Muñón

Mis cosas preferidas del invierno

2010-04-22T18:48:00.003-03:00

Tus ponchitos de lana, tus chocolatitos nocturnos, tus pies chiquitos y fríos, tu voz, vos dormida, tus ojos grandes cerrados soñando cosas, tus ojos grandes abiertos soñando cosas, la almohada aplastando tu cara, tus tetitas que no veo por la frazada, tus manos con sus dedos elegantes acomodando el acolchado grande, los sábados, nuestra cama, los sábados en nuestra cama, que comamos mucho y rico, dormir, casi despertarme y agarrarte la nalga que no veo por la frazada.

2010-04-20T15:52:00.002-03:00

En los momentos de mierda me gusta jugar. Pienso que soy una especie de héroe que tiene una misión. Un héroe es eso. Digo, eso que soy yo. Un héroe es un buen tipo en una situación de mierda que debe superar. Pero esto de pensarse como héroe tiene un plus. La superación de esa situación de mierda, en el caso de los héroes, trae también una especie de enorme legado para la humanidad. Y a mi me gusta mentirme y decirme que después de toda mi pequeña epopeya va a llegar la trascendencia.

Amigos, es lo que hay.

2010-04-20T11:29:00.002-03:00

Voy borrando. Ya me acostumbré. Por las dudas, siempre escribo todo con un lapicito (simbólico), de esos que tienen una gomita (simbólica) en la punta, y dejo las cosas escritas (simbólicamente) por un tiempo. Con el tiempo, siempre llega el momento de borrar (simbólicamente). Creo que, por año, como mínimo, debo estar borrando simbólicamente a una o dos personas, cuando no más.

Por suerte las más importantes no se borran. No las puedo borrar. No se puede, por suerte. Pero hay muchas que si. Ey, hasta hay algunas que se borran de "potus" propio. Me piden la gomita simbólica y la refriegan por su espalda y su cuerpo hasta no ser más que un brazo con una mano con una gomita simbólica y una borrazón simbólica por propia decisión. Esa gente me agrada. Todo está claro.

La gente que no me agrada es la que quisiera ser borrada y nunca da ninguna señal de ello. Entonces uno llega todo entusiasmado a su encuentro, para relacionarse y charlar y todas esas giladas, y resulta que con esa abulia digna de un personaje del nuevo cine argentino, te entregan unas pocas palabras fofas o una cara de culo que mejor se la metan en el culo. Señor, señora, métasela en el culo. Su cara y su falta de onda. Dejo (simbólicamente) a su disposición una goma grandota (simbólica), para que se borre (simbólicamente, obvio) la cara de idiota.

2010-04-13T02:13:00.002-03:00

Sentime una cosita, ¿sigue existiendo eso de los blogs?

2009-07-03T14:59:00.000-03:00

¡Hay dos temas nuevos!

Acá

2009-06-27T14:57:00.002-03:00

Como a muchos, a mi me gusta Jaretche. Me gusta lo que dice. Sobre todo me gusta ese amor por la argentinidad que tiene. Ese orgullo. Esa actitud de mandar a la mierda a cualquiera que diga "qué país de mierda". Pero, por otro lado, es el exponente más claro de la actitud de pensamiento del peronismo. Al intelectual peronista le gustan las cosas cocinadas. Y Jauretche es un chef de puta madre. Pero, entonces, lo que sucede es que al intelectual peronista la única actividad que le queda luego de leer al genial don Arturo, es la sobremesa, es decir la deriva discursiva, la discusión borrachina que siempre encierra cierta actitud pendenciera. En pocas palabras, lo que le queda al intelectual peronista luego de leer a Jauretche son las ganas de discutir y tener razón. Yo creo que uno podría agarrar cualquier capítulo o escrito de Jaretche y agregarle al principio un "Flaco, yo te voy a decir como son las cosas..." y luego leer el texto. Y no habría ningún salto de tono en ese texto.

Ojo, no critico el contenido de la doctrina peronista. Critico la actitud de pensamiento. No quiero escuchar más "justas". Cantar la justa es antideportivo (en lo que al deporte de la discusión se refiere). Es una mierda. Es anular nuestros pensamientos apoyándonos en doctrinas que nos dan comodidad intelectual y ética. Y, como decía yo con gran genialidad en un texto de hace algunos años "la comodidad y la muerte son la misma cosa".

Que tengan una agradable fiesta cívica mañana.

2009-06-24T17:42:00.002-03:00

Como todo, como absolutamente todo lo que es o podría ser, las relaciones humanas tienden también a la entropía. Los lazos débiles entre seres humanos se diluyen, dando lugar a la nada, o a ese todo desorganizado que es el cosmos.

Con dolor reconozco que las personas que importaban ayer, dejarán de importar mañana. Lo afirmo, lo he vivido, lo se. Las relaciones entre las personas cambian. Y, en la mayoría de los casos, esos cambios llevan a la extinción. Allí donde había una relación, de repente ya no la hay. Si uno observa con cuidado puede encontrar el instante preciso en el que ese cambio irreversible se da. O, quizas, mejor dicho, uno puede reconocer el momento final, el remate, el disparo hacia abajo que las cosas le han dado a esa relación que agonizaba en el piso. Lo único que se puede intentar, en esos casos, es que muera sin dolor, como un perrito enfermo al que se le suministra una pichicata de la muerte.

Ojo, hay casos raros que desafían estas leyes naturales. Son relaciones que se transforman, que mutan, que sobreviven. O no, no solo sobreviven, ahí está el yeite, en que no es que solo sobreviven, sino que, además, viven. Entonces tal vez ahí puede haber alguna idea más o menos sólida: las relaciones que luchan por sobrevivir, terminan muriendo. Las relaciones que viven, que no se preocupan por su propia muerte, no mueren nunca. O, bueno, por ahí lo que pasa es que son muchas relaciones que nacen y mueren constantemente, pero son siempre las mismas personas las que las mantienen. No se.

2009-06-19T20:23:00.000-03:00

Una música hecha por migo

Acá

yea!

2009-05-23T12:40:00.001-03:00

Mi novia del Rock.

Fluo

2009-05-14T11:34:00.001-03:00

Brilla en la oscuridad.

Something´s cooking

2009-05-10T20:40:00.003-03:00

Me ha pasado solo algunas veces en la vida. Es una mañana, o un mediodía, o una tarde. En cualquier caso, es el sol después de alguna noche. Entonces me despierto y ese despertar es otro, distinto de los muchos despertares anteriores. Hay una sensación como de revelación. La hay, la sensación. Pero no hay ninguna verdad revelada, no hay nada particularmente enunciable. Es solo esa sensación de revelación y, eso si, una certeza fuerte de que todos los despertares anteriores han sido distintos. ¿Distintos en qué, a éste, el de hoy? Todos esos anteriores despertares, vistos desde este despertar especial, dan la sensación de funcionar en continuidad con el sueño. Son despertares automatizados. Son líneas grises y difusas entre el sueño y la vigilia. Este despertar especial se asemeja a una línea negra y nítida.

Pienso en el despertar de hoy y trato de desglosarlo. Busco patrones y señales que, vistas desde aquí, puedan tener alguna significancia. Encuentro cosas. Como una aceleración en mis tiempos históricos. Un movimiento vertiginoso en el devenir de los hechos recientes. Un comportamiento claramente orientado hacia la búsqueda. Un inconformismo caprichoso y demandante, como suele ser mi inconformismo cuando aparece acompañado de pasión y ganas de que se venga lo que sea que tenga que venir.

En estos últimos días estuve visitando los extremos. Estuve inquieto, triste, contento, violento, en paz. En estos últimos días estuve buscando una ruptura. Estuve buscando un quiebre.

Ayer, me quebré. Ayer lloré. ¿Por qué lloré? Tengo muchas razones. Una en especial fue el gatillo, pero atrás de esa vienen varias.

Lo importante, de todas maneras, lo que quiero contar, no son esas razones. Lo importante en este caso es este despertar y este quiebre. Y una extraña sensación de que todavía me queda llanto adentro, y que debo dejarlo salir, hasta que deje de salir.

Cuando deje de salir, definitivamente, estaremos empezando una nueva etapa.

2009-03-31T12:29:00.003-03:00

Venía trabajando desde hacía horas en la computadora, a un ritmo frenético y sin pausa, agarrotando mi espalda y entumeciendo mis manos que ya eran garras a esa altura de la noche, que bien podía ser noche o día o tarde, porque el tiempo adquiría otras extrañas dimensiones en esos momentos de tanto trabajo. Siempre corriendo tras ese proyecto de joven exitoso. Una tempestad de autoexigencias erigidas como mástiles y estandartes, elevadas como horizontes claros y diáfanos en el campo de batalla de la vida.

Y de repente, en un momento de esa noche que bien podía ser día o tarde o mañana, me detuve. Un fuego blanco y helado abrazó mi cabeza y paralizó mis manos en medio de la palabra "pasillo", que, gracias a ese fuego, a esa abrasadora claridad, sólo llegó a ser "pas". El dedo mayor de mi mano derecha quedó congelado sobre la letra "i" y el anular, un poco más elevado, sobre la "l". Mis ojos se clavaron en un espacio de interlineado 1,5. Quedé congelado. El zumbido de la computadora era lo único que mantenía una relación notoria con la dimensión tiempo. Todo lo demás, podía ser una foto.

En ese momento, en medio de la palabra "pasillo", con las garras dispuestas a atacar el teclado y la cabeza yendo más rápido que la cabeza, un vacío oscuro me subió por la garganta. Trepó por mi tráquea clavando sus garras y, una vez arriba, al llegar a mi boca, escapó de mí bajo la forma de una pregunta: ¿para qué?

Ejercicios inútiles.

2009-03-29T11:00:00.004-03:00

Caminar extremadamente despacio, cual octogenario, con pasitos cortos y lentos, para experimentar la decrepitud.

Cerrar los ojos por un rato largo para experimentar la ceguera.

No utilizar las manos para experimentar la mutilación.

Recostarse en algún punto aleatorio de la casa, para experimentar la visión del mundo desde ese punto infrecuente.

Apoyar la oreja contra una de las paredes del baño, para aprehender la vida de las paredes.

Hacerse un análisis de orina de veinticuatro horas, para determinar con exactitud la cantidad exacta de pis que uno excreta en un día.

Cortarse las uñas de los pies y juntarlas en un puñadito, para determinar la cantidad de uña que uno produce en determinado lapso de tiempo.

Y otros.

Uno pierde toda esperanza en este mundo cuando

2009-03-23T20:51:00.003-03:00

escucha a Miguel del Sel rapeando en el espectáculo de los Midachi.

2009-03-10T11:59:00.002-02:00

Todo tiene un límite, y a veces uno lo pierde de vista. Tampoco es cuestión de andar en pelotas por la vida.

2009-03-07T16:04:00.002-02:00

A veces los críticos literarios o los mismos escritores hablan de un estilo de escritura "cinematográfico" (dando la pauta de lo poco que saben de cine). "Tenés un estilo muy cinematográfico" dicen. Blah. Y eso es visto como una cualidad positiva en el estilo del escritor.

