ese es el nombre que les da a las hechas con otros barbudos destechados.
Ese carnicero es un tipo raro, me parece. Quisiera ser él por un instante. Quisiera ser él para poder meter a algunos en mi heladera. Yo que estoy de este lado del mostrador no me animo a hacer ciertas cosas. Pero dame un día en la carnicería y sabes la de ganas que me saco. Pero no se lo cuenten a nadie, eh. No vaya a ser que mis amigos me digan facho. Porque eso sería lo peor que me podría pasar. Peor aún que pasar a formar parte del stock de ese carnicero.

Pero que pasa? Si la idea era estar más juntos, más contentos. Qué pasa? Si era un proyecto casi perfecto. Si, el ruido del 70 pasando es un bajón, pero de ninguna manera es razón suficiente. Es un primer piso a la calle. Digamos que podría tomarme el 70 simplemente tirandome desde el balcón. Pero bueno. No es razón suficiente. Nuestro amor es más copado que cualquiera de esas pequeñeces.
El llamado de Chiche con sus inocentes objeciones fue la gota que rebalsó el vaso. Nos rodea toda gente buena que solo quiere ayudar. Pero cada supuesto aporte nos caga un poco la existencia. Odio la idea de opinión. Basta. Basta de gente opinando. Basta de hablar. Basta de esa costumbre de hablar que tienen los que no hacen. Chiche no se anima a dejar a la mujer que le caga la vida y me viene a dar opiniones sobre mi decisión de ir a vivir con mi amorcito. Si siguiendo tus consejos voy a terminar como vos, mejor me dedico a hacer sistemáticamente todo lo contrario. Es muy difícil. Todo es muy difícil. Parece ser que disfrutar no es uno de mis talentos.

Junkie

American Choper, Changin Rooms, Mientras no estabas, Project Runway, No te lo pongas, Miami Ink, Cambiemos Esposas.
Lo primero es reconocer que uno tiene un problema.

Cueva.

Eso es el lenguaje: una cueva. O más bien como el negativo de una cueva, toda la montaña que le da existencia.
El lenguaje es la piedra y el aire rodeado de piedra, es la idea. La idea no es nada. Es aire. Es cueva. Perdete. Morite ahí adentro.

Puteando.

Pija teta culo concha pito verga mierda cagada chota pete sorete garcha puta fantino trolo ganso.

Inocencia

César sabe de colchones. Le duele darse cuenta de que se ha sentado en el borde de su "Suaverstar Imperio". Le duele darse cuenta de que ha transgredido una de las normas principales del cuidado de colchones. Jamás sentarse en el borde, porque se vence la estructura. Pero aún así, todos los días al regresar del local, se tira cansado sobre el borde del Suavestar y se saca los zapatos. Huele un poco esa mezcla entre cuero y queso, y ahí, en ese instante, putea por adentro: "Mierrrda. Otra vez me senté en el borde".
Espera siempre parado al lado de la puerta. Sonríe con cara de bien dormido. Él dice: "¿Cómo un tipo que labura en lo mío va a tener cara de mal dormido?". En algún sentido tiene razón. Es como ver a un peluquero con un feo corte. O como un médico tosiendo.
También adora ver el rostro de los clientes cuando se tiran decididos a probar los resortes y la tela de Jackard. Adora descubrir ese placer por adelantado que lee tras los disimulados rostros. El dice que en ese momento los clientes disfrutan esa comodidad presente del momento en el que están probando el colchón, y de todas las comodidades futuras que les promete el nuevo y silencioso amigo de resortes.
Pero lo que más disfruta es vender el modelo "Imperio". Y lo que más disfruta de eso es esa línea que dispara con un gesto de pistolita en la mano: "Si, este es el que tengo en mi casa. Me llamo César, he conquistado el Imperio". Muchos clientes no lo entienden. Es cierto que no es muy ingenioso, pero cuando ves cómo lo dice, tan infladito.
Últimamente su fundamentalismo está perdiendo de vista los límites.
Su último intento de trasnoche fué aquel día en el que se iba a encontrar con María. Ella venía llegando medio tarde, porque llovía y todo es un quilombo cuando llueve.
César la esperaba impaciente. Contaba el tiempo mientras apuraba un pancho Peters con salsa de mayonesa y aceituna, esa que es tan rica combinada con las papitas. Apuraba el peters para ganar tiempo de sueño. Y la desubicada venía llegando 17 minutos tarde.
-Encima - Pensaba César - Encima hoy llueve, hoy es día de dormir.
Puteó por dentro, se limpió la pequeña trompa con la servilletita, y se fue.
Desde esa noche que no ha vuelto a salir. Desde esa noche que disfruta de todos los beneficios de su "Suavestar Imperio". Desde esa noche que permanece quieto, dócil, recostado sobre el Imperio, recostado, cómodo. Jamás resignaría ese confort ni por un segundo, ni para comer algo, ni para tomar agua.
Su última noche ha durado días.
El olor a carne podrida ha molestado a los vecinos.
La policía ha derribado la puerta del monoambiente.
La vecina curiosa ha pensado en robar el Suavestar.
El espíritu de César, o tal vez el olor a muerto, la han convencido de no hacerlo.
El colchón con olor a muerto ya no es de nadie.
Todos los colchones tienen olor a muerto.
La comodidad y la muerte son la misma cosa.

