Escalón

Escalón. Cuesta respirar en movimiento. Escalón. Las mujeres y las monedas desordenadas en mi bolsillo. Escalón. Sordos sonidos filtrados por la tela suenan como quejas de mis monedas. Escalón. Sumerjo mi mano en el bolsillo, reconozco la temperatura y la forma de mis bolas. Escalón. Busco, sigo buscando. No está la mujer de mi vida dentro del bolsillo. Escalón. Busco en mi bolsillo que sufre de espasmos. Se abre y se cierra, respira como un anillo rectal en plena actividad. Escalón. Sube mi cabeza. El bolsillo no es tan importante. Comprobé que no está el amor de mi vida dentro del bolsillo. Subo como mi cabeza hasta el cuarto piso. Descanso. Escalón. Mi costumbre de no descansar en los descansos. Escalón. Cansancio. Abandono. Escalón. Mi mano sigue en mi bolsillo, sumergido en eso que llamo mi historia. Escalón. Último, cuarto piso. Aparece el artefacto. Detengome y drogome con broncodilatador. puf! Cuarto piso y bronquios en dilatación. Bien. Ahora si. Ahora bajo, carajo. Ahora cuesta abajo. Cuesta abajo de bronquios abiertos. El universo siempre al revés de mis bronquios.

El Coso Este.

Ser ya es bastante. Digo, hay cosas que ni siquiera son, así que nada de quejarse. Y esto va para todas esas cosas que se quejan de ser poco. Porque ya el hecho de mostrarse como cosa sin muchos otros aspectos constituye una especie de queja. La cosa que es poco es, a la vez, una enunciación de su despojada situación. Así como el tipo despojado de lo material constituye un enunciado de su situación, y a la vez, un grito de denuncia. Solo por eso: por ser un tipo dueño de pocas cosas.
El Coso Este es. Más allá de eso no se puede decir mucho. Y ahí está la dificultad de mi tarea. Cómo se puede hablar del Coso Este?
Bueno, a ver...
Lo tengo acá (ubicación espacial). Lo tengo ahora (ubicación temporal). Y no me sirve para nada (definición utilitaria). El Coso Este me rompe las pelotas (descripción de los estados sensibles que genera). El Coso Este es Coso ESTE, y no Coso ESE o Coso AQUEL. Es decir que, al menos en mi discurso, no ocupa el lugar del otro. Ocupa el lugar de ESTE. Bien. Vamos avanzando. Pero no alcanza. No alcanza che. Vamos a ver que podemos hacer por el Coso Este en el futuro.

El párpado se cierra por un microsegundo, humedece el globo ocular, y vuelve a abrirse. Mantenimiento. Enjuagadita. Ese ojo no sabe lo que le va a suceder en los próximos instantes. No sabe de resentimiento. No sabe de Niuls ni de Rosario Central. No sabe de la gresca entre su dueño y el leproso borracho. Algo sabe de la borrachera de su dueño. No sabe como se siente la púa penetrando, abriéndose camino. No sabe como es desinflarse cuando el humor acuoso abandona el globo ocular por la pequeña fisura. Solo sabe moverse, mirar esto y aquello. Su existencia de ojo burgués. El oído es más compadrito porque es incapaz de escaparle al estímulo inconveniente. Luego del humor acuoso viene la sangre. De eso este ojo sabe bastante. Ahora sabe todo esto. Y también sabe de gritos y de dolor y de calles oscuras y de hospital público y de paciencia y de debilidad y de inconciencia y de desangrarse y de cerrarse abierto y de no ver más cuando debiera.
Es increíble todo lo que puede aprender un ojo en tan solo una noche. En su última noche como ojo en este mundo.