Por otro lado, cuando yo escribo un guión muchas veces me dicen cosas como que está bueno, pero es un poco demasiado literario, o que hay mucho diálogo y que la palabra no es algo propio del cine.

O sea, un escritor con estilo cinematográfico es algo bueno, un cineasta con estilo literario no. Un escritor puede escribir con imágenes, y un cineasta no puede filmar palabras. No me rompan más las pelotas con esas giladas de que la ausencia de diálogo es una virtud en una película.

Y eso es todo por hoy.

2009-02-20T21:42:00.002-02:00

Ayer antes de dormir pensaba en este blog y se me ocurrió toda una nueva línea temática para continuarlo pero al toque me quedé dormido y ahora no me acuerdo.

2009-01-29T15:34:00.001-02:00

No juzgar el deseo. Nunca.

Si una mina quiere a un tipo por su plata, y siente deseo por él, eso no está mal. Ese tipo es en cierta medida su plata. Por lo tanto, la mina realmente lo desea a él. Digo.

2008-12-18T02:35:00.001-02:00

el peor enemigo es la propia cabeza.

2008-12-16T21:50:00.003-02:00

Hay días que me dan ganas de tomarme un bondi hasta bien lejos a algún lugar donde haya piedras bien filosas y pararme frente a un paredón mala onda y correr con la cabeza para adelante con toda la furia y partimela en tantos pedazos que no los junta nadie ni con cucharita. fuck the world.

2008-12-15T12:18:00.002-02:00

Abría los ojos al despertarse. La negra noche de todos los días. Ese dolor de cabeza de siempre, siempre ahí. Más fuerte al despertar y antes de cenar. Menos tirando al mediodía y antes de acostarse. Pero siempre, siempre ahí. Es que nunca había podido desarrollar la capacidad de mantener sus ojos quietos. Nunca los había usado para nada, por lo tanto, todos los músculos que controlaban los delicados movimientos oculares carecían de fuerza y control. Entonces, sus ojos se movían caprichosamente, como cuando se llega a esa etapa profunda del sueño, en la que estos se mueven siguiendo la vertiginosa acción de un sueño. Y es por eso que él, desde su negra noche de todos los días, de algún modo veía. Por ejemplo, llegaba al cajero automático y lo reconocía con las manos. Una caja metálica con botones y ranura. Entonces el cajero lo saludaba, con sus bips y sus traca tracs, y luego se transformaba en una palmera agitada por el viento, con una culebra verde y negra descansando sobre una de sus hojas. Mientras retiraba el dinero, charlaba con esta solitaria culebra, que le soltaba dos o tres verdades metafísicas antes de darle el tiquet y preguntarle si deseaba realizar otra operación.

Otras veces comenzaba bajando por la escalera del subte, y en seguida se encontraba rodeado por una garganta profunda, de largo aliento cálido. Un canto lírico provenía desde abajo, entonando unas estrofas en húngaro. El aliento de la garganta se iba haciendo cada vez más húmedo y selvático. Aquella vez sintió, mientras llegaba casi al primer pasillo de túneles subterráneos, que el dolor de cabeza aumentaba y que el movimiento de sus ojos se hacía cada vez más violento. Siguió caminando y llegó hasta el andén, que él reconocía como el fin de la garganta y el comienzo del abismo digestivo. Los ojos se movían violentamente dentro de sus órbitas y unas imágenes indescriptibles de infiernos y paraísos aparecían delante de él. El sonido de una lombriz solitaria acercándose invadió toda su cabeza. Repentinamente, sus ojos se movieron demasiado y salieron disparados hacia la negra noche. Él, finalmente ciego, ciego definitivamente, ya sin ojos de ningún tipo, decidió dejarse devorar por la violenta lombriz que recorre los intestinos de la ciudad.

Ahora si, la noche fue negra, definitivamente negra, pues sus ojos no volvieron a abrirse y no volvieron a mirar, de ninguno de los modos posibles.

2008-12-06T15:51:00.002-02:00

Soy de esos violentos que se violentan hacia adentro. Y violentan su hígado, y violentan su corazón y sus pulmones. Guardo tantas trompadas en esta garganta, pobre garganta, y tantos gritos. Yo lo se. Lo se. Yo conozco mi final. Yo se de que me voy a morir. Lo se desde el 15 de marzo del 2003. Año de muerte.

2008-12-03T18:48:00.002-02:00

En muchos sentidos, un árbol es un objeto simétrico. Sobre todo si se establece el corte al nivel de la tierra. En la superficie, las ramas se estiran para acercar las hojas al sol, y de ese modo absorver la energía necesaria para llevar adelante el proceso de fotosínteses, es decir la digestión. Debajo de la superficie sucede lo mismo. Las ramas (raíces) se estiran para llegar al alimento. Un árbol, en términos esenciales, es lo mismo arriba y abajo de la tierra o, en todo caso, se repite con variaciones insignificantes.

Pero existe un árbol que presenta una anomalía flagrante.

En un lugar perdido de Florida Oeste, que ya de por sí es un lugar perdido, hay un árbol. En un jardín perdido de Florida Oeste, un triste jardín al que no va nadie, hay un árbol asimétrico en el eje horizontal. Y la asimetría se encuentra en lo que este árbol oculta.

Si se entra al jardín de día se lo puede ver bien al fondo, apoyado contra la pared medianera. Si se entra al jardín de noche no se lo puede ver, porque es de noche. De día, pues, es un árbol bastante común. Un poco doblado por el propio peso de su descuidada copa, pero eso es todo. Ahora bien, vamos a la anomalía.

Para poder apreciarla habría que realizar un corte en la tierra para descubrir el perfil de las raíces y así encontrarse con esa, a simple vista, pelota gris. Sería preciso desenterrar la pelota para terminar de descubrir su morfología. Una vez despejada de toda la tierra negra, la pelota gris se manifiesta como lo que es: un niño dormido. Se trata de un pequeño y delgado ser, calvo, de piel tersa y gris. Hay dos atributos que pueden, hasta ahora, estar sonando a especulación, y estos son el de "niño" y el de "dormido". ¿Cómo sabemos que se trata de un niño? La prueba es la expresión de su cara, que denota claramente que aún no ha comenzado su vida. Es una expresión vacía, inocente y ligeramente animalada. ¿Cómo sabemos que está dormido? No lo sabemos, pues no respira ni muestra señales de vida. Pero no está muerto, pues su carne no presenta signos de descomposición.

Una vez hicimos el ejercicio de desenterrarlo. Estuvo allí, tirado, al lado del árbol, por siete meses. Todo el invierno y parte de la primavera. Llegando los calores decidimos devolverlo a su lugar, debajo de la tierra, al lado de las raíces de aquel árbol anómalo.

Sabemos que es un niño, y sabemos que está dormido, y también sabemos que bien podría tratarse de una piedra, o de una malformación de las raíces.

Cada tanto vuelvo a esa casa y, por la noche, duermo. Y lo hago en una habitación cuya ventana da al jardín. Ya van tres veces que, en medio de la noche, siento que alguien tira de la sábana, y veo una pequeña silueta de expresión animalada a los pies de la cama. Las dos últimas veces me detuve a mirarlo. Parado a los pies de la cama, masticaba algo. Pude reconocer a un pájaro del tamaño de una paloma, descabezado, entre sus dientes, y un chorro de sangre que bajaba por su pera.

Pero yo no le presto atención. Es solo un niño que ha despertado y tiene ganas de jugar. Es un extraño niño que ha despertado de la siesta.

All you need is love.

2008-11-26T16:46:00.002-02:00

Sin giros literarios ni eufemismos ni metáfore. ok?

Se filmó la parte más dificil del corto. Se filmó y no podría haber quedado mejor. Alta calidad cinematográfica en dos días inolvidables de diversión, cariño, esfuerzo y calor de todos los tipos.

Amo a toda esta gente. A todo el equipo, cada uno de ellos, los llevo acá adentro bien profundo. Y a esos dos dementes que aparecen frente a cámara, a Matilde y a Raúl, los quiero, los quiero.

Por fin. ¿Y qué hacía falta? Ahora me doy cuenta. Nada de estrellas. All you need is love.

2008-11-10T19:44:00.002-02:00

"Silenciar".

¿Existe esa palabra o es otro invento tecnológico como "inicializar"?

2008-10-27T22:04:00.002-02:00

Veo las estadísticas de este blog y descubro que he producido un cuarto de los posts producidos en otros años. Bueno, nada más quiero decir que esto es culpa de telefónica y de los juegos psicológicos a los que he sido sometido. He descubierto en carne propia que internet no es un recurso comunicacional democrático. Si un tipo no quiere que tengas internet, no tenés. es así.

espero que el nuevo año llegue con muchas letras blancas en fondo negro con fotos de mutilados. Y se que usted espera lo mimsmo.

Saludos.

The Muñón Team.

2008-10-14T00:51:00.002-03:00

este año fue tan malo que ya me refiero a él en pasado a tres meses de que termine.
este año fue un gran intento y muchas frustraciones.
allà por diciembre de 2007 me propuse una sola cosa: filmar un corto. hasta ahora no saliò. y todo se lo debo a ese gremio tan hijo de puta de los actores. son lo peor. odio a los actores. es gente sin constancia ni compromiso. son putitas. y tengo varios nombres famosos en la lista de putitas. si te cuento te caés de culo. cada putita conocida y archi conocida que no te das una idea.
gente de mierda.
pero bueno. hay que filmar. esa es la premisa fundamental. asì que hice casting y encontrè a un actor de esos inolvidables. no entiendo como no le ha ido bien. bah, si lo entiendo. està lleno de gente picante a la que no le va bien. gente picante que no la pega. está lleno. pero ya van a ver, hijos de puta. ya van a ver. la picancia es una fuerza de la naturaleza, humana, de la naturaleza. la picancia nos harà grandes. la picancia nos hace grandes. oh, god, the picance!

2008-09-18T19:04:00.005-03:00

No quiso bajar la vista para mirar la mesa. Un poco de pudor aún le quedaba. Por suerte el pucho ya le había anulado para siempre el olfato. Le había anulado también la función eréctil. Era impotente, y tenía un agujero en la tráquea. Una traqueotomía. Su voz era otra, eso que sonaba no era su voz. Muchas personas traqueotomizadas aprenden a hablar con cierta porción superior de la tráquea. La hacen vibrar manejando la presión de aire, y el sonido es como un retumbar lejano, como una demolición ocurriendo a la distancia. Como una demolición que nos dice algo, que le dice algo a alguien. El hombre traqueotomizado por fumador es la destrucción hecha hombre, es la demolición del yo físico, en pos de salvar al yo impulso o al yo muerte. Todas las elecciones favorecen a alguna de esas personas que uno es, y cagan a alguna otra (que uno es, y/o que es otro).

Hacía ya dieciocho años que vivía con eso. Hacía dieciocho años que no se moría. Y todos los días, entre las cuatro y las siete, cuando Marta se iba a la casa del fondo a visitar a la madre, él fumaba. Habiendo agotado ya todos los escondites de la casa, no le quedaba otra que salir a comprar en el momento de fumar. A las siete, cuando volvía, Marta revisaba toda la casa. Olía el humo que había quedado, pero no había pruebas para incriminarlo.

