El mundo es una mierda. La vida es un error.

Esto fue como para no perder la costumbre.

Saludos y hasta el fin de esta sequía amiguitos!!! Creo que ya falta poco.

Abrí el cuaderno "Gloria" de tapa naranja y no vi lo que esperaba ver.
Vi miembros, fragmentos, nubes marrones, tinta borrada, rostros.
Rostros de demonios. Destrucción. Olvido.
Cuando lo cerré, pensé. Apoyé el pensamiento en la superficie naranja de la tapa. Lo único que esos demonios no habían digerido y expulsado.
El tiempo, que mala onda el tiempo. Que bicho ponzoñoso y rastrero.

Cuando uno se va poniendo más grande el umbral de la tristeza se va fijando a niveles cada vez más altos. Es por eso que, cuando uno se pone triste, la tristeza viene más bien de la acumulación de muchas casi tristezas.

Colmo

Ayer escuché a un ejecutivo de Disney cuestionando al campo por sus ganancias extraordinarias.
Muchachos, busquemos al diablo donde realmente está.

La difunta

Juana despierta y se descubre dormida. Se sobresalta y apenas logra incorporarse un poco cuando siente el peso de Ignacio sobre el pecho. No quiere despertarlo. Cuesta tanto dormirlo a éste. Por suerte los otros están todos en el colegio ahora. El Jonathan fue el más tranquilo de bebé. Y eso que fue el primero y lo sacaron con fórceps. Lourdes y Gilda salieron medio gritonas, pero como eran mellizas dieron menos trabajo. Se habían cuidado bien entre ellas. Pero Ignacio, este pendejo, es el peor. Por suerte ahora duerme. Juana no quiere despertarlo. Guarda la teta y lo deposita suavemente sobre la cama, evitando el agujero de la sábana para que, si se caga, por lo menos no manche el colchón.
Juana camina hasta la estufa. Diego, su marido, siempre le advierte que no se acerque demasiado porque es peligrosa. Después de todo se trata de un cable pelado atado a un ladrillo. Juana lo mira y decide desenchufarlo. Le da desconfianza ese cable pelado. Lo desenchufa y camina unos pasos. Mueve una chapa que tapa la visión del exterior. Afuera, el mismo paisaje de siempre: El piso de basura, metros de basura hacia abajo; el río malo abajo, ese río negro que casi no se ve, pero se huele hasta con la piel; y más allá, enfrente, en Avellaneda, otras casillas iguales a la suya. Juana mira el cielo gris y tenso. Hay un silencio de esos que hay por acá. Uno de esos silencios bien llenos de ruidos: barcos, gritos, tiros, perros. Repentinamente, suena un trueno y el resplandor del relámpago la asusta. Suelta la chapa y gira mirando a Ignacio. Este pendejo llora mucho, pero cuando duerme, duerme. El ruido de la lluvia densa sobre las chapas se hace cada vez más continuo. Juana se recuesta en la cama, al lado de Ignacio.

Siente un frío en la nariz y se despierta. El agua negra ha llegado al nivel de la cama. Ignacio llora desconsoladamente. Mientras lo toma en sus brazos y se para caminando por el agua, Juana recuerda la estufa de ladrillo. Menos mal.
Camina hacia la puerta del rancho y, cuando la abre, ve a unos cien metros un paredón de agua que se acerca con violencia. Quiere cerrar la puerta, pero no llega a hacerlo. Siente un golpe muy fuerte en todo el cuerpo y una gran masa de líquido viscoso que la envuelve. Se aferra a Ignacio con todas sus fuerzas. La corriente los sacude caprichosamente. Juana abre los ojos y siente un fuerte ardor. Ve todo negro. Siente un fuerte golpe en la espalda. El dolor es tan intenso que su cuerpo se apaga. Lo último que siente es la pequeña mano de su hijo aferrada a su pulgar.

