Escalón. Cuesta respirar en movimiento. Escalón. Las mujeres y las monedas desordenadas en mi bolsillo. Escalón. Sordos sonidos filtrados por la tela suenan como quejas de mis monedas. Escalón. Sumerjo mi mano en el bolsillo, reconozco la temperatura y la forma de mis bolas. Escalón. Busco, sigo buscando. No está la mujer de mi vida dentro del bolsillo. Escalón. Busco en mi bolsillo que sufre de espasmos. Se abre y se cierra, respira como un anillo rectal en plena actividad. Escalón. Sube mi cabeza. El bolsillo no es tan importante. Comprobé que no está el amor de mi vida dentro del bolsillo. Subo como mi cabeza hasta el cuarto piso. Descanso. Escalón. Mi costumbre de no descansar en los descansos. Escalón. Cansancio. Abandono. Escalón. Mi mano sigue en mi bolsillo, sumergido en eso que llamo mi historia. Escalón. Último, cuarto piso. Aparece el artefacto. Detengome y drogome con broncodilatador. puf! Cuarto piso y bronquios en dilatación. Bien. Ahora si. Ahora bajo, carajo. Ahora cuesta abajo. Cuesta abajo de bronquios abiertos. El universo siempre al revés de mis bronquios.
sábado, diciembre 31, 2005
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6 comentarios:
sin ofender, pero...
te lee alguien además de mi? :)
sacá los comments y date corte
no creo que me lea alguien más que vos. pero es lo que menos me importa. que es darse corte?
Acá otro que vino a leer. Me gustó mucho el post.
saludos
gracias amigo.
Interesante, me gusta como escribe atomÖ... muy personal, muy flujo de pansamientos - sí, definitivamente me gusta.
Cien años más tarde de que hayas publicado el post pero sí, alguien más te lee y con placer.
Lo de sacar los comments para darse corte me mató, qué buena idea. Yo no tengo comments de puro capricho pero ahora veo que mis caprichos son más estratégicos que mis estrategias. Genial. Saludos.
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