Apagó el pucho, entonces, y no se animó a bajar la vista para mirar la mesa, por el poco pudor que aún conservaba. Miró, si, la última voluta de humo desaparecer en el aire, con la heladera de fondo. "Yo no me voy a morir nunca" pensó medio sin pensar en palabras, es decir, sintió con el pensamiento. Se puso de pie y se fue al cuarto.

En el cuarto, recostó su corpulencia y encendió la tele. Muy poco tardó en dormirse.

El primer sonido, luego, fue una propaganda de Garbarino. Una notebook a 2100 pesos, y un seca-lavarropas en cómodas cuotas. El segundo sonido fue un silbido. El tercero fue el agitarse de las colchas. El cuarto fue una tráquea intentando vibrar, emitiendo un grito imposible, el sonido del derrumbe de una vida, el derrumbe de ese organismo tan humano, más que humano, por ese desafío compadrito a la naturaleza. El quinto sonido fue un profundo silencio. Y listo.

Minutos antes:

Entró por la rendija del ventiluz y pegó una vuelta carnero en el aire. Reconoció una figura sibilante que se movía allá abajo. Voló, se arreboló, con la luz del sol desde el ventilúz pegando en sus hilos blancos, en sus blancas alas. El ventilador de techo afectó su vuelo. Generó una turbulencia inesperada que lo llevó, blanco y algodonal, hacia la mesita de luz. Luego una corriente proveniente de la ranura de debajo de la puerta lo volvió a encaminar. Allí se dejó caer, plácido, para sentarse en ese cómodo hoyo de la muerte. La mucosidad proveniente del interior no tardó en mojarlo y en entumecer sus hebras. Enseguida se transformó en una bolita blanca y húmeda. Enseguida se transformó en un asesino.

Minutos antes:

Marta, charlando con su madre, entre camisa y camisa que se llevaba para planchar y adelantar lo de la semana, vio entrar volando un panadero por la puerta que da al zaguán. La inclinada luz de la tarde hacía brillar sus alas de cabello cano. Lo tomó con las puntas de sus dedos y empezó a pensar un deseo. En ese instante olió un remoto olor a cigarrillo.

-Viejo de mierda- pensó, pidió un deseo, y sopló el panadero.

creatividad

2008-09-15T21:25:00.002-03:00

A day with mom.

2008-09-12T17:28:00.001-03:00

Loving Madness.

2008-09-04T17:07:00.001-03:00

Feas no son...
http://www.youtube.com/watch?v=Z-L5B-3OxWM

Arbus #01

2008-08-30T13:03:00.002-03:00

Lo que me gusta de esta foto es que una tiene cara de estar por matar a alguien, y la otra de ya haberlo hecho.

2008-08-25T19:50:00.002-03:00

hoy se abre una nueva etapa en el cine, porque se abre una nueva etapa en nosotros. con nosotros me refiero a mi, pero acompañado de todas mi prepotencias.
claramente nos planteamos un redescubrir la propia capacidad. nos planteamos a partir de hoy un repensar el hacer y nos planteamos, de una puta vez, el hacer.
hoy nos planteamos también una definitiva solidificación de la esperanza. basta de esperanzas oscilantes. hoy nos obligamos a acabar con la duda y a obviar las derrotas. toda derrota será parcial y todo triunfo será definitivo. así nomás. pensándolo modélicamente, sería como que cada triunfo nos hará avanzar un casillero, pero cada derrota no nos hará retroceder uno. las derrotas simplemente significarán detención. ¿imposiciones a la propia emocionalidad vocacional? por supuesto. en estos terrenos no hay más que imposiciones. no hay más que un constante ejercicio de obligarse a cosas.
voy a romper todo. estoy obligado a hacerlo.

2008-08-05T19:12:00.002-03:00

el mundo se ve distinto desde dentro de un impermeable. el mundo te ve distinto. te ve impermeable. además es negro y con la cuota exacta de maraquéz. si yo no fuera tan guachito lindo masculine man, no podría usarlo. acá servimos masculinidad en serio, con pelos en el pecho y rostro áspero. por eso me banco este impermeable medio de putín. ah, y compré un lompa a 35 pe, y me sentí en 1998.

2008-08-02T13:10:00.001-03:00

Con absoluta parsimonia y excelso compromiso, Álvaro seguía cumpliendo con su ruta de todos los días.
El dueño de la empresa, un hombre acomodado, para nada un magnate, ni de lejos rico, no se decidía a cerrarla. En algún punto la mantenía en funcionamiento para no acabar con la vida de Álvaro. Desde aquel fatídico 12 de agosto de 2012, día en el que la noticia de la invención de las heladeras con dispenser de agua gasificada se hacía modestamente pública a través de algunas propagandas de Frávega y Garbarino, desde aquel fatídico 12 de agosto de 2012, el dueño de la empresa, este no magnate bondadoso, dudaba cada mañana si cerrar o no la empresa de soda. Botegoni hnos., empresa líder en la manufactura, embasado y reparto de soda en sifón en todo lo que es la zona de Munro, Villa Martelli y Florida Oeste, comenzaba el camino hacia su desaparición.
Aquella mañana Álvaro reconoció una extraña expresión en la cara del viejo Salva, seguridad privada, último empleado, junto con Álvaro, últimos empleados en abandonar este barco en forma de sifón.
Álvaro lo saludó con la cabeza y salió a cumplir con absoluta parsimonia y excelso compromiso con su ruta de todos los días.
Y no supo, en la esquina de Tejedor y Arenales, que esos tres sifones que dejaba en lo de la viuda del alemán fabricante de bulones serían su última entrega. No lo supo, pero miró el frente de esa casa en ese barrio con soles fuertes y veredas quemantes saboreando un gusto amargo, una cierta sed de algo refrescante.
Aquella tarde regresó a la fábrica y el dueño lo esperaba en esas oficinas de durlok simil madera con la mala noticia y una mirada adusta. El viejo Salva la recibió con una puteada y siguió sentado en su asiento de siempre. Álvaro miró al piso mientras el dueño le preguntaba si tenía algúna otra posibilidad de trabajo.
Álvaro caminó hacia la puerta y desde la oficina se lo veía alejarse. En las penumbras del encierro veraniego, su silueta se alejaba por el pasillo. Casi al final, se detuvo y miró hacia arriba. Un humo sutil cubrió su silueta, que se desvaneció lentamente, a la velocidad de un camión sodero. En ese pasillo, en esa tarde de verano, no hubo más Álvaro. En esos barrios, en esa tarde de verano, no hubo más sifones.
A los pocos años, allá en el 2014, se comenzó a hablar de los efectos cancerígenos del gas carbónico. Allí lo mismo le sucedió a los dispensers de aquellas helderas. Y así las cosas.

2008-07-29T13:41:00.002-03:00

Ultimamente en mi cabeza aparece una frase cada dos por tres: "andá a laburar!!!".
Demasiados intelectuales sueltos.

2008-07-17T03:08:00.002-03:00

Para contar cosas que ya se saben, mejor no contar nada.
Nadie sabe que todos los martes a la madrugada, día y hora en la que, por alguna razón, el tráfico de buques por los canales del Riachuelo se hace más escaso, él asoma desde las aguas sus ojos amarillos y disfruta de un momento de intemperie. En invierno, esa intemperie le corta los ojos de frío. Hay algo en esa mezcla entre frío, metal pesado y mierda que le da al viento una cualidad cortante. El aire de cromo le corta los ojos. Su frente, si es que puede ser llamada de ese modo, concentra una escarcha mínima y aceitosa que él cada tanto rompe arrugando la piel. En verano, los vapores en su expresión más sublime, dibujan volutas multicolores y hediondas que llenan de color su noche. Un espectáculo.
Luego, a eso de las cuatro, sea invierno o verano, cierra los ojos inspirando una bocanada más y regresa a su negro y aceitoso universo.
Allí vive sus días, entre noche y noche. El día no existe en las profundidades del Riachuelo. Allí pasa sus días, recordando la nada, pues el negro es nada, y todos sus recuerdos están teñidos de nada.
Hoy se asomó como muchos otros martes y divisó a lo lejos, allá arriba, sobre el puente, una luz en movimiento. Cada tanto en estas noches divisa a lo lejos alguna luz que le llama la atención. En seguida reconoció el colectivo de la línea 12. No lo reconoció como colectivo ni reconoció el 12, pues él no sabe qué es un colectivo ni qué es el número 12, ni mucho menos como se representa éste de manera gráfica, es decir el 1 seguido de un 2, sin que medie espacio entre ellos. Reconoció, entonces, cierto objeto lejano y familiar. Pero esa noche el 12 tenía algo distinto. En una de las ventanas, que él no reconocía como ventana por no haber conocido nunca una ventana y por no pertenecer a un mundo en el que la ventana es un objeto de uso y por lo tanto un concepto suceptible de ser abstraído y extrapolado a otros objetos de similares características, la vio. Dormía. Dormía apoyada sobre el vidrio de la ventana, pero de repente ya no. Se despertó, y miró, y miró tierra adentro, y miró hacia el río, y puteó. De algún modo extraño él entendió que ella puteaba, o algo similar y/o equivalente en su mundo. Ella, entonces, puteó y se paró, y después se bajó.
El quiso acercarse. Sumergido, reptó por ese fondo de baba y sangre negra hasta llegar a la orilla. Asomó sus ojos amarillos y vio dos formas rojas que se movían rítmicamente. Dos piernas. Eso él sí lo entendía porque, a su manera, también tenía piernas. Ella caminaba extraviada. El sabía mucho de extravíos. Ella, entonces, caminaba extraviada hasta que llegó demasiado cerca del agua. Atolondrada, entre tanta oscuridad en esa madrugada espantosa, metió la pata en el agua. Él, ansioso de conocer algo más allá de su propia piel, que es el agua negra, la tomó de la botamanga fuertemente. En un movimiento brusco, ella se soltó y volvió a putear. El se dio cuenta de que ella puteaba.
La vio irse y se fue sumergiendo nuevamente bajo la superficie aceitosa, bajo esos hermosos arcoíris de la muerte.
Él a veces sentía que lloraba, pero como lo hacía bajo el agua nunca podía estar seguro. Esta vez pensó que tal vez su llanto era constante, que tal vez sus ojos soltaban lágrimas sin pausa, elevando insignificantemente el nivel de esa agua mala. Tal vez, depende de como uno lo piense, unas gotas de pureza derramaba él dentro de tanto veneno.
Es así. El amor.

Genial

2008-07-15T12:12:00.002-03:00

"...siempre es más fácil construir sobre utopías. Las utopías gustan, son fáciles de digerir y rápidamente generan consenso. Desde versiones simplificadas de lo que es el amor, hasta versiones simplificadas de utopías que se quedan en una agradable e irrealizable fantasía, como lo son la mayoría de obras de arte que apelan a la idea de un "mundo mejor". El mundo es una mierda, ok. Pero es a través de pequeños y sólidos pasos, con laburo de hormiga, la manera en que va a cambiar. Esos pequeños pasos son en general discutibles y sobre todas las cosas, son un embole. ..."