Basta. Basta?

Solo. Solo. Solo. Este blog está muy solo.
- Cómo te sentís, blog?
- Solo, che. Solo.

Para achicar su soledad estoy pensando en hacerle una cirugía de cerebro y extraerle el hemisferio de los coments. Para hacerlo autista, y que de ese modo, no sienta su soledad.

- Le parece, Sr Blog? Quiere ser autista?
- Mirá, querido AtomÖ, la solución podrá parecer muy radical, pero creo que será efectiva en un ciento porciento. Consideremos que los que comentan suelen ser medio autistas. Verdad?
- Por qué lo dice, Sr. Otra Cosa?
- Si te fijás, estimado y talentosísimo AtomÖ, todos hablan de si mismos. Nadie habla de la cosa en cuestión. Nadie aporta nuevas ideas. Todos los comentaristas bloggísticos se limitan a devorar lo escrito, digerirlo junto con un Muffin de Aroma, y cagar un coment que, obviamente, cómo es lógico dada la procedencia, es un coment de mierda. Es decir: los comentaristas de blogs son devoradores egoístas, que es parecido a decir que son autistas. Todos bien sabemos, precioso y atractivo AtomÖ, que la comida es más rica en compañía, y que comer solo es un placer autista.
- Bueno, Sr. Blog La Vida es Otra Cosa, lobotomía?
- No, espere, tengamos un poco de esperanza, locuáz y convincente AtomÖ.
- Sr. Blog. Usted me quiere levantar?
- Emmm...

La única verdad es la realidad.
Así, una vez más, el general demostraba su gran capacidad retórica.
Cual es la realidad de aquel día general? Ese día había cerrado grandes acuerdos con la CGT. Ese día se había comido una pendeja de clase alta, luego de franelearla largo rato. Ese día su pija estaba más grande que nunca. Pero ese día se había dado cuenta de algo muy importante. Fué como un relámpago que luego desapareció. Como si todo el impulso tormentoso hubiese sido reprimido por mil nudos de estómago. Ese día, una nueva certeza atacó fugazmente su conciencia. Preguntóse: "Pero...quién es mi amigo?" y en seguida plumereó cualquier basurita de esas y logró recuperar esa presencia, ese porte de general engominado.
Luego viose en el espejo y descubrió que, por alguna razón, su propia imagen lo irritaba. Pero no se trataba de una mera irritación caprichosa. Era realmente como tomar un papel de lija y darle sin descanso al ánimo. Su corazón estaba al rojo vivo. Su alma olía mal ese día. Parecía haber algo que se negaba a dejarlo en paz. Algo parecido a la culpa, o al remordimiento. La pija se le iba bajando de a poquito.
Miró sus manos. Las miró. Luego miró sus uñas, que siempre debían estar limpias. Cómo el presidente de la nación va a tener roña en las uñas? Y allí descubrió esa pequeña gota negra que revalsó el vaso. Esa herejía bajo la uña. Tenía, ya, la pija por el piso.
No se le ocurrió recurrir a un objeto cortante. Se dijo a si mismo que todo buen justicialista consigue lo que quiere a fuerza de trabajo. Y así fué como comenzó con los golpes. Intercalaba sus muñecas. La derecha golpeaba fuertemente contra el borde del lavabo, para luego dar lugar a la izquierda, que no por estar libre de roña iba a quedar en situación de desigualdad con su compañera del otro extremo.
Los golpes iban abriendo heridas en la piel, que luego se transformaron en heridas en los músculos, y más tarde en ventanas hacia el hueso.
Cuando ambas manos ya pendían solo de los tendones, llamó al pichicho. Éste, como buen cuzquito boludo, lamió los tendones un momento sin reconocer que pertenecían a su amo. Luego los cortó y se retiró arrastrando las manos hasta la cucha.
Satisfecho, el General se desmayó en el piso del baño.
Ahora si. La pija estaba en alto. El general había logrado doblegar a su dos peores enemigos.