Un llanto lejano la despierta nuevamente, un llanto apagado por la distancia y por el denso fluido acuoso.
Juana siente la corriente arrastrando su cuerpo, en la profundidad de ese río negro. Siente un dolor punzante en la espalda, y una sensación de somnoliencia. Quiere despertarse, pero ese dolor en la espalda, tan real, le sugiere que despertar es ya imposible.
Intenta nadar. No puede. Sus miembros no responden. No siente su cuerpo, salvo por ese insoportable pinchazo en la espalda. Hace un gran esfuerzo por reconocer su cuerpo. Mira hacia la derecha y ve su brazo sin vida moverse con los caprichos del agua. Mira hacia la izquierda y no ve nada. No hay brazo. Hay un hilo rojo y una sensación de ausencia. El llanto lejano se va haciendo cercano. La fuerte corriente la arrastra. Hay un adelante hacia el que ése cuerpo muerto se aproxima. Juana, finalmente, acepta la muerte de su cuerpo. Se deja ir.
Ahora siente que avanza. Piensa en muchas cosas, pero sobre todo en una muy importante: hace rato que no respira. Ni lo intenta. Piensa en Ignacio. Decide no pensar en Ignacio. Le dice adiós y se deja llevar.
La corriente se va haciendo cada vez más débil. Juana siente que se va deteniendo. Siente un cascote que le raspa el mentón. Siente que su cuerpo se detiene sobre la playa de cascotes, y ahora es sólo un leve oleaje lo que lo mueve. Reconstruye en su mente ese lugar, esa playa ruinosa frente al polo petroquímico. Piensa que no quiere que sea ese su último pensamiento. Buscando otro, no piensa más.

Desnudo sobre las ruinas de la playa, Ignacio mira la nuca de su madre y mira su cabello moverse con el oleaje del río marrón. Para de llorar, inspira fuertemente el aire frío de esa costa tóxica y entiende algo que aún no puede poner en palabras.

Dos semanas

Ya pasaron dos semanas, ya pasaron otras dos, y tal vez un poco más, y nada.
Vuelvo todos los días a esta pantalla negra a ver si me sale algo. Pero nada. Nada de nada.
Solo se me ocurre enumerar eventos y mi posición dentro de ellos.

La situación campo-gobierno me encontró en medio del sambuich, queriendo opinar una cosa y opinando otra, dándome cuenta de que todo lo que uno siente como ideología propia tiene mucho de prejuicio, y que la construcción de cualquier postura frente a los hechos políticos implica siempre transar con algún indeseable.

Estamos arreglando un piso en casa. Es mi primera obra como dueño de casa, y quiero decir que se siente muy lindo. Ver como la cosa crece día a día, y los proyectos sobre ese espacio específico van creciendo y cambiando y brindando alegría.

Estoy muy cerca de filmar el cortometraje "La loca Matilde". Si todo sale bien, actuará en él un talentoso y popular actor. Una verdadera bendición de Dios (o sea Matilde).
Por otro lado, el proyecto macrista de demoler el Moyano cambia mucho el panorama. Voy a tener que realizar una reescritura veloz. Los peligros son muchos en cuanto a lo estético y a lo ideológico. Warning!

Empecé el taller de Laiseca (ayer). Por ahora viene fofito, pero seguramente se va a poner bueno cuando empecemos a llevar nuestros materiales. De todos modos, vale la pena ir aunque más no sea para escucharlo leer algo. Es que lo hace tan bien.

Bueno. Ya se que este post es una mierda, pero lo pongo como para aceitar un poco la vuelta.
Pensé hace unos días que este podía ser el final de "Muñón". Y esta mañana me di cuenta de que soy yo quien lo decide.
Prometo mejores cosas.

Bienvenidos nuevamente.

Estoy muy desblogueado.
Hagamos así, volvamos en dos semanas.
Saludos para todos.