Aeiou, original.

2008-07-08T16:01:00.002-03:00

Me gustaría conocer algún artista de derecha.
Frecuento bastantes círculos de artistas, de semi-artistas, y de gente relacionada a la creatividad. Pintores de galería y de riachuelo, actores de varieté cool de palermo y actores de teatro barrial, músicos pop putiamirandados y afro-músicos del río de la plata; creativos, directores, técnicos, cineastas de la FUC, de la ENERC, de la UBA, aptra, gracias! No.
Estos especímenes manifiestan una de dos tendencias. O bien una cierta inclinación hacia alguna de las variantes de la izquierda, o una actitud absolutamente acrítica e inopinante. Pero absolutamente ninguno manifiesta la más minima tendencia hacia la derecha. Ninguno me habla de patria, de capital, de propiedad privada. Ninguno habla de reprimir. Ninguno dice que "eso de los derechos humanos es una boludez". ¿Qué onda? ¿No es compatible ese pensamiento con lo creativo? ¿Para cuando una película realmente facha con un realizador que salga defendiendo su postura y se le plante a la intelectualidad? ¿Para cuando un poema en honor de don Videla y de su "poética limpieza del alma nacional"? ¿No existe esa poética? ¿Nadie la maneja? Digo, somos todos zurditos y humanistas y generamos obras zurditas y humanistas. ¿No es medio aburrido eso? No se. ¿Qué opinan? ¿No tiene derecho el facho a generar obra?

2008-06-03T16:16:00.002-03:00

El mundo es una mierda. La vida es un error.

Esto fue como para no perder la costumbre.

Saludos y hasta el fin de esta sequía amiguitos!!! Creo que ya falta poco.

2008-05-13T14:44:00.002-03:00

Abrí el cuaderno "Gloria" de tapa naranja y no vi lo que esperaba ver.
Vi miembros, fragmentos, nubes marrones, tinta borrada, rostros.
Rostros de demonios. Destrucción. Olvido.
Cuando lo cerré, pensé. Apoyé el pensamiento en la superficie naranja de la tapa. Lo único que esos demonios no habían digerido y expulsado.
El tiempo, que mala onda el tiempo. Que bicho ponzoñoso y rastrero.

2008-05-01T20:56:00.001-03:00

Cuando uno se va poniendo más grande el umbral de la tristeza se va fijando a niveles cada vez más altos. Es por eso que, cuando uno se pone triste, la tristeza viene más bien de la acumulación de muchas casi tristezas.

Colmo

2008-04-27T11:51:00.001-03:00

Ayer escuché a un ejecutivo de Disney cuestionando al campo por sus ganancias extraordinarias.
Muchachos, busquemos al diablo donde realmente está.

La difunta

2008-04-14T19:45:00.000-03:00

Juana despierta y se descubre dormida. Se sobresalta y apenas logra incorporarse un poco cuando siente el peso de Ignacio sobre el pecho. No quiere despertarlo. Cuesta tanto dormirlo a éste. Por suerte los otros están todos en el colegio ahora. El Jonathan fue el más tranquilo de bebé. Y eso que fue el primero y lo sacaron con fórceps. Lourdes y Gilda salieron medio gritonas, pero como eran mellizas dieron menos trabajo. Se habían cuidado bien entre ellas. Pero Ignacio, este pendejo, es el peor. Por suerte ahora duerme. Juana no quiere despertarlo. Guarda la teta y lo deposita suavemente sobre la cama, evitando el agujero de la sábana para que, si se caga, por lo menos no manche el colchón.
Juana camina hasta la estufa. Diego, su marido, siempre le advierte que no se acerque demasiado porque es peligrosa. Después de todo se trata de un cable pelado atado a un ladrillo. Juana lo mira y decide desenchufarlo. Le da desconfianza ese cable pelado. Lo desenchufa y camina unos pasos. Mueve una chapa que tapa la visión del exterior. Afuera, el mismo paisaje de siempre: El piso de basura, metros de basura hacia abajo; el río malo abajo, ese río negro que casi no se ve, pero se huele hasta con la piel; y más allá, enfrente, en Avellaneda, otras casillas iguales a la suya. Juana mira el cielo gris y tenso. Hay un silencio de esos que hay por acá. Uno de esos silencios bien llenos de ruidos: barcos, gritos, tiros, perros. Repentinamente, suena un trueno y el resplandor del relámpago la asusta. Suelta la chapa y gira mirando a Ignacio. Este pendejo llora mucho, pero cuando duerme, duerme. El ruido de la lluvia densa sobre las chapas se hace cada vez más continuo. Juana se recuesta en la cama, al lado de Ignacio.

Siente un frío en la nariz y se despierta. El agua negra ha llegado al nivel de la cama. Ignacio llora desconsoladamente. Mientras lo toma en sus brazos y se para caminando por el agua, Juana recuerda la estufa de ladrillo. Menos mal.
Camina hacia la puerta del rancho y, cuando la abre, ve a unos cien metros un paredón de agua que se acerca con violencia. Quiere cerrar la puerta, pero no llega a hacerlo. Siente un golpe muy fuerte en todo el cuerpo y una gran masa de líquido viscoso que la envuelve. Se aferra a Ignacio con todas sus fuerzas. La corriente los sacude caprichosamente. Juana abre los ojos y siente un fuerte ardor. Ve todo negro. Siente un fuerte golpe en la espalda. El dolor es tan intenso que su cuerpo se apaga. Lo último que siente es la pequeña mano de su hijo aferrada a su pulgar.

Un llanto lejano la despierta nuevamente, un llanto apagado por la distancia y por el denso fluido acuoso.
Juana siente la corriente arrastrando su cuerpo, en la profundidad de ese río negro. Siente un dolor punzante en la espalda, y una sensación de somnoliencia. Quiere despertarse, pero ese dolor en la espalda, tan real, le sugiere que despertar es ya imposible.
Intenta nadar. No puede. Sus miembros no responden. No siente su cuerpo, salvo por ese insoportable pinchazo en la espalda. Hace un gran esfuerzo por reconocer su cuerpo. Mira hacia la derecha y ve su brazo sin vida moverse con los caprichos del agua. Mira hacia la izquierda y no ve nada. No hay brazo. Hay un hilo rojo y una sensación de ausencia. El llanto lejano se va haciendo cercano. La fuerte corriente la arrastra. Hay un adelante hacia el que ése cuerpo muerto se aproxima. Juana, finalmente, acepta la muerte de su cuerpo. Se deja ir.
Ahora siente que avanza. Piensa en muchas cosas, pero sobre todo en una muy importante: hace rato que no respira. Ni lo intenta. Piensa en Ignacio. Decide no pensar en Ignacio. Le dice adiós y se deja llevar.
La corriente se va haciendo cada vez más débil. Juana siente que se va deteniendo. Siente un cascote que le raspa el mentón. Siente que su cuerpo se detiene sobre la playa de cascotes, y ahora es sólo un leve oleaje lo que lo mueve. Reconstruye en su mente ese lugar, esa playa ruinosa frente al polo petroquímico. Piensa que no quiere que sea ese su último pensamiento. Buscando otro, no piensa más.

Desnudo sobre las ruinas de la playa, Ignacio mira la nuca de su madre y mira su cabello moverse con el oleaje del río marrón. Para de llorar, inspira fuertemente el aire frío de esa costa tóxica y entiende algo que aún no puede poner en palabras.

Dos semanas

2008-04-08T14:51:00.002-03:00

Ya pasaron dos semanas, ya pasaron otras dos, y tal vez un poco más, y nada.
Vuelvo todos los días a esta pantalla negra a ver si me sale algo. Pero nada. Nada de nada.
Solo se me ocurre enumerar eventos y mi posición dentro de ellos.

La situación campo-gobierno me encontró en medio del sambuich, queriendo opinar una cosa y opinando otra, dándome cuenta de que todo lo que uno siente como ideología propia tiene mucho de prejuicio, y que la construcción de cualquier postura frente a los hechos políticos implica siempre transar con algún indeseable.

Estamos arreglando un piso en casa. Es mi primera obra como dueño de casa, y quiero decir que se siente muy lindo. Ver como la cosa crece día a día, y los proyectos sobre ese espacio específico van creciendo y cambiando y brindando alegría.

Estoy muy cerca de filmar el cortometraje "La loca Matilde". Si todo sale bien, actuará en él un talentoso y popular actor. Una verdadera bendición de Dios (o sea Matilde).
Por otro lado, el proyecto macrista de demoler el Moyano cambia mucho el panorama. Voy a tener que realizar una reescritura veloz. Los peligros son muchos en cuanto a lo estético y a lo ideológico. Warning!

Empecé el taller de Laiseca (ayer). Por ahora viene fofito, pero seguramente se va a poner bueno cuando empecemos a llevar nuestros materiales. De todos modos, vale la pena ir aunque más no sea para escucharlo leer algo. Es que lo hace tan bien.

Bueno. Ya se que este post es una mierda, pero lo pongo como para aceitar un poco la vuelta.
Pensé hace unos días que este podía ser el final de "Muñón". Y esta mañana me di cuenta de que soy yo quien lo decide.
Prometo mejores cosas.

Bienvenidos nuevamente.

2008-03-05T11:06:00.000-02:00

Estoy muy desblogueado.
Hagamos así, volvamos en dos semanas.
Saludos para todos.

2008-02-19T23:20:00.002-02:00

El problema de "Mujeres asesinas" es que, de movida, el éxito del protagonista está garantizado por el título de la serie.

h

2008-02-19T00:09:00.004-02:00

ay haches. hay cosas que están pero no se dicen. hay haches entre minuto y minuto. el día está lleno de haches. entre hache y hache, hay haches.
ahi donde hay haches, hay algo pero no importa que haya algo. ahí donde hay haches, hay algo que se dice así:

Amputectura.

2008-02-09T18:24:00.000-02:00

Arte y ciencia del despojo. Estética de la carencia. Diseño de la eliminación y la falta.

The Mars Volta. Discaso.

Andreia, mi amiga surfer de brasil.

2008-02-05T16:35:00.000-02:00

Una amiga que conocí en este viaje.
Ella es nativa de Palloça y es una surfer natural. Pero todos saben que no se debe surfear en junio. En junio, Andreia, en junio, como vos bien sabés, es época de apareamiento de los tiburones.
Andreia dice "Eu nao presunto. Eu surfeio iguai" (trad: yo no jamón, yo surfeo igual).

Hola! Volví!

Cuando me jubile...

2008-01-27T21:31:00.000-02:00

...me hago un rancho en Prainha, al ladito de Guarda do Embaú, y a la mierda con el mundo.

Se va, se va...

2008-01-18T15:49:00.001-02:00

... se fue.

Algunas consideraciones estéticas.