Una de las cosas que me dejó fué el placer por el lenguage, el amor por las palabras. Pero especialmente por los signos de puntuación. No se si escribo bien, pero mi escritura sirve. Él era el usuario más responsable de nuestro idioma. El más preciso, el más certero usuario de nuestras queridas palabras. El era pensador más organizado, más metódico y económico del mundo. Se murió y me dejó eso, entre muchas otras cosas. Él, pequeño niño, espalda pelada por el sol, ojos llenos de niños, la mujer soñada en sus pupilas. Mi hermoso hermano. Te extraño mucho.

El es
pequeño niño
girasol
sin sol ni tierra.

Cueva
prision del alma
corazón
sin dios

Sabrás
llegar seguro
con tu voz
de mar

El mar
te espera siempre
pelara
tu espalda

Verás
con tus ojitos
de cristal
llenos de niños
el cielo y la mujer
que imaginás
el mundo alrededor
mas alla de la piel.

Las flores
coronas absurdas
No hay rey
no hay primavera.

El sol
te da en la cara
una paz
que duele en carne viva.

tan lleno de versos
quedo tu corazón.
tan llena de voces
quedo mi voz.

Hay mundos de los que uno solo puede ser testigo. hay mundos en los que uno solo puede ser protagonista. Hay mundos que no existen, pero quiero que existan. Hay mundos que existen, pero no quiero que existan. La angustia de la alternativa. La angustia de lo que no porque si. La angustia de todo lo que se pierde al elegir. La angustia de eso que se pierde por dudar, por tardar en elegir. Soy de los que no soportan haberse comido un choripan porque no ha dejado lugar para un pedacito de vacío. Y de los que no soportan el vacío ahí, llenando.

Me gusta cuando encallas, porque estás más presente. Me gusta cuando encallas en una saliente de rocosas ideas. Me gusta cuando las rocosas ideas se erosionan y estoy ahí para esperar a que el viento del tiempo las desaparezca. Me gusta cuando encallas, porque estás más presente. Me gusta tu duda, me gusta la duda dura. La firme duda manifiesta. Me gusta cuando encallas, porque estás más presente. Me gustas presente, me gustas cuando no eres más que presencia. Me gustan tus pisadas que dejan huellas profundas. Me gustan tus pisadas destructoras de flores. Me gustan los restos, los pétalos ensangrentados. Me gusta la flor desgarrada, la sangre en la arena que dejan tus pisadas. Rojo arena. Arena roja. Me gusta cuando encallas en un cementerio de flores. Cementerio de flores con personas muertas en pequeños canteros. Me gusta cuando encallas, porque estás más presente.
Me gustas, pensamiento. Me gusta tu cintura, tu curvo laberinto. Me gusta tu rostro seductor eternamente inacabado. Me gusta la mitad de vos que veo en las penumbras. Me gusta la otra mitad que las penumbras ocultan. Me gustas, pensamiento. Me gusta cuando encallas, porque estás más presente.

chancletas

tengo chancletas nuevas. cuando las compré pensé que eran de color naranja, pero cada vez las veo mas rosadas. me está quemando la cabeza.