La Pampa

Hay muchos kilómetros entre aquí y La Pampa. Y lo peor de todo es que ni siquiera tengo algo para hacer por esos lados. Es un lugar en el que el lugar es negocio, es el más grande negocio. La Pampa es un lugar en el que cada esquinita de tierra es aprovechada para poner una semilla. Esa compulsión al relleno es asfixiante. Pensándolo así no me sorprende el hecho de que los habitantes de pequeños pueblos pampeanos tengan esa densidad anímica característica del citadino, del tipo que suda el pavimento en eneros tropicales. Pero es peor. Es una densidad anímica más pesada y con menos vías de escape. Los jóvenes pampeanos se emborrachan como nunca vi en ningún otro lado. Esos pueblos irán desapareciendo con el correr de los años. Los jóvenes, eventuales herederos de la manija, serán deficientes mentales etílicos. Y uno podrá recorrer la provincia encontrándose con pueblos fantasma de seres babeantes y gimientes.
Pero la realidad es que no tengo nada que hacer en la pampa. Es más, no conozco a nadie de allá. Para ser más exacto, no tengo absolutamente nada que ver con esa provincia. Entonces no se para que me gasto en pensar en ella. Es que esa pasada en aquel viaje me quedó rebotando en la cabeza, como rebotan todas las cosas inquietantes e inexplicables de este mundo tan oscuro.

El tiempo para el tiempo / El tiempo por el tiempo.

Esta fórmula, a simple vista aforística, nos sirve para pensar algunos aspectos de las estructuras narrativas y de este otro elemento que muchas veces es puesto en las antípodas para habilitar cierto pensamiento simplificador. Me refiero a este concepto que ha tenido muchos nombres pero todos inexactos, y que yo, haciendo un intento de aproximar el nombre a la idea todo lo que me sea posible, llamo "contenido sensible".
La idea es sencilla. Lo primero que se tiene en el cine es el tiempo. Lo segundo es la decisión de qué hacer con él. Y la primera pregunta surgida frente a esta decisión a tomar es la siguiente: Es importante el tiempo presente, el aquí y ahora, o conviene articular el relato en términos de las relaciones entre los distintos momentos, en función de un final? Es importante darle valor a la experiencia inmediatamente sensible del instante o a las ideas surgidas más allá de la película, en el colectivo de vuelta, en la cabeza, en el terreno de las relaciones? Ambos caminos acarrean problemas y ventajas.
Surgidos de los dos extremos se pueden ver dos tipos de relato muy distintos: uno en el que se impone la descripción y la aleatoriedad de los eventos, y otro que articula los elementos de la historia en función de un último momento, de un climax final y acabado.
Los fundamentalistas del instante rechazan las estructuras narrativas por considerarlas limitantes de la expresión, y los fundamentalistas de la estructura rechazan el instante como valor en sí mismo por considerarlo inevitable creador de un relato inconducente, laberíntico y frustrante. Ambas afirmaciones son ciertas. El espectador pide estructura, intenta sospecharla a pesar de los fracasos. Pero también pide un contenido sensible, que haga que cada momento sea valioso en su unicidad, y se frustra cuando no lo consigue. Entonces la idea sería crear un relato que combine ambas cosas. Un empleo del tiempo que haga uso de esa energía invisible que da la estructura, pero que no se limite a llevar de las narices al espectador hasta el rodante final de títulos, y que entregue una gran colección de momentos valiosos en sí.

Princess Sputnik

De Mark Ryden. Creo que se viene un tatoo. Con nonato y todo.

A ver si me aclaran un poco la cosa.

Vengo recibiendo coments que me acusan de facho y de homofóbico. Tengo la sensación de que alguien ha utilizado mi nombre, mi usuario, o lo que sea, para comentar en algún otro blog. Les pido encarecidamente el favor de que me señalen donde se encuentran alojados estos comentarios supuestamente míos, con carga homofóbica y/o facha.
Otra cosa que quiero pedir es que si me van a putear o a criticar desarrollen más las ideas. No me claven un "boludo, facho de mierda" porque así no llegamos a ningún lado. No construimos nada con puteadas vacías. Si creen que soy un facho quiero saber por qué lo creen, y quiero tener la chance de discutirlo. ta? Lo pido por favor. Es bastante frustrante encontrarse con discusiones tan truncadas.
Saludos.

Del concepto de "Picante"

Introducido por Marchelino, mi amigo cordobés; confirmado por otro cordobés muy escuchable; hemos dado nacimiento, o renacimiento, a un nuevo y muy rico concepto. El concepto de "Picante" se puede definir de diversas maneras. Definámoslo, primero, por la negativa.
Ser picante NO es: - Ser un porteño clase media pija fría.
- Tener buenas ideas.
- Ser políticamente correcto.
- Ser elegante.
- Ser intelectual.
- Ser progre.
- Vivir una vida psicoanalizada.
- Ser chorro, asesino, plagiador o cualquier otra de las muchas manifestaciones del despojo de lo ajeno.
- Tenerle miedo a ciertos tipos de humor, o a hacer humor con ciertos temas.