2008-01-15T14:53:00.000-02:00

Una.
El racismo no es una cuestión de la ética, si no más bien de la estética. Es un parámetro para definir lo bello y lo feo. Al racista lo ético no le importa. Al racista no le interesa definir parámetros para lo bueno y lo malo, porque lo bueno, para el racista, se define como "todo lo que es yo" y lo malo es "todo lo que no es yo". No hay nada para discutir.
Entonces, articulando toda una estructura de pensamiento bajo esa premisa, al racista solo le queda decidir cómo él (que es la encarnación de lo bueno) va a decorar su mundo. Sólo le queda decidir a qué experiencias sensibles (bellas y feas) se va a entregar para enriquecer su espíritu.

¿A qué viene esto?
Ayer veía el programa de Andrea del Boca, en el que buscan a la mejor mamá del año. Resumiendo, había que elegir entre tres madres. Una que había decidido tener siete hijos y los criaba con mucho esfuerzo. Otra que estuvo 25 años buscando a su hijo que había sido secuestrado por la familia de su ex marido, padre del pibe. Y otra que se había sentido discriminada muchas veces por tener un marido negro.
Obviamente, ¿quien ganó?. La del marido negro. Eso es una elección estética realizada por un racista. El drama del negro era el más bello, era la experiencia sensible elegida por el jurado y el público para ocupar el lugar privilegiado. Se realizó una elección desde el parámetro de lo bello y lo feo, y no desde el parámetro de lo bueno y lo malo.

Otra.
El consumo, como experiencia sensible, es feo. Definitivamente es una experiencia antiestética. En ninguna de sus manifestaciones exhibe una mínima preocupación ni por el género humano ni por la creatividad. Como toda experiencia automatizada, se transforma en hábito, y toda experiencia que se transforma en hábito pierde sus posibilidades de constituirse en experiencia sensible.

¿A que viene esto?
Había un verdulero acá en Barracas que hacía dibujos con las naranjas y las manzanas y sus envoltorios. A veces hacía cosas muy grosas y creativas. He ahí un atisbo de esteticismo en una actividad ligada al consumo. Un poco de belleza dentro de lo habitual.
Cerró. No se que van a poner ahí.

Otra más.
Dicen que la belleza natural es diferente de la belleza estética. Una montaña no es arte, es naturaleza. Un cuadro que reproduce la montaña fidedignamente no es arte, es naturaleza reproducida. Arte sería una obra que reproduzca la montaña y diga algo sobre ella, o sobre el mundo.
Yo quiero sumar algo. Quiero sumar la mirada del observador. Y quiero decir que ésta puede transformar la belleza (o fealdad) natural en belleza (o fealdad) estética. Creo que se viene una era en la que, frente a tanta reproducción estéril producto de las facilidades tecnológicas, deba ser el observador quien genere la experiencia estética en su propia cabeza .

¿A qué viene esto?
Me voy de vacaciones a ver culos, tetas, mar, arena, palmeras, caipirinha. Buscaré allí la experiencia sensible que me acerque al objeto estético perfecto. Y sin mover un solo dedo de mi cuadradito de sombra con vista al mar.
En estas vacaciones me voy a dedicar a generar obras de arte con mi pensamiento, enfrentado a un entorno de gran belleza natural.

Son de la orden

2008-01-10T15:34:00.000-02:00

Dice quien sabe decir
que lo dicho ya está dicho
que decir que dije no anda
ni decir que no he decido.

Dice quien sabe decir
que el que dice sin dudarlo
tan seguro está, que dice
sin decir si lo ha pensado

Luce la virgen
un fiero candor
una verdad
que lastima

Dice la virgen
y dice el señor
y nadie más
dice nada

Dice quien sabe decir
que la boca es mala, engaña
cuando dice lo que dice
dice con tela de araña

Dice quien sabe decir
que hay que decir con las cosas
las palabras vuelan lejos
las cosas quedan mañana

Luce la virgen
un fiero candor
una verdad
que lastima

Dice la virgen
y dice el señor
y nadie más
dice nada

"Son de la orden", Brígido Benenos, negro cubano con onda.

2008-01-10T10:42:00.000-02:00

"Hola. ¿Está Emiliano?"

Mi propaganda preferida.

2008-01-08T12:47:00.000-02:00

Desde el fondo del mar
del más alto lugar
del más hondo abismo
te agarraré

desde mi corazón
fuerte o débil esté
cada instante de mi vida
con gozo, yo diré

que tu eres la roca eterna
señor sobre cielo y tierra
tu eres dios

que toda creatura adore
que toda nacion se postre a ti
señor, tu eres dios.

Marcos Vidal, "Tu eres Dios". Temón.

2008-01-02T22:37:00.001-02:00

La escritura autorreferencial catártica nunca puede constituirse en obra trascendente.
El trance catártico tiene una vida activa que nunca supera las tres o cuatro horas. La escritura de una obra densa y verdaderamente significativa no se logra en cuatro horas.
Para escribir un guión, por ejemplo, hace falta mucha constancia, mucho método, y una gran capacidad para ir del pensamiento lateral al central, o del pensamiento creativo al racional.
La escritura de una obra de embergadura (siempre hablando en el terreno de la obra con fines expresivos) como un guión cinematográfico de largometraje requiere de una combinación entre el pensamiento artesanal y el creativo.
Por eso creo que de ahora en más voy a dejar la escritura catártica de lado. Y la otra también.

2008-01-02T11:15:00.000-02:00

¿Cuánto falta para que termine el 2008?

Para llevarse a la playa.

2007-12-26T11:26:00.000-03:00

"Sin Excusas", Kylie Maynard, Ed. Ciudadela.

De la pluma de la talentosa Kyle Maynard, llega a las bateas el interesantísimo relato biográfico de un personaje tan llamativo como polémico: Jeremy Barbosa, más conocido en el cyberespacio con el nombre de atomÖ.

Haciendo uso de un estilo crudo, despojado y casi lindante con la mera ignorancia, Maynard logra contar una vida rica en sucesos con tan solo 223 palabras del idioma español. Para algunos sectores de la crítica, un acto de virtuosismo; para otros, un efecto de la dislexia que, se sabe, sufre desde temprana edad esta particular autora.

La vida de este hombre se reparte entre la religión, la sodomía, el gusto snob por las comidas con cilantro y, por supuesto, el fútbol americano.

La obra arranca con el incidente que dejara a Barbosa postrado durante muchos años, a merced de la viciosa enfermera Naomi Sucre, una inmigrante mexicana que abusaba de Barbosa de muchos modos, entre ellos el sexual. Luego el desarrollo de su invento, el teclado de dos teclas, apto para usuarios con extremidades cercenadas; su ingreso el la blogósfera mundial, y luego los premios, el reconocimiento del público cibernético, el glamour y los excesos de la vida célebre.

Muy recomendable para leer en estas vacaciones y darse cuenta de que el mundo es una cagada y que la vida no tiene momentos felices, sino más bien anestesiados. ¡Felices vacaciones!

calificación: 4 muñones.

2007-12-26T11:08:00.000-03:00

extraño la navidad de cuetes en la terraza de florida. hay cambios y cambios. el cambio de navidad me quita identidad. la vida se va. se va a la mierda.

2007-12-17T20:46:00.001-03:00

Estoy buscando trabajo. Si saben de algo, chiflen.

Victor Sueiro

2007-12-13T18:02:00.000-03:00

Un flash. No lo puedo creer.
Estoy armando una película que toca el tema de dios, de la vida, la muerte y otras giladas. Y resulta que se me había ocurrido, como gran idea divertida, que el narrador de las voces en off fuera Víctor Sueiro.
Recién puse su nombre en Google para buscar algún contacto y resulta que se acaba de morir. Hoy al mediodía, en medio de una operación, siguió derechito hacia la luz.
Un flash.
Esta película no para de arrojar señales misteriosas. ¿Cuál será la lectura apropiada para esta señal?

En fin. Un minuto de silencio por Víctor.

La Noticia, acá.

2007-12-11T12:46:00.000-03:00

Desde ayer estoy envuelto en un regateo interminable más propio de un mercado persa que de el ámbito cinematográfico.
Ayer me llaman, después de un año, de una productora big shot y me dicen "tenemos un guión para traducir". "Bien. Mandalo, lo veo y te digo."
Lo vi y le dije una barbaridad de guita. Y si. Hijos de puta. En un año no me dieron ni un laburo y ahora que están apurados vienen con el pibe cheap-traduction.
Hace un año yo hubiese hecho el trabajo casi por nada. Es que tenía secretas esperanzas de entrar fijo a laburar ahí. Pero no. Un año pasó y, no solo no entré fijo, sino que además se acabó el free lance. Estuve deprimido y desempleado. Sin plata y sin alegría. Todo un año. Hasta llegué a darme de baja del monotributo. Ya de por si odio el monotributo. Pero ni con esa mierda anti-14bis pude laburar este año. Basta de mierda.
Te voy a pedir mucha guita. Y si no me la querés dar, te vas a la mierda. Usá el traductor del word, puto.

2007-12-10T14:04:00.000-03:00

Hay manifestaciones físicas de los estados emocionales. Como el nudo en la garganta que acompaña toda buena angustia. O como esa vibración gástrica que generan los nervios.
Pero propongo hacer el ejercicio de despojar a estas manifestaciones físicas de su correspondiente emoción. Van a ver que el cuerpo se siente para la mierda.
Lo digo porque ahora estoy un poco contento. No se. El verano, algún laburito que puede llegar a pintar, las expectativas del nuevo año, el corto que vamos a filmar en el verano, no se. Pero lo cierto es que la contentura se parece a querer cagar. Y no me cabe tener ganas de cagar aún después de haber cagado.

2007-12-06T11:11:00.000-03:00

Llega esta época del año y me desblogueo.
Será que con estos hermosos días el mundo parece un poco menos amputado.

2007-11-26T11:55:00.000-03:00

Una película con 1000 espectadores no es solo un fracaso económico, es un fracaso cultural.
Todos los directores y productores cinematográficos que continúan en la sintonía del cine sin espectadores tienen que hacerse cargo de esto. Están haciéndole el juego al imperio. COn sus películas perpetúan esta sensación de que lo que nosotros hacemos es de segunda, que está medio mal hecho, que el cine verdadero es el que hacen en el norte.
Quiero filmar y llenar salas, y formar parte de la birrita de alguien, del almuerzo de alguien, de cualquier charla de transporte público. Eso es buen cine, el que se mete en tu vida.
Recién, volvía en subte del centro y dos pibes de unos 20 años charlaban sobre "Esperando la carroza". Ahí vamos.

2007-11-15T23:00:00.000-03:00

me gusta cuando una sonrisa me agarra de los cachetes medio sin ninguna razón y me obliga a desfigurar la cara en esa mueca infrecuente.
me gusta sonreir sin mucho motivo.