La vuelta

Que linda vuelta, la síntesis, la conclusión. La experiencia en el valle Traslasierra fue muy rica en muchos aspectos del espectro.
El pueblo Villa Cura Brochero fue nuestro lugar de base. Decir que es hermoso es perderse la mitad de la experiencia. Porque por debajo de todo lo lindo es un pequeño pueblito miserable. Gente quemadísima por el sol, rezándole a la estampita de este cura gaucho que murió de lepra con la nariz hinchada de gusanos. Pueblo cordobés, nada de villa alemana. Nada de esas emulaciones andinas de villas alpinas. Cura Brochero es un pueblito cordobés y cuartetero. La feria artesanal es artesanal solo en un 50 o 60 porciento. El resto es reventa de baratijas. Esa es la belleza despojada de Cura Brochero. Es esa autenticidad de lo que es córdoba. Ya alguna vez tuve la sensación de que Villa Gesell y Villa General Belgrano eran similares. Y se debe a eso: hay como una tendencia a plantar pinos y poner casas con techo a dos aguas. A tal punto que una ciudad de Córdoba puede tener una atmósfera parecida a una de la costa atlántica.
Solo uno de los pueblos del valle Traslasierra, llamado "Nono", sucumbió al contagio de esta "peste alpina". El resto se salvó.
Pero Cura Brochero es un pueblo cordobés. Cordobés y cuartetero. Con bailongo en la plaza central, con pequeños pasteliteros a sueldo de mierda, con toda la miseria y la fuerza de esa gente. Javier, el dueño del camping, un viejo gritón de voz aguda que desde que llegamos hasta que nos fuimos estuvo construyendo un quincho para mejorar su negocio. Levantándose a las 5 y acostándose a la 1 y media. Orgulloso de su hija, la licenciada en turismo. Y su esposa Chichi, la contadora del hogar, cuidando a "el peladito", su nietito de cráneo exagerado. Gladis, la fabricante de alfajores "la nena". Una señora de rasgos comechingones y sonrisa fácil, madre de la nena que le da el nombre a los alfajores, que es ahora una terrible belleza serrana. El pequeño albañil que caminaba bajo el sol de las dos de la tarde por la plaza del pueblo con la pritti-limón fría para el patrón, sin poder abrirla y pegarle un trago merecido. La vieja del supermercadito. Cajera imposible para un super porteño, con un anti-ritmo a prueba de siglos. Los "raros" del toro muerto. Un clan que tuvo la suerte de adueñarse de uno de los lugares más lindos del mundo, y vivirlo en armonía. Gringos de rostro, parcos y amables. Haciendo todo lo posible para entregar una quebrada de ensueño para el porteño con plata. Reclamando, casi con un ladrido, el peso de entrada a la quebrada que les permite mantener las instalaciones. Ya hablaré más y mejor sobre la quebrada del toro muerto. Es un tema que merece un post aparte. Y el amor en la sierra merece otro. Y el asado a la vera del río Panaholma merece otro. Bueno, lindo viaje, linda vuelta. Hola.

Tetas

Yo entiendo que les resulte insultante. Tratar de objeto a algo que en realidad mas que algo es alguien, puede resultar un poco ofensivo. Pero la mujer, en ciertos casos, es un objeto. Lo digo en el mejor de los sentidos. Es un objeto imaginario. Un numero imaginario. Es una cosa a la que solo accedo de manera simbólica. El número i es un numero que, como no puedo definirlo de otro modo, como solo puedo expresarlo como ese número necesario para que una raíz par me de un resultado negativo, digo i.
Y digo mujer y puedo decir también océano de dudas (propias y de ella) o noche infinita o dinámica en la cual la noche es infinita. Y así me acerco a este objeto de un modo metafórico. También puedo decir teta o culo o curva de la cintura o hermosa sensación que siento cuando su respiración pega en mi hombro y es una forma metonímica de acercarme al objeto. Metáfora y metonimia. Es medio obvio, pero son las herramientas más certeras, no me jodan. Entonces la mujer es un objeto. Un objeto divino, metafórico y metonímico. Digno de la más cruda y bellamente fea poesía. Pero al final no tengo más que eso. Eso es todo lo que sé de la mujer. La mujer para mi es solo la poesía que tengo para conocerladescribirlaentenderla. Y eso es maravilloso. La mujer es un objeto poético, como las grandes cosas que este universo nos muestra y nos oculta en un movimiento mala-buena-onda.
Mañana me voy de vacaciones por 15 días con un objeto poético magnífico. Es ella, mi chispita, con su indescifrable desborde gestual, con sus tetas de niña caprichosa, que se sabe tetona y se hace la niña. En fin. Gracias por ser como son, perfectos objetos de este universo. Gracias por las tetas, perfectas metonimias que me acercan a la verdad de la mujer.
Vuelvo en febrero.