El problema de "Mujeres asesinas" es que, de movida, el éxito del protagonista está garantizado por el título de la serie.

h

ay haches. hay cosas que están pero no se dicen. hay haches entre minuto y minuto. el día está lleno de haches. entre hache y hache, hay haches.
ahi donde hay haches, hay algo pero no importa que haya algo. ahí donde hay haches, hay algo que se dice así:

Amputectura.

Arte y ciencia del despojo. Estética de la carencia. Diseño de la eliminación y la falta.

The Mars Volta. Discaso.

Andreia, mi amiga surfer de brasil.

Una amiga que conocí en este viaje.
Ella es nativa de Palloça y es una surfer natural. Pero todos saben que no se debe surfear en junio. En junio, Andreia, en junio, como vos bien sabés, es época de apareamiento de los tiburones.
Andreia dice "Eu nao presunto. Eu surfeio iguai" (trad: yo no jamón, yo surfeo igual).

Hola! Volví!

Cuando me jubile...

...me hago un rancho en Prainha, al ladito de Guarda do Embaú, y a la mierda con el mundo.

Se va, se va...

... se fue.

Algunas consideraciones estéticas.

Una.
El racismo no es una cuestión de la ética, si no más bien de la estética. Es un parámetro para definir lo bello y lo feo. Al racista lo ético no le importa. Al racista no le interesa definir parámetros para lo bueno y lo malo, porque lo bueno, para el racista, se define como "todo lo que es yo" y lo malo es "todo lo que no es yo". No hay nada para discutir.
Entonces, articulando toda una estructura de pensamiento bajo esa premisa, al racista solo le queda decidir cómo él (que es la encarnación de lo bueno) va a decorar su mundo. Sólo le queda decidir a qué experiencias sensibles (bellas y feas) se va a entregar para enriquecer su espíritu.

¿A qué viene esto?
Ayer veía el programa de Andrea del Boca, en el que buscan a la mejor mamá del año. Resumiendo, había que elegir entre tres madres. Una que había decidido tener siete hijos y los criaba con mucho esfuerzo. Otra que estuvo 25 años buscando a su hijo que había sido secuestrado por la familia de su ex marido, padre del pibe. Y otra que se había sentido discriminada muchas veces por tener un marido negro.
Obviamente, ¿quien ganó?. La del marido negro. Eso es una elección estética realizada por un racista. El drama del negro era el más bello, era la experiencia sensible elegida por el jurado y el público para ocupar el lugar privilegiado. Se realizó una elección desde el parámetro de lo bello y lo feo, y no desde el parámetro de lo bueno y lo malo.

Otra.
El consumo, como experiencia sensible, es feo. Definitivamente es una experiencia antiestética. En ninguna de sus manifestaciones exhibe una mínima preocupación ni por el género humano ni por la creatividad. Como toda experiencia automatizada, se transforma en hábito, y toda experiencia que se transforma en hábito pierde sus posibilidades de constituirse en experiencia sensible.

¿A que viene esto?
Había un verdulero acá en Barracas que hacía dibujos con las naranjas y las manzanas y sus envoltorios. A veces hacía cosas muy grosas y creativas. He ahí un atisbo de esteticismo en una actividad ligada al consumo. Un poco de belleza dentro de lo habitual.
Cerró. No se que van a poner ahí.

Otra más.
Dicen que la belleza natural es diferente de la belleza estética. Una montaña no es arte, es naturaleza. Un cuadro que reproduce la montaña fidedignamente no es arte, es naturaleza reproducida. Arte sería una obra que reproduzca la montaña y diga algo sobre ella, o sobre el mundo.
Yo quiero sumar algo. Quiero sumar la mirada del observador. Y quiero decir que ésta puede transformar la belleza (o fealdad) natural en belleza (o fealdad) estética. Creo que se viene una era en la que, frente a tanta reproducción estéril producto de las facilidades tecnológicas, deba ser el observador quien genere la experiencia estética en su propia cabeza .