2007-11-08T19:03:00.000-03:00

El semicírculo de gente que rodeaba la cama dió su último suspiro y

y

y nadie se animaba a levantar la vista. Los únicos ojos que miraban al cielo eran los de Angelito. Y miraban el cieloraso. Miraban esa tela de araña que había estado moviéndose desde siempre con el viento caprichoso del ventilador de techo. Sus retinas cansadas de tanto salpicré cremita, agotadas de tanta TV y ese interminable desfile de flores, descansaban de todo el sinsentido en ese hilito negruzco de apariencia frágil.
A lo lejos, en la calle, el 70 frenaba en su parada, soltaba un soplido de aire comprimido y seguía su camino. Y el aire, en la calle, tenía gusto amargo. Estaba por llover y las partículas de agua de la atmósfera trasportaban minúsculas motas de hollín.
Adentro, Danielita, una de las primas más chiquitas, una nenita de siete años, levantó la vista y creyó verlo moverse. Casi le dice algo a mamá, la tía Mirta, una vieja que toda su vida había tenido palabras de sobra en su boca, pero ahora, con lo de Angelito

Es que, bueno, hablar era un poco como dar la pauta de que el tiempo seguía ahí, andando para adelante, ya sin este triste pasajero.
A Danielita siempre le dio miedo el primo Angelito. Alguna vez le había preguntado a su mamá por qué el primo Angelito estaba tan flaquito. ¿No le daban de comer? Y por dentro Mirta saboreaba la ironía de la situación. Saboreaba el amargo gusto de la ironía. Esa tarde había gusto a ironía en el aire de Barracas.
A ver: el asunto era así: la ironía era ésta: Angelito se estaba comiendo a si mismo desde hacía tres años. Un caso extraño, decían algunos médicos. Otros, la mayoría, no decían nada. Era curioso ver a esos semidioses reconocer su impotencia por la palabra o por el silencio. En toda la familia, y en la clínica, y en el barrio, se instaló una sensación general de catástrofe. Cada vez que el tema de Angelito aparecía, desaparecía en seguida, porque dejaba mudo a cualquiera que intentara

Lo peor era verlo.
Sus brazos llegaban un poco más allá de la altura del codo; más allá, una extraña superficie rosada y rugosa cubría la falta de miembro. Las costillas se veían recortadas por la marcada delgadez y, notoriamente irregulares, dibujaban formas geométricamente imposibles. Eran como una pila de ramitas, presta a quebrarse ante la menor presión. A la madre, la madre

a la madre

a la madre a veces le daba miedo taparlo con la frazada.

Ese cuerpecito parecía no tener cadera. Lo único que quedaba de ella era un hueso saliente del lado izquierdo, que no le permitía recostarse de costado.
Y las piernitas

Las piernitas nunca fueron vistas por nadie más que por los médicos y por la madre, la madre

Aparentemente era el sector más afectado por este extraño mal. El barrio todo, todo Barracas, desde el Riachuelo a Constitución, desde Patricios hasta la villa, el barrio todo especulaba sobre esas piernitas. Sobre el terror debajo de la cintura.
Y su carita. En los comienzos de la enfermedad su expresión era terrible. Era un miedo, un pavor insoportable. Dentro de esa carita había mucho más miedo del que ésta podía contener.
Luego su expresión cambió. O desapareció. Como desaparecía la expresión de cualquier persona que lo veía. Desde hacía un poco más de un año la cara de Angelito estaba vacía. Los ojos se movían con los caprichosos movimientos de la telita de araña. Eso era todo.
A nadie le dolió el último suspiro.
Angelito había sido un grave error. Angelito había sido una de esas cosas que nunca debieran haber pasado. Angelito era portador de un sufrimiento, un dolor, un terror, un espanto, un crudo dolor que dejaba sin palabras.
Angelito había sido pura deformidad, pura falta de sentido. Angelito había sido una palabra inventada para nunca ser dicha.
Nadie más dijo Angelito en Barracas. Y eso fue todo.

Ok

2007-10-29T20:47:00.000-03:00

Suerte.

Las cosas ya están dadas. Ahora no vamos a andar adoptando porteñismos.

Vamos a oponernos, si; pero posta, con los pantalones bien puestos. Oponerse y discutir y tratar de acompañar.

No como muchos porteños cagones que se oponen porque se oponen y deslindan responsabilidades votando al "humanista".

Ojalá te vaya bien. Lo digo de verdad. Con muchas ganas de que suceda.

2007-10-25T23:35:00.000-03:00

"(...) que la política acelere la dialéctica de su destrucción y que Argentina se filtre kilómetro tras kilómetro en el barro inmundo del Río de la Plata."

Groso.

Copyleft

2007-10-23T13:56:00.000-03:00

"Copyleft o copia permitida (=left(de leave) =granted) describe un grupo de derechos aplicados a una diversidad de trabajos tales como peoramas informáticos, arte, cultura y ciencia, es decir prácticamente casi cualquier tipo de producción creativa.
Sus partidarios la proponen como alternativa a las restricciones de derechos que imponen las normas planteadas en los derechos de autor, a la hora de hacer y redistribuir copias de una obra determinada. Se pretende garantizar así una mayor libertad para que cada persona receptora de una copia, o una versión derivada de un trabajo, pueda, a su vez, usar, modificar y redistribuir tanto el propio trabajo como las versiones derivadas del mismo. Así, y en un entorno no legal, puede considerarse como opuesto al copyryght o derechos de autor tradicionales."

Fuente: Wikipedia.

Groso.

2007-10-17T00:10:00.001-03:00

Estoy tan a pleno como loca que almuerzo pan con mortadela mientras me hecho una meada.
Y vuelvo al trabajo.
Un asco.

2007-10-15T01:00:00.000-03:00

Cuando me dicen que salieron unas galletitas de pizza y morrón verde "edición limitada" no puedo contenerme y salgo enseguida a comprarlas.
Cuando me dicen que salió un yogur sabor lemon pie mixto "edición limitada", me pasa lo mismo.
Es que no me quiero perder semejantes incunables.

2007-10-08T11:08:00.000-03:00

Hay una barrera entre el pensamiento y el mundo. Hay una válvula bifuncional. Sirve para evitar que cualquier cosa del pensamiento invada el mundo y para evitar que cualquier cosa del mundo invada el pensamiento. Hace algo así como un filtro y una selección.
Conozco gente que se deja penetrar demasiado por el mundo. Y conozco gente que derrama su pensamiento sobre el mundo de manera muy irresponsable.
También hay gente que no deja entrar el mundo en su cabeza, y construye un mundo para adentro. Y hay gente que no tiene pensamiento y solo piensa como piensa el mundo.

En definitiva, son las variables de la extroversión y la timidez, del autoritarismo y el sometimiento, de la acción y la reflexión, de la estupidez y la estupidez.

Palabras de un verdadero Sulphur. Quiero ser otra persona.

Injusticia

2007-10-02T19:51:00.000-03:00

Hoy iba por la calle y vi una chica con una cara que me pareció muy bonita. La miré un poco más y me di cuenta de que tenía la boca caída, como con parálisis facial o algo así. De todas formas me seguía pareciendo muy linda, y me daban ganas de seguir mirándola. El problema es que si la seguía mirando la chica iba a pensar que lo hacía por su parálisis facial, y no por su pronunciada belleza. Entonces bajé la vista y dejé de mirarla.
Yo creo que en su situación, una mirada de deseo le habría hecho muy bien a su autoestima. Pero no. No pude. No pude por culpa de todos ustedes, que le miran la mitad paralizada de la cara. O peor, que no se la miran.

¿Quién es más lindo?

2007-09-28T19:32:00.000-03:00

2007-09-26T10:31:00.000-03:00

Estoy esperando el día en que encuentren a Madelaine descuartizada en una zanja, así se dejan de joder con tanta boludez.
Es increíble el nivel de racismo que subyace en la elección que hace el mundo sobre los temas que serán de su preocupación. Pero bueno. No es demasiado distinto a poner a Paris Hilton presa en la tapa de las revistas. Existen infinitas tragedias en este mundo, pero parece que si el personaje es rubio, la cosa se hace más trágica. Y claro, tan rubia, tan condenada al éxito y a la felicidad, es muy trágico que su destino de rubitud no se cumpla.
La única esperanza es saber que el mestizaje va socabando su pureza sanguínea. EL dato es claro: la cantidad de rubios va disminuyendo drásticamente con el paso de los años. En unos años seremos todos te con leche.

2007-09-21T15:40:00.001-03:00

El tiempo de la enunciación es muchas veces una desición emocional.
Sus manos temblaban, producto del Tranquinal y el Somit. No todo cóctel funciona en todo paciente.
Su cara lucía desencajada, de una flacura violenta, intentando una sonrisa de ultratumba.
Su alma estaba escondida, dormida, dolida, en el fondo del pozo de sus ojos.
Su alma estaba irreversiblemente quebrada. Amputada de un hijo. Todos nosotros amputados de él.
Su ser vibraba vulnerable a los antojos del mundo.
Pero ella es así. Ella cicatriza. Lo hace como puede pero lo hace. Sus cicatrices son desprolijas pero siempre se cierran. Ella no sabe como manejar el dolor, así que lo maneja a las trompadas. Lo caga bien a palos, se calza sus calzas fucsia y sale en bici por el conurbano.
Ella es de acero. Debería serlo un poco menos. No se si tiene alternativa. Demasiados golpes para otros materiales. Pero cuidate, che. Porfavor.
La quiero, la admiro, la sufro, me preocupo, me divierte, me apabulla, me quiere sin condiciones, la quiero sin condiciones.
Solo deseo que lo pretérito se mantenga así.
Y quiero hablar con ella sobre el futuro.
Quiero verte bien. Feliz, o al menos contenta.

volví!

2007-09-17T17:44:00.000-03:00

pero no soy millones.
soy la mitad.

Estimado lector

2007-09-04T18:04:00.000-03:00

En unos días estaré rindiendo mi último final, que me hará acreedor del no demasiado trascendente título de Diseñador de Imagen y Sonido. Entonces

Estoy estudiando para dar mi último final. Mi vida consiste en ir de la computadora al texto y del texto a la desesperación. Y de la desesperación solo se vuelve con bronca, y con cierta dosis de prepotencia. Asique, bueno, estoy hecho una loca. Pero además

El domingo 9, un día después de mi examen, me voy a Chile. Si. Me voy a ver si este proyecto que arrastro desde hace tanto tiempo adquiere algún nuevo color. Me voy a reescribir y repensar un guión escrito en otro momento de la vida que nada que ver. Y me voy con todo, con institución a cuestas. Ibermedia y UNIACC me pagan el morfi, el techo, mas no el eskabio.
Pero bueno. Entonces al estudio se le suman todos los preparativos del viaje. Un kilombo.
Estimado lector, le propongo lo siguiente

No piense más en este blog. No venga más a ver si hay alguna nueva ocurrencia. No vuelva. Olvídese de esto. Pero sólo hasta el 16 de setiembre. Ahí me vuelve, me lee, me comenta y seguimos con este boliche herrumbroso y feo que hemos dado en llamar Muñón.
Mientras tanto, acumule rencor y malos sentimientos, que estaré contento de conocer a mi regreso.

Ojo, eso no quita que en el medio me pueda agarrar la loca y escriba alguna gilada. Asique, lo dejo a su criterio.

Saludos.

2007-08-29T23:25:00.000-03:00

Pará.
Eso solo.
Permanecé sentado así, como estás, y pará. Soltá el mouse, tragá saliva y pará, que te tengo que decir algo muy importante.