Por la positiva. Ser Picante SI es: - Ser cordobés.
- Llevar las ideas hasta el límite y, por más pobres que sean, exprimirlas al máximo.
- Ser completamente consciente (en la medida de lo posible) del lugar que uno ocupa en esta ridiculez que es el mundo.
- Tener genuino buen gusto, en especial en lo relativo a las relaciones con la gente (lo cual exige honestidad y un casi primitivo ejercicio de la verdad).
- Ser intelectual autoconsciente.
- Dejar el psicoanálisis para la horita semanal, dentro de las cuatro paredes.
- Reconocer invariablemente el lugar, las cosas, la vida, y la propiedad intelectual de los otros.
- Entender el humor como un ejercicio de la lucha contra el miedo al abismo, o mejor dicho, a los abismos.

No se si se entiende bien. pero no me importa, soy picante, me lo dijo un cordoves.

Regina Spektor

http://www.reginaspektor.com/

Ella y su piano me ponen bien.
El tema "The Flowers" de "Soviet Kitsch" sirve para todo. Para estar contento, para estar triste, para el sexo, para comer, para viajar en tren, todo.

La mala onda es un gran desperdicio de energía. Yo cuando leo un blog que no me resulta interesante me voy y listo. Y no vuelvo más. Cuál es esa onda de comentar criticando todo, sin generar ni siquiera la posibilidad de charlar o de devolver la puteada con altura? Es ese puteo descerebrado, sin argumentos, sin lugar a réplica, lo que me desencanta totalmente. Ese monólogo de energúmeno con ínfulas de picante. Ese progresismo competitivo y culposo. Basta mundo, basta de tanta boludez.
Mono, si sos picante da la cara. Tirá una, al menos una idea propia, así yo te puedo hacer mierda a vos como vos me haces mierda a mi. Pero no, la estupidez es un lugar muy seguro. Y cualquier muñeco con una compu saca el carné de picante.
Mediocre de mierda.

Las manos de Alf

Me estoy dando cuenta de lo complicada que es la vida con cinco dedos menos.
Bah, en realidad los dedos los tengo, pero tienen vendas tan gordas que parecen las manos de Alf. En definitiva mis manos en este momento solo tienen esa utilidad, imitar al peludo amiguito de Willi Tanner y Benshi Grégori.

Saluditos.

Bonzo

La magnitud y lo insólito del suceso me obligan a reabrir este blog. Como introducción me gustaría decir lo siguiente: No podría ser más pelotudo.
Ayer por la tarde, esperando a mi amor, me dedicaba a ordenar la casa. En un momento encontré una pila de papeles, que luego descubrí que eran más que simples papeles. Eran la copia fallida de mi guión. Una impresión de 113 páginas, toda mal hecha. "Las tiro", pensé. "No es destino para semejante obra" seguí pensando "una obra tan excelsa no merece un destino tan ruin". "Hoguera ritual" concluí. Me dirigí hacia la zona de la parrilla, acomodé el pilón de hojas, y encendí el primer fósforo. Una puntita se prendió apenas. Encendí el segundo y sucedió lo mismo. Ya al décimo fósforo inútil fui a buscar la botellita de alcohol. Arrojé un poco sobre las llamas (fue en ese preciso momento donde mi cerebro quedó suspendido dando lugar a un cráneo lleno malteada de chocolate) y las llamas se avivaron. Lugo decidí arrojar un segundo chorro de alcohol que, por supuesto, fue a salpicar sobre mi remera. Era yo, en ese preciso instante, un hombre antorcha. Desesperado comencé a golpearme el pecho, pero la llama alcohólica parece no responder a la falta de oxígeno provocada por los golpes. Luego intenté la conocida solución de arrojarme al piso y ahogar la llama. Siempre me dijeron que esa es la mejor manera de apagarse. Bueno, es mentira. Eso no funciona. Como último recurso opté por quitarme la remera (quizás la primera idea prudente de la tarde). Pero no sería gratuito. Debía tomar la remera encendida calcinando mis manos y luego quitarla por sobre mi cabeza, con el riesgo de encender mi cabellera. Ni lerdo ni perezoso realicé esta valiente acción, despojándome de la candente situación, es decir de la remera.
Una vez más sereno miré mis manos completamente quemadas y mi torso enrojecido (no tan quemado como hubiese esperado). El resultado: algunas quemaduras de segundo grado, nada grave, una suerte de pelo negroide, y un cagaso padre.
Luego llegó mi amor y me dijo "Pero por qué no las tiraste a la basura? Le hubiesen servido a algún cartonero". Y eso fue lo peor: darme cuenta de que el destino más noble para tan nobles hojas hubiese sido el tacho de basura, seguido por el carrito del cartonero, seguido por la transacción en la papelera, seguido por las monedas, seguido por el pucherete de hoy.
Me siento un pelotudo. Un pelotudo quemado. Voy a estar suspirando hasta fin de año.