¿A qué viene esto?
Me voy de vacaciones a ver culos, tetas, mar, arena, palmeras, caipirinha. Buscaré allí la experiencia sensible que me acerque al objeto estético perfecto. Y sin mover un solo dedo de mi cuadradito de sombra con vista al mar.
En estas vacaciones me voy a dedicar a generar obras de arte con mi pensamiento, enfrentado a un entorno de gran belleza natural.

Son de la orden

Dice quien sabe decir
que lo dicho ya está dicho
que decir que dije no anda
ni decir que no he decido.

Dice quien sabe decir
que el que dice sin dudarlo
tan seguro está, que dice
sin decir si lo ha pensado

Luce la virgen
un fiero candor
una verdad
que lastima

Dice la virgen
y dice el señor
y nadie más
dice nada

Dice quien sabe decir
que la boca es mala, engaña
cuando dice lo que dice
dice con tela de araña

Dice quien sabe decir
que hay que decir con las cosas
las palabras vuelan lejos
las cosas quedan mañana

Luce la virgen
un fiero candor
una verdad
que lastima

Dice la virgen
y dice el señor
y nadie más
dice nada

"Son de la orden", Brígido Benenos, negro cubano con onda.

"Hola. ¿Está Emiliano?"

Mi propaganda preferida.

Desde el fondo del mar

del más alto lugar

del más hondo abismo

te agarraré

desde mi corazón

fuerte o débil esté

cada instante de mi vida

con gozo, yo diré

que tu eres la roca eterna

señor sobre cielo y tierra

tu eres dios

que toda creatura adore

que toda nacion se postre a ti

señor, tu eres dios.

Marcos Vidal, "Tu eres Dios". Temón.

La escritura autorreferencial catártica nunca puede constituirse en obra trascendente.
El trance catártico tiene una vida activa que nunca supera las tres o cuatro horas. La escritura de una obra densa y verdaderamente significativa no se logra en cuatro horas.
Para escribir un guión, por ejemplo, hace falta mucha constancia, mucho método, y una gran capacidad para ir del pensamiento lateral al central, o del pensamiento creativo al racional.
La escritura de una obra de embergadura (siempre hablando en el terreno de la obra con fines expresivos) como un guión cinematográfico de largometraje requiere de una combinación entre el pensamiento artesanal y el creativo.
Por eso creo que de ahora en más voy a dejar la escritura catártica de lado. Y la otra también.

¿Cuánto falta para que termine el 2008?

Para llevarse a la playa.

"Sin Excusas", Kylie Maynard, Ed. Ciudadela.

De la pluma de la talentosa Kyle Maynard, llega a las bateas el interesantísimo relato biográfico de un personaje tan llamativo como polémico: Jeremy Barbosa, más conocido en el cyberespacio con el nombre de atomÖ.

Haciendo uso de un estilo crudo, despojado y casi lindante con la mera ignorancia, Maynard logra contar una vida rica en sucesos con tan solo 223 palabras del idioma español. Para algunos sectores de la crítica, un acto de virtuosismo; para otros, un efecto de la dislexia que, se sabe, sufre desde temprana edad esta particular autora.

La vida de este hombre se reparte entre la religión, la sodomía, el gusto snob por las comidas con cilantro y, por supuesto, el fútbol americano.

La obra arranca con el incidente que dejara a Barbosa postrado durante muchos años, a merced de la viciosa enfermera Naomi Sucre, una inmigrante mexicana que abusaba de Barbosa de muchos modos, entre ellos el sexual. Luego el desarrollo de su invento, el teclado de dos teclas, apto para usuarios con extremidades cercenadas; su ingreso el la blogósfera mundial, y luego los premios, el reconocimiento del público cibernético, el glamour y los excesos de la vida célebre.

Muy recomendable para leer en estas vacaciones y darse cuenta de que el mundo es una cagada y que la vida no tiene momentos felices, sino más bien anestesiados. ¡Felices vacaciones!

calificación: 4 muñones.