Quien mal anda, mal acaba, pero acaba feliz. Se da cuenta de que acaba.
Quien bien anda acaba sin notarlo y sin que nadie lo note.
Quien mal anda, anda sabiendo que anda. Cada segundo de incertidumbre se lo recuerda. Cada traspié y cada obstáculo, es decir cada cosa que lo obliga a andar mal, le recuerda que anda.
No digo que la vida deba ser una mierda para ser vida, pero ciertas dosis de caca son necesarias.
Filosofía de mierda, le dicen. ¿Quién? ¿Yo y cuántos más? ¿Te la bancás?
Pará. Pará y olé. Si huele bien, hablamos. Si no, no, porque es al pedo hablar.

2007-08-28T22:27:00.000-03:00

Money is good.
Money is god.
We like money.
Money doesn´t like us.

Y Dios dijo...

2007-08-26T22:29:00.000-03:00

¿Quién es el más poronga de este conventillo de mierda?

Falta grunge.

2007-08-22T01:53:00.000-03:00

No me morí, aunque la ausencia de posts lo sugiera.
Es que estos días me agarraron con una merma en los niveles de punkrockismo, necesarios para volcar algunas palabras en este templo dark de la apatía grunge de un noventoso mala onda.

Ahora

Si. He incurrido en una autodefinición narcisista. Soy humano, créanlo. A pesar de mis intentos de trascendencia a través de una estética de la antipersonalidad, he caido en una definición de mi propio blogueo.
Malísimo. Sepan disculparme. Sepan, putos. No les voy a hacer el laburo.

Lo que si

Ah, tengamos en cuenta que las disculpas son bien de puto. Bien de intelectual que se cubre frente a su propio melodrama. No nos olvidemos del propio melodrama, y de la cobardía frente al mismo en el contexto de la intelectualidad.

Soy un puto. Un intelectual puto cobarde frente a su propio melodrama.

¿Cuál es tu muñón?

2007-08-13T20:16:00.000-03:00

Contame cual es tu muñón y participá por importantes premios.

2007-08-08T20:51:00.000-03:00

Quien mal anda, mal acaba.
Rodrigo está seguro de esto. Estuvo seguro de esto toda su vida. Por eso siempre lo preocupó su renguera. No por cuestiones superficiales como el ridículo estilo de movimiento que producía su caminar. Ni mucho menos por la diferencia temporal en sus traslados respecto de cualquier ser humano sin renguera. Rodrigo ya sabe muy bien con cuanto tiempo debe salir de su casa para llegar a tiempo a todos lados, y encara la vereda con absoluta parsimonia.
Lo que siempre preocupó a Rodrigo al nivel de la angustia fue eso, que quien mal anda, mal acaba.
Y por eso, antes del éxtasis, siempre la saca y se detiene, mientras simula un orgasmo frecuentemente sobreactuado.
Días y días observando a musculosos, brillosos y artificialmente apasionados actores de gran pene acabando sobre sus siempre rubias y plásticas compañeras. Esa es la única acabada que Rodrigo conoce y, en consecuencia, es la única que tiene de referencia para actuar sus orgasmos.
Muchas noches sueña febriles pesadillas en las que de su pene salen sustancias putrefactas, víboras venenosas y espíritus del mal.
En pocas palabras, Rodrigo tiene un mambo con su guasca.
El problema es Romina, tan bonita. Con sus rulos y sus tetas de abundancia exacta.
El problema es Romina con su boca hábil, con sus muslos fuertes y ese lunar tan especial, tan de putita, tan de cliché de putita.
Rodrigo bombea feliz y preocupado. Si, se la está cogiendo a Rominita. Si, le da chupones en la boca e incluye en ellos a ese lunar de putita. Si, tiene allí esas tetas, para él, para tocar y amasar y disfrutar. Pero teme.
Y bombea. Bombea feliz. Bombea en control. Bombea pero sabe cuando parar. Quiere saber cuando parar. Para lograrlo imagina el olor a podrido de su guasca.
Entonces, en medio de uno de estos extravíos mentales, la ve, le ve la boca, le ve los dientes de arriba y le ve el labio de abajo, mordido el labio de abajo por los dientes de arriba. Eso es todo.
Acaba. Acaba preocupado. Saca el pito apurado y corre al baño. Ella queda sorprendida tendida en la cama.
En el baño quita el forro y huele. Nada. Solo guasca y latex.
Digamos entonces que Rodrigo no acabó bien esta vez, pero es la última. Si, acabó preocupado y salió corriendo. Un polvo de mierda. Pero pudo vivir esta revelación que tanto necesitaba: no hay nada malo en su acabada.
Quien mal anda, mal acaba. Hay que ver, entonces, si ser rengo es andar mal.

El hambre en África

2007-08-04T18:15:00.000-03:00

Sofovich y yo

2007-08-03T13:49:00.000-03:00

Pesadilla: Yo era un participante de bailando por un sueño y discutía interminablemente con Sofovich. El viejo de mierda me bardeaba desde su completa ignorancia, mal usando palabras y expresiones que no conocía. "...honestidad intelectual...", repetía cada tanto.

Instante: Una viejita pequeña de pelitos escasos fue a cortar la manzana. Llegado su turno se acercó al podio como cualquier participante. La diferencia es que ella, mientras realizaba todas las acciones correspondientes al participante cortador de manzana, miraba fijamente y con una sonrisa enamorada al conductor. No se bien que le dijo Gerardo, pero la señora, medio sin escucharlo y siempre con esa hermosa sonrisa enamorada, le dijo: "ay... te amo Sofobi..."
El instante está en esa "i" sostenida y en la ausencia de "ch". Y, porsupuesto, en la señora toda.

Deseo: Que se muera pronto y deje de robar. Y que devuelva toda la guita que se afanó de ATC. Y que con su muerte se lo lleve a su amigo Carlo y a su amiga Moria, fukn mierdas.

No deseo: Ser Sofovich, trabajar para él, ser amigo de su familia, ser amigo de Menem, de su familia, de Moria, de su familia. Discutir con Sofovich y tener que soportar la escucha de toda su ignorancia.

Quisiera: Ser grande y trabajar en una empresa que diseña juguetes. Y bailar sobre una pianola gigante junto a mi jefe. Eso siempre que mi jefe no sea Sofovich.

En fin.

2007-07-30T22:23:00.000-03:00

El lugar tiene nueve pisos. Uno igual al otro. Y hay ocho más iguales a mi, uno en cada piso. Iguales. Son yo, pero en otro piso. Es por eso que no vale la pena aclarar qué yo de qué piso soy yo.
Yo estoy tirado en el piso envuelto en una penumbra como de galpón iluminado por las débiles luces callejeras de mercurio, al igual que yo, yo, yo, yo, yo, yo, yo y yo.
Abro los ojos despacito y todos abren los ojos despacito, los abrimos, despacito. Reconozco mi cachete contra el piso, y todos reconocemos nuestros cachetes contra el cemento frío. Planto mi palma sobre el cemento frío y lleno de polvo, y todos hacen lo mismo, todos hacemos eso sobre el cemento lleno de polvo.
Luego me paro y todos se paran, nos paramos todos, a la vez.
Todos damos un primer paso con cierto mareo. Algo nos pasó, y ahora algo nos pasa: estamos mareados. Tocamos nuestro chichón y nuestros brazos se arquean tocando la cabeza como en una coreografía inconexa espacialmente. Inconexa, espacialmente digo, decimos, todos.
Todos nuestros chichones tienen la forma de la provincia de Catamarca. Un chichón es un chichón, pero un chichón que es nueve chichones, qué? Qué es?
Hay uno de nosotros cuyo chichón parece haber anexado un minúsculo fragmento del Chaco a su morfología Catamarqueña.
Ese tarda una milésima de segundo más que el resto en reconocer la superficie completa del chichón.
El espacio modifica al tiempo, la materia modifica el devenir.
Y ese, el del chichón levemente deforme, evoluciona en cosas muy distintas al resto.
Luego de dos años, ocho de nosotros estamos trabajando en la remisería. Ocho de nosotros tenemos una afección en el tracto urinario. Ocho de nosotros vivimos bien, comemos asado seguido, y nuestra esposa nos gusta razonablemente. Por supuesto, ocho de nosotros hemos logrado salir del galpón sin ser vistos dos años atrás.
El otro, el del chichón distinto, no se sabe. Creemos que al momento de abrir la puerta fue oído por el guachín de guardia, que justo una fracción de segundo antes se había despertado. Y creemos que, por culpa de ese cachito de Chaco, ya no está entre nosotros.
Que en paz descanse el noveno yo.

Yo voto que se abra un blog. Y usted?

2007-07-27T13:19:00.001-03:00

" Arte GNU "
Groso concepto acuñado por Ano-nimo, a quien exhorto en este acto a que se ponga un blog.

Dogma 07

2007-07-26T11:31:00.001-03:00

El mundo del arte sigue sosteniendo el paradigma romántico-burgués del autor iluminado y el talento divino.
El enunciado “No hay obras, sólo hay autores” acuñado por los cineastas franceses de la modernidad, es una pobre y mezquina expresión del individualismo neoliberal.
La realidad actual de los medios apunta en otra dirección. Apunta en la dirección de un “arte desinteresado”, en el que todos somos artistas, y todos somos dueños de las herramientas de expresión. (Ver “Hacia un Cine Imperfecto”, Espinosa)
La manifestación más clara es Youtube, los blogs y los fotologs, aguerridos bastiones de la expresión anónima, ayuna de autores identificables y, por consiguiente, endiosables.
La última etapa de la modernidad trasladó el aura de la obra de arte al autor.
Basta de autores.
Basta de individualismo.
Basta de darle la espalda a las modalidades expresivas de nuestro tiempo, y a su epistemología particular.
Basta de libros, cuadros, cines y CDs. Son todos soportes físicos innecesarios cuya única función es portar el nombre de su autor. El autor, en definitiva, es una marca.
Vamos hacia un arte imperfecto, desinteresado y, sobre todo, anónimo. Ese es el camino de la expresión de nuestro tiempo.

2007-07-20T21:01:00.000-03:00

Versión AtomÖ

- Well, boy. War is no picnic. Look at the bright side: you lost your left.

- Oh, no, Mr. President. This one I ripped myself playing with my retriever.

Versión Ano-nimo (quien relaciona la foto anterior con esta. groso)

- Dady, Dady, Do you like it this way?? ... with the hat... with the badge ... and with the litle flag of our beautiful country ... ... ... I just dressed myself for you... Like you used to dress for grandpa.

-Don't bother me, son. Not right now. Don't you see I'm talking with this one-arm ugly white-trash soldier??!!

2007-07-20T19:58:00.001-03:00

Versión Atomö

- Mami! Este disfraz no es de los Power Rangers!

2007-07-19T11:18:00.000-03:00

Versión Atomö

A Rita ni le gusta el Bowling. Ella tiene una sola razón para ir. Pero Marquitos nunca la mira, no le da bola. Siempre está muy concentrado en mejorar su juego.
Y así pasan los días, y Rita piensa: "La próxima que la veo a Marta le digo que me haga pata".