Natural

Pongo este post porque veo que esto se está diluyendo. Mas o menos entre marzo del 2004 y marzo del 2005 viví un periodo con bastante intervención de Internet en mi vida. Pero eso se fue acabando de a poquito. Este blog lo abrí casi sobre el final de este periodo, y se fue notando mi ausencia por el espacio de tiempo entre posts. Ahora me conecto lo indispensable. Hace meces que no messengereo. Solo me conecto para ver o mandar mails o para buscar alguna información útil. Y me gusta eso. La verdad es que el ocio internetico tiene algo de aislante. Uno se conecta con gente pero se desconecta del mundo. Además consume mucho tiempo, y ahora mi tiempo lo quiero para otras cosas.
Bueno, no sé. Ideas desparramadas para no permitir que el ultimo post de mi blog hable sobre un café de mierda en el que te tenes que servir vos.
Saludos, y fue bueno mientras duró.

Aroma

Ya es el colmo. Encima que te fajan precios ridículos no te traen las cosas a la mesa. Dónde se ha visto? Que lugar de mierda. Es lo mismo que Mcdonalds. Noventa pesos un combo de mierda para que ni siquiera puedas disfrutar del merecidísimo placer burgués de ser atendido en tu mesa.
Ta bien que en Aroma hacen ricos cafeces, pero no da.
La verdad que me quedo toda la vida con La Giralda.
Me estoy transformando en uno retrógrado? Si. A mi no me jodas, no tiene nada de cool laburar de mozo de uno mismo. No tiene nada de avance ni de novedad.

desde hace un tiempo que quiero creer en cosas nuevas. quiero que me gusten cosas nuevas. llega un punto en el que uno se aburre de sus hábitos, de sus gustos, de sus opiniones. en pocas palabras hay momentos en los que uno se aburre de uno mismo. bah, por lo menos eso me pasa a mí. la comodidad de conocerme demasiado se me hace insoportable. pero desde que la conocí que vengo descubriendo nuevos mundos y nuevos yo. nunca nadie me dio algo tan preciado como eso. mi consabido impulso de esquematizar el mundo y la vida y el funcionamiento de las cosas queda invalidado frente a sus reacciones imprevistas. ella me regala eso que tanto valoro. me regala la sorpresa, la posibilidad de asombrarme. la quiero justamente porque está loquisima con una locura que me inquieta, es decir, me sacude la quietud.
ella no para de moverse ni un segundo.

Hallar inspiración en la lluvia es de artista burgués.

Hallar inspiración en el dolor es no conocer el dolor verdadero.

Hallar inspiración en la introspección es perderse todo el mundo de alrededor.

Hallar inspiración en el mundo de alrededor es perderse las transformaciones internas.

En lo personal siempre prefiero inspirarme en el grosor perfecto de las milanesas de mi mamá. Y así.

Hoy tuve un momento de incertidumbre. Me duele la incertidumbre. Algo le pasaba al otro lado del teléfono. Sonaba como si quisiera decirme algo pero no se animara. O como si hubiese algo que no quisiera decirme que le golpeaba el pecho queriendo salir.
¿Por que a veces es tan hermosa y a veces tan inquietante? ¿Por que aún sabiendo que me ama, habiéndolo escuchado de su propia voz, siguen apareciendo dudas en mí?
¿Por qué no se mantiene en un mismo estado siempre? ¿Por que me hace navegar en ese mar en el que por momentos navego tranquilo hasta que sobreviene el oleaje denso y sin descanso? ¿Por que me ataca sin ninguna razón la imagen de su ex volviendo, robándole un beso, robándomela para siempre? ¿Por que el muy hijo de puta decide aparecer justo ahora que mi corazón ha alcanzado un tamaño descomunal gracias a su pequeña voz, sus perfectas tetas y su cabeza insondable? Debe ser que mi cabeza es también insondable y me juega malas pasadas. Pero quiero dejar esto colgando en algún lado. Para que si esa horrenda fantasía mía se hace realidad podamos comenzar a creer en la intuición a distancia. Si mi inquietud es real me hago vidente. Si no lo es tendré mucho de que hablar con mi psicóloga, porque entonces me quedaría demostrado que soy bueno en eso de bombardear mi propio bienestar.
Chispita, linda, serás artífice de mi mayor felicidad o de mi miseria más oscura.

Familia Rodante

La vi el otro día. Me pareció muy linda, especialmente la abuelita. Creo que tiene cosas muy buenas. En general los personajes están muy bien armados auque estaría bueno un poco mas de profundización en algunos de ellos. Pero lo mejor está en algo que dijo Chispita muy acertadamente: la película te da la sensación de estar viajando con ellos. Te mete en ese tedio caluroso de su tránsito insufrible, y te llena de ese cansancio infinito que va acumulando el padre, el gordo.
Pero sigo sosteniendo que a nuestras pelis argentinas les falta un poco más de laburo de guión. Es una peli muy buena en muchos aspectos, y se nota que Trapero es un chabón muy sensible, pero por dios, por que esa necesidad de no contar ninguna historia. Por qué esa necesidad de hacer deambular erráticamente a los personajes?. Por que esa necesidad de hacer que la peli sea tan parecida a la vida en el mal sentido?.
Trapero es un capo, pero que se lea algo de McGee, de Aaronson o de Field. Los libros no muerden y las teorías de guión no limitan.
En fin. En conclusión no me va a quedar otra mas que hacer mi largo para demostrar que se puede hacer buen cine con estructura narrativa clara.
Se viene mi peli, solo habrá que esperar un par de años.

se pinchó un forro.

El otro día sucedió.
Es posible que estemos muy locos. Esta vez la idea de tener un pibito no nos espantó tanto. Eso, o es muestra de amor profundo o de locura incontrolable. Definitivamente no quiero tener un hijo ahora, pero la sensación que tengo es que ella sería una buena madre para mi pibito. Además cada vez confío más en lo nuestro. Y la idea de ser tres en el mundo se me hace muy amigable.
Igualmente estoy contando desesperado los días hasta que le venga. En definitiva la idea es que ahora no, pero en un lejano futuro con ella si. Y me gustó pensarlo y descubrirlo. Me parece que estoy creciendo en algunas cosas, y me está gustando.

Dedos cruzados.

el invierno acentúa los conflictos sociales.

Un frío de cagarse hacía. Ayer a la noche, Santa Fe y Ayacucho, con un ventolino jodido. Y ahí estaba él, parado en la puerta de un super restaurante repleto de viejas arbolito de navidad y viejos a los que no se les para hace 15 años, reconocido efecto secundario del laburo de abogado garca.
Y el estaba parado, barbado, con la ropa hecha flecos. Me impresionó eso: la manera en la que el frío no lo afectaba. Realmente no se si estaría sintiendo frío el hombre, pero su ropa era un joggin y un buzo, ambos completamente desflecados. Indudablemente el chiflón se le estaría metiendo por todos lados. En los pies tenia unos trapos que me parece que se la bancaban bastante bien. Pero el viento de anoche no era joda. Tenía olor a vino el hombre. Tal vez los vinasi que tenía encima lo ayudaban a olvidarse un poco de la temperatura corporal.
Estaba, entonces, este hombre parado al lado de la puerta del restaurante y su gesto era el de un granadero. Estaba como haciendo guardia, con expresión de potencial héroe, de hombre que, llegado el momento, podría rescatar a cualquiera de debajo de su caballo. Pero cuando seguí caminando se me ocurrió pensar que podría estar esperando a que alguno de los comensales para matarlo. Para vengarse de algo. Más de uno de ahí dentro merecería una venganza seguramente. De movida el frío al que estaba sometido el granadero justificaba cualquier acto de violencia contra los comensales del restaurante e inclusive contra un boludito peatón como yo. Pero hoy revisé el diario todo enterito y no había ninguna noticia de un abogado impotente asesinado en la puerta de un restaurante a manos de un granadero de ropa desflecada. Y dije "puta madre che".
La gente con frío debería andar armada.