Versión Danixa

A Rita jamás le gustó el Bowling, pero tiene un motivo de peso para ir. Marquitos, que nunca la mira, no le da bola. Él siempre está tan concentrado en mejorar su juego y ella en mirarlo.Y así pasan los días, como corriendo. Y Rita piensa que la próxima vez que lo vea, se va a animar a decirle a Marcos: "¿No querés que te haga la pata".

Versión Anónimo (muy grosa)

A Rita no le gusta el bowling, pero sí le gusta "la pierna" que, notoriamente y entre tanto doblés de tela de jean, cuelga de Marquitos (que literalmente cuelga). Ella siempre va con su amiga Berta, para observarlo jugar. Aunque marquitos no le de bola, por concentrarce en mejorar su juego, también gusta de ella. Por eso el otro día se animo y le dijo a Berta "Seria tan amable de hacerme pata con su amiga, como se llame", a lo que ella contestó, "se llama Rita, y somo presi y vice del fan clú de PATA VillaNUEVA". Marquito, al escuchar estas palabras enloqueció súbitamente de amor, "pata...nueva" pensó para sus adentros (que están menos adentro que los adentros de otras personas, pues su hígado es sostenido por una membrana quirúrgica de la que sale una sonda). Al obsrevar en sus ojos el amor al que era capaz Marquitos, furiosa de celos mintió: "no se confunda, yo seré una amiga muy PIERNA, pero mi amiga está casada", a lo que marquitos dijo "qué mala PATA, siempre me pasa lo mismo, además seguro que vive lejos, y que es tartamuda y que...", a lo que Berta interrumpiendo dijo "bueno, amigo, tampoco le va a andar buscando la 5ta PATA al gato en todo este asunto". "Tiene razón, tal vez si meto PATA logre que se separe y que se venga conmigo. Soy un hombre que brinda APOYO sólido a sus parejas, emocional y económico, con mi cuenta en el Galicia de como treinta mil GAMBAS". Berta, conmovida, le dice "bueno, si quiere yo le doy PIE para iniciar una conversación". "le parece? mejor mañana, que hoy no doy PIE con BOLA".
Tres años después, ya en la rutina de la convivencia, Rita y Marquitos:Rita: "che Marcos, me tenés podrida, sos un vago. La calle está dura, hay que CAMINARLA para sobrevivir y vos no hacés nada, desde que te hecharon de la filamción de 'PIE grande y los Henderson' por volcar el cafe de Spilberg sobre el circuito eléctrico que no hacés nada".Marquitos: "y qué querés que haga Rita, nadie me da laburo en el ambiente porque se corrió la bola de que soy yeta, ¡¡me cortaron las PIERNAS!!, como diría el Diego. Igual el lunes tengo una entrevista, que seguro sale bien. No por nada tengo 22 años de PISAR fuerte en el mundo del espectáculo. Igual servime más vino que la casa es mía y vivimos de mi pensión, píqueselas!!, que le voy a rajar de mi casa de una PATADA en el culo."
Ya viviendo en la calle luego de ser vilmente dejada, Rita se encuentra con Berta,Berta: "y? cómo CAMINARON las cosas con Marquitos?".
Rita: "mal, me terminó PATEANDO"

The end. Ano-nimo.

Escribe tu propia aventura!

Como lo quiero a Anónimo

2007-07-17T12:59:00.000-03:00

La verdat, este posteo sí que merece la intervención de: "anónimo". ¡No puede ser viejo!, el tipo se abre el pecho, retuerce sus tripas, las muestra, describe su olor hediondo y cómo logra superar esas miserias que devienen de ser un ser humano (valga la rodund.); y le aportan: 'cambiá el coñac por wisky o sevenup'? ¡qué manga de frívolos! por no decir otra cosa.
La vida es otra cosa, pero ¿qué cosa?, vayamos por partes.
El mundo es una cagada, pero de lo que más harto estoy no es del hecho en sí, es de que todos hagamos de ese hecho una cosa abstracta "el mundo es una cagada", dice uno, como si estubiera hablando del teorema de incompletitud de Gödel, una verdad irrefutable y dolorosa (para algunos), pero cierta hasta la médula; de una certeza independiente de mis acciones o incluso de mi existencia. ¡Basta! el mundo no es una cagada porque hay una ley universal que hace que así lo sea, el mundo es una cagada porque todos hacemos que así lo sea. Ojo, yo no estoy aparte, yo tamién contribuyo a que el mundo sea una cagada, mucho menos que los que más contribuyen, que son, o casualidad los que más poder tienen; pero ojo, también contrubuyo mucho más que muchas otras personas. El famoso "statu qúo", nadie de nosotros, juventud intelectual cínica y pelotuda, hace algo de verdad significativo para cambiarlo, simplemente porque primero, antes de mejorar el mundo, hay que tener la panza llena. Nosotros la tenemos llena, entonces puteamos, mientras el que no la tiene llena lo único que piensa es qué carajo va a comer a la noche; pero nuestro temor a dejar de tenerla llena nos impide ver la realidad con crudeza, y mucho más nos impide cualquier intento de cambiarla ¿qué realidad? qué se yo! yo no lo sé! si yo tengo la panza llena! lo único que sé es que el hecho de que alguien tan talentoso como don Atomo no logre pegarla, es simplemente un síntoma más, muchísimo más sutíl, de esta injusticia, de esta realidad que no vemos, como si viviéramos en una "matrix" que nos permite, al deformarnos la realidad, pasar con 5 pesos en el bolsillo por al lado de un chico de 10 años descalzo que vive en la calle y seguir de largo como si nada, pensando que uno no puede cambiar el mundo.
Igual odio todavía más a los que tienen este discurso que estoy tirando ahora, de "eehh, panza llena, sentite culpable!!" ¡un carajo! no quiero que nadie se sienta culpable, pero quiero abrir siempre un poco más los ojos.
El problema de Atomo es el mismo que el del pibe descalzo, pero en otro plano y muchísimo menos grave, por supuesto.
Hace 6 meses que no tengo cable, y por eso sólo veo tele de aire, y simplemente NO lo puedo creer. Por ejemplo, hablemos un poco de "estar en la tele", y hablo de ese "estar en la tele" que deja guita (mucha), no el estar en la tele de persona que sólo se preocupa por difundir ideas (que no existe, pues justamente esa es la tesis de este posteo). ¿Qué hizo la hija de maradona para estar en la tele y ganar quita con eso? nada, simplemente son el padre y ella que no quieren que en un futuro ella no tenga la panza llena. Me enferma cómo últimamente se dá tanto esto de "el hijo de" es famoso porque es "hijo de". ¿por qué Yanola lleva a esa gente a su programa de mierda? también porque quiere tener la panza llena, y también porque sabe que él es parte de lo mismo, es un "hijo de". La única diferencia es que Yanola tiene algo de talento, y es tremendo cómo se le nota en la cara cómo piensa "qué idiota que sos, increíble", miestras le dice a su invitado/a " qué bárbaro,che".
Porque digamos la verdad, ya haber nacido clase media, y hacer uso de ello, de la cultura y bienes que nos dieron, es en el fondo haber tranzado de alguna manera, de una manera no voluntaria, porque hacemos uso de esa injusticia de este manera de ser del mundo todos los días como si nada, miestras pueteamos porque nos cagan. Y es esto lo que hace en definitiva, querido ätomo, que no la pegues (por ahora) con el cine. Porque incluso en un concurso, ¿por qué un jurado vota lo que vota?, porque se supone que tiene que hacerlo. Nadie es total y absolutamente fiel a sus convicciones, bah, poca gente, que termina muy bien o muy mal, dependiendo de la fortaleza y genialidad que tenga (lo que seguro tiene que tener son unos huevos fenomenales).
Por su puesto tampoco es que todo en la vida depende de dónde nació uno, hay mucha gente que se rompió el orto de verdad para llegar donde está. Es curioso que los más reveldes suelen ser los que más se rompen el orto, y los que más contribuyen a la humanidad. Con sus defectos y todo. Yo conozco dos o tres personas así, nada más. Y no me incluyo a mi ni a palos porque, al menos por ahora, no entro ni loco en esa categoría.
Bah, después de todo este desvarío lo único que quiero decir es algo que no puedeo entender como nadie se lo dijo antes: Átomo, te acompaño en el sentimiento, pero de verdad, sentido de verdad.
En la última parte de tu posteo, cuando decis "la vida es otra cosa" es donde se vé lo que sentís, en dos aspectos. Por una lado te das cuenta de que el éxito es algo muy relativo y, aunque ayuda a nuestros fines cuando lo tenemos, no es lo que le dá el sentido a las cosas. Y que tenés que asimilar esto de que el mundo es una cagada. Por orto lado también te muestra que tenés que seguir haciendo arte, como te pinte, porque vos te echás un pepino y ya es arte, es tu naturaleza, te lo debés a vos mismo, y también un poco a los que te rodean y saben disfrutarlo (no el pepino, se entiende, sino tu arte), cada alumno, cada persona que te conoce sabe que sos especial, que tenés un don, y por supuesto que Tinelli no va a ser el primero en darse cuenta de eso, va a ser el último ¿se entiende?. Hacé música, cine, blogs, fotologs, diseño gráfico, lo que te pinte. Pero no pares nunca, porque aunque no la pegues, eso que hacés es justamente lo que te hace ser bueno en el sentido amplio, porque te aferrás a tus convicciones, porque hacés que tu estatus de clase media sea usado para algo que mejora al mundo, en cada pensamiento y en cada sentimiento.

Anónimo (cada vez siéndolo menos).

Gracias chabón. Me hacés bien.

2007-07-14T20:58:00.000-03:00

Basta de metaposts.
Fuck! Este es uno.

bah, capáz que no

2007-07-13T15:01:00.001-03:00

alqemaduradiosloapura.

2007-07-12T18:36:00.001-03:00

Quiero que me pase algo muy copado pronto.
¿Cómo se hace?

8 indiscreciones

2007-07-11T10:57:00.000-03:00

- en mi, la frase "le doy" es aplicable a casi todas las mujeres de este mundo.
- vivo con una constante paranoia de que me van a cagar. en todas las circunstancias de la vida. pero la que más me jode es la plata.
- las palabras "mogólico" y "retardado" me dan muchísima gracia. y los eufemismos como "chiquito down" o "capacidades especiales", me dejan doblado en el piso.
- si por mi fuera, viviría toda la vida en nuestra cama. y no lo digo solo por el garching. soy netamente felíz ahí.
- por ser el bohemio en la familia de científicos siempre me he sentido el más irracional entre los racionales y el más racional entre los irracionales. no está mal, pero hay que llevarlo.
- tengo un sólo fetiche, que es una de mis pocas y modestas frivolidades: las zapatillas vans.
- tengo la profunda certeza de que soy infinitamente talentoso. tengo un profundo miedo de estar equivocado. (este es el que más vergüenza me da).
- podría pasarme toda la vida tocándole las tetas a mi chica. (si es en nuestra cama mejor).

En otros blogs, estas 8 confesiones suelen salir más divertidas. Pero bueno. Este es un blog dark. No me jodan. Fakiun.

Nieve

2007-07-09T18:35:00.000-03:00

Nieve